LectoChupi 20.5 El GROTESCOREALISMO

¿Esto no se puede leer en la escuela?

Aproximación distante y con barbijo al Realismo Grotesco en el Nivel Medio, terciario, universitario, postu-niversitario y pospostu-universitario.

La idea es compartir experiencias de lectura y escritura en nivel medio y terciario a partir del cuestionamiento al sacro canon literario en uso hecho por un grupo de… (ver al final). La  puesta en tensión de la conformación y el carácter restrictivo del canon imperante a partir de textos enmarcados en el Realismo Grotesco, Atolondrado, Gronchesco Destartala y Tar tar tar tarmudeante…

Abordaje de este Realismo Pecaminoso para la discusión sobre lo no dicho, el caos, la transgresión, la irrupción de lo oculto, lo negado, lo prohibido.

El rescate de la capacidad subversiva, rebelde y liberadora de la risa que permite el entrecruzamiento de piernas entre alumnas y alumnos, alumnos y alumnos, alumnas y alumnas, alumnas y docentes, docentes y docentes, docentes y docentes y docentes y docentes, docentes y directivos, directivos y funcionarios, y funcionarios y funcionarias,  funcionarios y dirigentes sindicales de Aten provincia, dirigentes sindicales de Aten provincial  y gobierno provincial…

Abren el debate y la Lectura:
Leandro Carlos Uteda, Nadia Tamara Padrón Abreu, Carolina Andrea Montes Moscoso, Mirta Nelly Rogaczewski y Stella Maris Lamela; 
estudiantes, profesores/as/os/us/ji/ji/jis de letras y de Cs. de la Adecuación de San Martín de los Alpes…

Lectura Abierta para todo público…

… Estarán presentes E. Galeano, P. Coelho, I. Allende, K. Gibran, R. Bach, Sor Juana… y otros autores grotescos.

Viernes 20/5….21:30 hs… o clock.

Local 8300. Dgnal España 169.

Entrada libre más no gratuita: 1 vino, dos cervezas o certificado de pobreza homologado por la Anses.

El Retorno de la Risa Ladina

Libro veraniego para pasar el otoño

                                                                                                                                                                                                                                      

Haroldo Conti: PREMIO y CONDENA

A propósito de Mascaró, el Cazador Americano

por Humberto Bas

Es extraño el itinerario de Mascaró, El cazador Americano, quizá la mejor novela de Haroldo Conti, y más quizás aún, una de las mejores novelas publicadas en la década del 70. Una novela asiduamente leída, que estaba llamada para conformar un clásico, desaparece de repente de la consideración de nuevos lectores/as, y queda simplemente en al retina de quienes la leyeron cuando entonces.

Intentar comprender este fenómeno, implica intentar comprender el itinerario o los modos en que en diferentes épocas se lee o se vivencia la actividad artística.

Si existe algo que pueda llamarse Política de la literatura, ese algo debe ser diferente de la Política de la política, pues cuando ambas Políticas se funden, una de las dos, o ambas se neutralizan.

Algo de eso quizá fue lo que sucedió con el Mascaró… de Conti.

Publicada en 1975, corazón de los años 70, y premiada en el mismo año por Casa de las Américas, la novela estuvo condenada a no ser leída de otro modo que políticamente. A eso contribuyeron la militancia política del autor y cierta peculiaridad de la trama de la novela.

La cuestión aquí, no es rechazar una lectura política de la literatura, sino objetar que la misma se agote en la búsqueda de alegorías y de mensajes constructivos, como si la razón final de la literatura fuera el de aportar argumentos “más bonitos” para ciertas causas. Tal como hoy ocurre con el uso abusivo de los textos de Galeano. Como si Galeano fuera el libretista de los argumentos político de la militancia.

Esta concepción, acorde con la idea de “ la literatura al servicio de..” reduce a la experiencia literaria en una práctica mecánica y a los libros en particular a una especie de manual prescriptivo de la acción.

He ahí donde la Política de la política (la de izquierda) se funde con la Política de la literatura y la fagocita. No se hace otra cosa cuando se contrabandea la pregunta típica de los programas partidarios y de las asambleas a la lectura del libro: ¿cual es la propuesta?

Uno, puesto en el lugar del libro, se desconcierta. Tartamudea, y se plantea: ¿acaso tengo que proponer algo?, o peor aún, ¿no era obvia la propuesta? Cualquier libro que se precia de ser libro se niega a responder preguntas por fuera de su ser libro. Un libro explicado es un libro a medias, y un libro a medias es cualquier cosa, menos Libro.

Se escribe en una época y se lee en varias. Conti escribió en esa época donde, en muchos casos, la tensión del escritor era la tensión del militante. Algo quizá desconocido para un escritor de nuestra época. Y rastros de esa tensión se nota en Mascaró... Se lo puede ver en la gestualidad concesiva, guiños que a la luz de una lectura actual (también epocal) resultan innecesarios. Allí está Oreste, el personaje principal, cambiando su historia, dejando todo atrás, fundándose a si mismo en ese pueblo costero de Arenales, esperando la llegada de un barco llamado El Mañana, que lo llevará a otro lugar; está el Circo del Arca y su deriva por pueblitos ignotos dejando a su paso esperanzas y rebeliones. Seguramente episodios y escenas en el que el lector epocal puede vivenciar sus expectativas por interpósitos personajes. Está, en ese fraseo puntilloso y preciosista de Conti, como al boleo una que se repitió hasta el hartazgo en las citas: Si uno se suspende en la punta de los pies el mundo se alarga unos metros.

¿Cual es la Política de una Literatura entendida así? Acaso la realización de los sueños en la fantasía, acaso el encuentro de nosotros con nosotros mismos (hoy sería de uno con uno mismo) en un escenario donde ya está todo dado y sólo habrá que alcanzar el final que es la conciliación. ¿Y si fuera así, en qué se diferencia esta Política de las tan menospreciadas telenovelas venezolanas?

Y qué hay de esa sensualidad festiva, esa dilución amorosa del narrador en el paisaje y en los personajes, esa levedad que inunda la escena y sobrecoge desde un estilo propio (¿diletante?)?, ¿qué es de esa prosa que prioriza los sentidos, que hace brotar sensaciones raspando letras, donde la música y el olfato y el gusto trasiegan la experiencia de lectura?, ¿qué hay de ese pueblito lumpen como Arenales que vegeta en armonía con el mar, de Cafuné cuya vida es soplar y soplar la flauta de hueso, de la sensual Pila de entrepiernas aquiescentes, qué de todo ese batifondo en el que deviene el Circo del Arca, una alquimia altisonante en el que los que ya son desparraman el querer ser de los que aún no llegaron a ser?

Mascaró no se agota ni en esta ni en ninguna lectura. Lejos de las inmediateces que imponen los contextos, queda cierta “esencialidad” de la práctica literaria, aquella que es irreductible a la simplificación de la Política de la política, y en la que resuelve su propia Política, o sea, su peculiar forma de ser revolucionaria.

Mega Presentación Libro Ariel Petruccelli I

El jóven e imberbe Petruccelli

Colectivo El Fracaso,
en la Reinaguración del Ciclo de Chamullos y Lectochupi 2011, presenta...

Materialismo Histórico

interpretaciones y controversias

(Prometeo 2010)

 Local Periódico 8300

Dgnal España 169- Neuquén

Viernes 6/mayo/2011 
21 hs.

 ENTRADA LIBRE, GRATUITA Y LAICA (PARA QUIENES LLEVEN UNA BEBIDA PARA COMPARTIR)

ABSTEMIOS ABSTENERSE

HACIENDO LEÑA DEL SÁBATO CAÍDO

 (extracto del análisis de Bardamu en mínimas)
SÁBATO O EL ETERNO OFICIALISTA

La trayectoria y relaciones con el poder por parte de Sábato están documentadas y cualquiera con un mínimo afán de verdad puede recurrir a diarios, entrevistas y libros que desmienten la construcción de paladín democrático que la operación Sábato pretende imponer a la sociedad argentina. A saber:

NO HAY MAL QUE CUMPLA 100 AÑOS

NUESTRO EXIMIO EXTINTO CON EL PERRITO SOUVENIR,  REGALO DE VIDELA EN EL ALMUERZO DEL 19 DE MAYO DE 1976.

CREDO - J.G. Ballard

James Graham Ballard

• Creo en el poder de la imaginación para rehacer el mundo, para liberar la verdad que llevamos adentro, para sujetar la noche, para trascender la muerte, para hechizar las autopistas, para congraciarnos con los pájaros, para asegurarnos las confidencias de los locos.
• Creo en mis propias obsesiones, en la belleza del choque de autos, en la paz del bosque sumergido, en las excitaciones de la playa de vacaciones desierta, en la elegancia de los cementerios de automóviles, en el misterio de los edificios para estacionamiento de coches, en la poesía de los hoteles abandonados.
• Creo en las olvidadas pistas de aterrizaje de Wake Island que apuntan hacia los Pacíficos de nuestras imaginaciones.
• Creo en la misteriosa belleza de Margaret Thatcher, en el arco de las ventanas de su nariz y en el brillo de su labio inferior- en la melancolía de los conscriptos argentinos heridos@ en las 'obsesionadas sonrisas del personal de las gasolineras- en mi sueño de Margaret Thatcher acariciada por ese joven soldado argentino en un motel olvidado ante la mirada de un tuberculoso empleado de una gasolinera.
• Creo en la belleza de todas las mujeres, en la perfidia de sus imaginaciones, tan cercana a mi corazón; en la unión de sus cuerpos desencantados con los encantados rieles cromados de los mostradores de los supermercados; en su cálida tolerancia de mis propias perversiones.
• Creo en la muerte del futuro, en el agotamiento del tiempo, en nuestra búsqueda de un tiempo nuevo dentro de las sonrisas de las camareras de las autopistas y de los ojos cansados de los controladores del tráfico aéreo en aeropuertos fuera de estación.
• Creo en los órganos genitales de los grandes hombres y mujeres, en las posturas corporales de Ronald Reagan, Margaret Thatcher y la princesa Di, en los dulces olores que emanan de sus labios mientras miran las cámaras del mundo entero.
• Creo en la locura, en la verdad de lo inexplicable, en el sentido común de las piedras, en la demencia de las flores, en la enfermedad reservada para la raza humana por los astronautas de la 'misión Apolo.
• Creo en nada.
• Creo en Max Ernst, Delvaux, Dalí, Tiziano, Goya, Leonardo, Vermeer, Chirico, Magritte, Redon, Durero, Tanguy, el Facteur Cheval, las Torres de Watts, Bocklin, Francis Bacon, y todos los artistas invisibles encerrados en las instituciones psiquiátricas del planeta.
• Creo en la imposibilidad de la existencia, en el humor de las montañas, en el disparate del electromagnetismo, en la farsa de la geometría, en la crueldad de la aritmética, en la intención asesina de la lógica.
• Creo en las mujeres adolescentes, en su corrupción por la postura de sus propias piernas, en la pureza de sus cuerpos desaliñados, en los rastros de partes pudendas que dejan en los baños de hoteles miserables.
• Creo en el vuelo, en la belleza del ala, y en la belleza de todo lo que ha volado alguna vez, en la piedra arrojada por un niño pequeño, que lleva la sabiduría de los estadistas y de las parteras.
• Creo en la dulzura del bisturí del cirujano, en la ¡limitada geometría de la pantalla del cine, en el universo oculto dentro de los supermercados, en la soledad del sol, en la locuacidad de los planetas, en nuestra repetitividad, en la inexistencia del universo y en el aburrimiento del átomo.
• Creo en la luz que emiten los grabadores de video en las vidrieras de las tiendas, en las mesiánicas agudezas de las rejillas de los radiadores de los automóviles de exhibición, en la elegancia de las manchas de aceite en las barquillas de los motores de los 747 estacionados en las pistas asfaltadas de los aeropuertos.
• Creo en la inexistencia del pasado, en la muerte del futuro, y en las infinitas posibilidades del presente.
• Creo en el trastorno de los sentidos: en Rimbaud, William Burroughs, Huysmans, Genet, Céline, Swift, Defoc, Carroll, Coleridge, Kafka.
• Creo en los proyectistas de las Pirámides, el Empire State Building, el Führerbunker de Berlín, las pistas de aterrizaje de Wake Island.
• Creo en los olores corporales de la princesa Di.
• Creo en los próximos cinco minutos.
• Creo en la historia de mis pies.
• Creo en las jaquecas, el aburrimiento de las tardes, el miedo a los calendarios, la traición de los relojes.
• Creo en la angustia, la psicosis y la desesperación.
• Creo en las perversiones, en nuestro enamoramiento de árboles, princesas, primeras ministros, gasolineras abandonadas (más bellas que el Taj Mahal), nubes y pájaros.
• Creo en la muerte de las emociones y en el triunfo de la imaginación.
• Creo en Tokio, Benidorm, La Grande Motte, Wake Island, Eniwetok, Dealey Plaza.
• Creo en el alcoholismo, en las enfermedades venéreas, en la fiebre y en
  el agotamiento.
• Creo en el dolor.
• Creo en la desesperación.
• Creo en todos los niños.
• Creo en los mapas, los diagramas, los códigos, los juegos de. ajedrez, los rompecabezas, los horarios de vuelos, los letreros indicadores de los aeropuertos.
• Creo todos los pretextos.
• Creo todas las razones.
• Creo todas las alucinaciones.
• Creo todas las rabias.
• Creo todas las mitologías, recuerdos, mentiras, fantasías, evasiones.
• Creo en el misterio y la melancolía de una mano, en la bondad de los árboles, en la sabiduría de la luz.

MATERIALISMO HISTÓRICO: interpretaciones y controversias (Ariel Petruccelli )

El nuevo lomo del Marxismo

libro urgente y necesario para quienes esperan un debate serio y sin concesiones en torno a las bases teóricas del materialismo histórico. Un autor, y su estilo, que aborda temas complejos y controvertidos con una c1aridad explicativa poco usual en estas lides. Un autor y su voluntad de sacudir los pilares mas importantes del andamiaje teórico históricamente consolidado. Aquí Petruccelli discute con los pensadores marxistas mas entronizados del siglo XX, planteando en su derrotero la viabilidad teórica de un materialismo histórico sofisticado, necesariamente alejado de las dicotomías simplificadoras que han señoreado en las producciones te6ricas y en las orientaciones políticas. Y desde ese corrimiento asume la tradición mas marxiana, y paradójicamente menos transitada por los marxistas: la de pensar sin tutelaje. Entrecruzando análisis teóricos con demostraciones históricas, realiza una monumental labor de rescate del pensamiento marxiano, sacándose de encima los reduccionismos y las lecturas sesgadas prevalecientes hasta ahora. Así, a la par que cuestiona a Gerald Cohen y su teoría de la primacía de las fuerzas productivas, nuestro autor pasa por su tamiz a George Plejanov, Erik Olin Wright, Antonhy Giddens, Leon Trotsky, Michael Mann, Perry Anderson y muchos otros pensadores. Pero el objetivo fundamental es sistematizar una interpretación alternativa fundada en la primacía de las relaciones de producción, en vez de asentarse en un implausible desarrollo universal de las fuerzas productivas, o en una lucha de c1ases sin anclajes materiales.
Escrita en conjunto con El Marxismo en la encrucijada (Prometeo, 2010), Materialismo histórico: interpretaciones y controversias parece haber sido concebida para transformase, desde el mismo momento de su publicación, en una obra ineludible para comprender la situación actual, los alcances y las discusiones en torno a la construcción teórica que promovió la obra histórica y filosófica de Marx y Engels
leer en La Porongoteca, cap I.

Fredric Jameson: Marxismo y Posmodernidad

Fredric Jameson

Entrevista de Graciela Speranza

(en Razones Intensas, Perfil libros 1999)

"[...] Nunca confrontamos un texto de manera realmente inmediata, en todo su frescor como cosa en-sí. Antes bien los textos llegan ante nosotros como lo siempre-ya-leído; los aprehendemos a través de capas sedimentadas de interpretaciones previas, o bien -si el texto es enteramente nuevo- a través de los hábitos de lectura y las categorías sedimentadas que han desarrollado esas imperativas tradiciones heredadas (Fredric Jameson. Documentos de cultura, documentos de barbarie: La narrativa como acto socialmente simbólico.)

Los títulos de algunos de sus libros de ensayo podrían definirlo por extensión: Marxismo y forma (Teorías dialécticas de la literatura del siglo veinte), La cárcel del lengua­je, El inconsciente político, La posmodernidad o La lógica cultural del capitalismo tardío. Si se acepta la paradoja de su nacionalidad, Fredric Jameson es, sin duda, uno de los herederos más indiscutibles de la tradición marxista en la crítica cultural contemporánea. Consciente de la paradoja, no solo ha introducido en la crítica norteamericana el pen­samiento dialéctico clásico -de Lukacs a Sartre- sino que desde una perspectiva marxista crítica ha incorporado a los grandes pensadores del estructuralismo y el posestruc­turalismo francés. En las novelas de Raymond Chandler o Philip Dick, en las películas de Hitchcock, George Lucas o David Lynch, Jameson persigue los signos de la historia en la cultura a través de un movimiento dialéctico abiga­rrado de ideas que se traduce en estilo. En la conversación, sin embargo, se esfuerza por encontrar la síntesis con ex­trema claridad. Su caracterización de la posmodernidad como representación cultural del capitalismo multinacio­nal y financiero puede parecer amenazante y sombría, pe­ro habla de los cambios culturales de las últimas décadas sin ningún énfasis apocalíptico. Cita a Brecht para recor­dar que no se trata de volver a los buenos viejos tiempos si­no de enfrentar los sucios tiempos moderno, y apuesta con entusiasmo a la cultura de la periferia. Tal vez por eso, de visita en Buenos Aires para participar de ANYbody, la sex­ta conferencia anual organizada por la fundación ANYone, pregunta por la nueva literatura argentina, apunta títulos en una libreta de notas y asegura que la tarea del crítico capaz de interpretar los procesos culturales de nuestro tiempo apenas acaba de empezar.

-Alguna vez, siguiendo a Sartre, describió su posición como crítico en términos de una tensión entre la crítica de la cultura y la vocación de explicar y popularizar la tradición intelectual marxista. - ¿Sigue escribiendo a partir de esa tensión?

No se en que términos precisos podría referirme hoy a esa tensión pero lo cierto es que siempre me ha parecido (y en esto sigo al primer Lukacs y a Adorno) que no se puede hablar de la forma sin hablar del contexto social que pro­duce esa forma. En ese sentido no creo que se trate de una tensión, aunque para muchos críticos se produce cierto de­sequilibrio en la medida en que el ensayo marxista trabaja con la forma y al mismo tiempo repone el contexto. Los ar­tefactos culturales son representaciones oblicuas de sus circunstancias, cuyas contradicciones históricas figuran, reprimen o transforman, mediante las abstracciones de la forma estética. La tarea del crítico marxista es encontrar esas relaciones, reconocerlas, describirlas y analizarlas.

-¿Como definiría la tarea de la crítica marxista hoy?

Estamos en una situación muy diferente respecto de la crítica marxista clásica. El surgimiento de las vanguardias en la literatura y en el arte -el "modernismo" para la criti­ca anglosajona-, generó una proximidad inédita entre el espíritu revolucionario y la revolución en el arte. Esta rela­ción fue muy fuerte en Latinoamérica, en Rusia, en Alema­nia -recordemos a Brecht- pero no en los países anglosa­jones en los que siempre ha habido un divorcio entre la idea de vanguardia y la práctica política. Luego con el es­talinismo y la imposición del realismo dogmático y más tarde con la Guerra Fría, las series vuelven a separarse de modo tal que en las vanguardias parece volver a primar lo estético y la política parece estar en otra parte. La escena hoy es esencialmente diferente porque las vanguardias co­mo tales pertenecen al pasado, una herencia rica y gloriosa pero ajena a nuestro tiempo. De manera que las formas de crítica marxista que hemos desarrollado para leer la li­teratura moderna, aun cuando algunas de ellas resultaron muy productivas -yo mismo he tratado de trabajar en esa dirección-, no son ya aplicables con la misma pertinencia a la producción cultural actual (seguir interviews... en)

3 x1: OTRA NOCHE DE LUJURIA LITERARIA...

SAMUEL BOSSINI, TOMAS WATKINS Y SILVIA MELLADO

Silvia Mellado  
Sin título (Especial para el LectoChupi)

Lo que iba a decirte cayó

al río

aquello que lo envolvía que quedó en las manos

se deslío entre los dedos

como placenta se licua

mientras que de mi boca cuelga

apenas el cordón

que alimentaba umbilical

eso

que iba a decirte

y se fue

o se ahogó

en el primer remolino

yo lo aborté o parí

como quieras llamarlo

ahora tendrás que pescar

eso

que iba a decirte antes de que llegue al mar, antes.

y es que estaba ebria de esa idea

por eso surgió el vómito escandaloso

y trastabillaron las primeras letras

tartamudas

pero del fondo lo pedían a gritos

me pedían

y vos no eras

no sostenías

tremendas orejas

y tampoco me animé

a bucear entre esas piedras

pasé por borracha

es cierto

querido

las mujeres que no tenemos boca a la moda

no hemos nacido para el gesto

sino para la palabra (seguir leyendo)

Tomás Watkins 
(Hora Blanca)

Lo que pinta

No tenés papel

donde caerte muerto,

los pájaros cantan en las ramas

del cementerio tu risa y tu anatema,

no hay papel posible mientras algo

—la sombra— se te muestra,

el espejo vela dos, una migaja

sobre cara y contracara del poema,

sin el diario, solo, no tenés papel

para gritar tus goles, hay corbatas

que embisten y te dan la despedida,

pintura vieja, colchón ajado,

en fin, para que ahorres

apenas

una hojita (seguir leyendo)

+ Samuel Bossini en Lecto Chupi 24.11

NOCHE ETILICOPOETICA PARA NO PERDERSE
Silvia Mellado + Tomás Watkins + Samuel Bossini...
Miércoles 24/11...21.30 hrs. Dgonal España 169.
Entrada, bebidas. porcentaje aconsejado: 15% v/v


Samuel Bossini (Seudónimo: Pablo Narral). Santiago del Estero, 6-1-1957. Publicó: - El sonido y la furia – poemas(1981). Para una fiesta nocturna–poemas (1983). Oscura tierra –poemas (1991). Poemas y textos fueron publicados en diarios y revistas de Argentina, Chile, Uruguay, México y España. EE.UU. Ecuador. Cuba.
Desde 2002 dirige "Malvario" revista de literatura y arte.
Textos inéditos: "Mundo natural.", libro de poesía. "Cada alma monta a su víctima", novela. "Caminar sin ver", novela.

Silvia Mellado & Tomás Watkins: LectoChupi 24.11

Próximo LectoChupi, miércoles 24/11; 21 hs. Dgnal España 169-Nqn.
Leen... (La casa se reserva el derecho de admi-nistración de las bebidas)

Silvia Mellado
(Zapala 1977). Publicó los libros de poemas: Celuloide (Edulp, 2005) y Acetato (Educo, 2009). Integra diversas antologías de poesía y narrativa breve. Egresada de Letras en la U. N. de la Plata, ejerce actualmente la Docencia y la Investigación en la Facultad de Humanidades, UNCo.

15. Volver al bar
antes
que a la casa materna
(el cráter de la lengua y de la leche)
ese puerto de capitanes de navíos sin agua


16. cantina de narradores olvidados
por el mercado
poetas canonizados por el porro y el vino barato
borrachos
buscadores del arca en pleno desierto.

17. Este de cierto
que no se inunda más que de sequía
y de palabra.
[seguir?]

Tomás Watkins (Neuquén, 1978).

Primer premio poesía 2004 UNCo. Integró el grupo Celebriedades, moderno instrumento poético que le ha permitido, entre otras cosas, viajar. Publicó 26 (Libros Celebrios, 2004 y El Suri porfiado, 2007).

bailar con tres negras
al calor de la noche

sus pechos
nacidos para todas las manos
sacuden el mundo

sus vivas polleras
flamearán por siempre
en el corazón de los que vimos

las negras supieron
el veredicto de la carne
al arder sin remedio

traigo las manos llenas
de su cadencia
su perfume

su bramar de sibilas nocturnas

¿qué tendré que hacer
con el espejismo de sus caderas
y con la lección que no aprendí? {seguir?}

BRUNO REVELLO- LectoChupi 10.11

Bruno Revuelo y su Largo Poema de Amor.

Al fondo a la derecha, invitados especiales...






Un largo poema de amor

Despertamos con la baba seca

que fuimos desprendiendo por la noche

hasta convertirla en la pasta que descansa

en nuestras almohadas percudidas.

Me fui a vivir con vos, tres años ya.

No. No teníamos heladera mesa ni sillas

una pava abollada que yo traía de otra relación,

un termo metálico, de esos de los que al

cerrar hace tlack! abre haciendo tlack!

que guardabas de una expareja, con bolsito de cuero

incorporado. Ahora luego de tres años

fregando el patio y cocinando para dos

compramos una palmera de interior y

una maceta de cemento que pinté de negro

con brea que no dejará pasar la humedad.

Me gusta despertar

me gusta la vida free

me gusta que estés vos a mi lado

me gusta que la tormenta haya pasado

me gusta que en estos tres años solo discutiéramos sobre boludeces.

(para seguir, clicqueá aquí..)

LectoChupi 10.11- Hernan Lasque

Lavó el plato con el agua de un vaso. Colgó el crucifijo en su lugar y de palmas en la pared besó la frentecita del Jesús de bronce. Volvió a su avenida y arrancó con mejor suerte, resplandecía la noche en luces y movimiento. Debía esperar a veces a que se desocupe algún teléfono para registrarlo. El primero le tiró una de un peso y enseguida otro una de cincuenta, las que prefiere por ser las más grandes. Otro dedazo y una de veinticinco, después de diez, otra de cincuenta, y veinte y treinta! Una excitación casi adolescente lo acelera y cruza la avenida una y otra vez, se clava en los teléfonos. Se agita y abre la boca para respirar, un hueco negro le perfora la cara huesuda. Hace saltar las monedas en la palma de la mano, imagina chispas en la oscuridad del bolsillo. Saca una y se la mete en la boca. Saca otra y también, las chupa, las guarda, las saca y las lame y se come algunas chiquitas. (pa seguir leeendo, click aquí)

Lectochupi 10.11

Lectura de poesía + narrativa + ensayos + loquesea + elixires + charloteo + invitados especiales + Feria de Libros (llevar unos mangos)

Bruno Revello, neuquino como la corrupción. Nació el mismo día que Al Scarface Capone, Cassius Marcellus Clay Jr. y Anne Brontë, aunque en 1985. Estudia Letras en la UNCo, es Técnico electrónico y bombero desempleado, por lo que se desempeña reparando computadoras e instalando Windchots XP piratas. Publicó: Cabezotas Peladas y Otros (2009) (poemario erótico de autodescubrimiento corporal), Perro Nuevo Perro Viejo (2010). Es el editor Responsable de Cartonerita Solar.

Hernán Lasque (Entre Ríos, vecino del compositor agrario Alfredo de Angelis). Reside en Nqn desde el 2005. Ratón Blanco (Colisión Libros-2009), su primer libro de cuentos fue traducido al Alemán, y presentado en la Feria del Libro en Frankfurt (a que no saben para qué fue la Cristinita a Frankfurt?, chiiii). Ha publicado poesía en las revistas “Puentes Amarillos”, "Generación Abierta". El año próximo publica su primera novela.

El Ciclo Lectochupi es un servicio de extensión de Departamento Litero.Báquico.Poronguiti.ano para promover el alpedismo a mitad de semana. Rejunte para leer (y oviamente escuchar) pus-esía, cuentos breves, fragmentos de novelas, ensashos y cuanta letra encontremos y nos produzca placer. Con y/o sin debate.

Miércoles 10/11....21 hs.

Dgnal España 169. Neuquén-cap.

Llevar algo para humedecer las gargantas y alguna lectura para compartir.

Las Aventuras del Señor de Palos

“Imaginando al Superpalo”, foto de Enrique Butti y Luis Cetraro
publicado en el diario El Litoral de Santa Fe.


El Superpalo, Una Lectura

por Ever Román (*)

[...]
En la obra Como Gustéis (As you like it) de William Shakespeare, está uno de los monólogos más famosos de la literatura universal, en el que el personaje Jaime dice que el mundo es un gran teatro, donde todos somos actores. Si tomamos al pie esta frase, para una lectura más apropiada de El Superpalo habría que agregar lo dicho por Calderón de la Barca en El Gran Teatro del Mundo: “No olvides que es comedia nuestra vida / y teatro de farsa el mundo todo”.

Shakespeare creó a lo largo de su vida tantos y tan vastos personajes que comparan su fertilidad con la Biblia. Puck y Yago, Otelo y Mercutio donaron sus rasgos a innumerables libros de innumerables autores. Humberto Bas también se relacionó con el dramaturgo inglés, pero en vez de recrear sus personajes y revestirlos con un armazón acorde a sus propósitos, les robó el alma (el soliloquio metafísico) para debatir con ellos cuestiones más terrenas. Y no se esmeró en varias obras para darle cabida al universo shakesperiano: se jugó todo en una sola novela.
Leer más...
http://www.ellitoral.com/index.php/diarios/2010/08/21/arteyletras/ARTE-01.html#

PoEsìA en rOlLo- zapala

Silvia Mellado
Extraído de Poetas del País. Compiladora: Graciela Cross.

1. volver
más adentro
a escarbar el propio desierto.

2. A las siete vi hombres borrachos
zigzagueando entre la ruta y la banquina cada
tantos metros también vimos aparecer mujeres
que hacían dedo en las encrucijadas esperaban
el transporte destartalado con hombros cediendo
a la gravedad llenas de hijos manifiestos del arte
enfermo ellas emergían como ese relieve extraño
que se forma en la corteza de un árbol una obra
raramente hermosa salida de un cáncer,
la defensa bella de algún lacerado.

3. La boca de la cantera desde el mirador
tiene el tamaño de un pomelo pero es oscura
no hay una fruta grandota renegrida
que se le compare, que dé miedo.
Qué ironía que la cantera de oro se llame
como mi pobre abuela pobre.

4. Su nieta me contaba que caminaba por
los túneles miedosa llevando la vianda para el padre
y sus hermanos
y que una vez entregado el manjar
corría a la salida con miedo de derrumbe
con alientos siguiéndole los pies
en esa gran garganta
que ya está muerta.

5. Cierro los ojos para transportarme
hacia ese agujero y caerme de espaldas infinitamente
con esa sensación de borracha que recorre
en cada una de sus dimensiones el espacio de la silla
al suelo. Cuando llego rozo el pelo de mi madre fino
que apenas se mueve aparecen gotas de sudor en sus
mejillas y la encandila el sol, a la salida, la rescata de la
ceguera temporaria la mano de mi abuela
cansada de ofrecerla como becerro al sacrificio.

6. Más tarde bordeé las lagunas
solitario casi inmóvil
extendés el brazo en una tanza que corta el aire
y dibujás curvas invisibles, burlás, desde la orilla
la gula del cardumen.
Yo hablo y tengo manos
y el deseo, también, me cose la boca.

7. Vi la punta de un zapato negro viejo y a medio enterrar
entre piedras lajas fragmentadas.
Luz de día a dos mil metros de altura. Sopla brisa enérgica
que no lo mueve. Es fácil imaginar
el rostro que lo precede y lo sucede,
sea el del que una vez lo dejó, el del que lo encuentra ahí,
blasón de lo escabroso
que resulta
transitar.

8. Para viajar tenés que primero salir de casa
Lo Leí en cada grieta marrón oscura del iris de mi madre.
Me coartaba
con esa mínima cámara filmadora
la huida
retrasada
pero un día me animé y compré boleto
para cruzar esa puerta.

9. No voy a hablar de la ciudad
de ninguna
atolladas en la boca
de la misma manera que unas piedras en el riñón
izquierdo
rebalsan una biblioteca

10. y al nombrarlas corro el riego de caer
descontextualizada
como esas piedritas recogidas en el camino
y que, pasado un tiempo,
no fuimos capaces de recomponerles
su espectacularidad.

11. Pero volví y ahora miro todo, como puedo,
contra la impertinencia del sol entrando
tan de madrugada en el bar de siempre
en el que estamos
todavía
con la borrachera a cuestas

12. (la última vez que lo hice
ella estaba en la puerta que daba a la calle
con un gato en la mano
acariciaba el calor de ese pelo)

13. Ahora miro y, mientras,
los continentes
se siguen desplazando
(hace millones de años este pueblo era una playa)
y nada cambia demasiado pues sigue siendo
el doble de una ribera
el lugar
que propende
al espejismo.

14. (y esa mano que se entrecruzaba en las suyas
y la llevaba
a cuidarle los hijos que despiadadamente
le hizo
mientras yo no estaba)

15. Volver al bar
antes
que a la casa materna
(el cráter de la lengua y de la leche)
ese puerto de capitanes de navíos sin agua

16. cantina de narradores olvidados
por el mercado
poetas canonizados por el porro y el vino barato
borrachos
buscadores del arca en pleno desierto.

17. Este de cierto
que no se inunda más que de sequía
y de palabra.

18. Han remodelado la casa tirado abajo una pared.
El lugar en el que él se emborrachaba y anunciaba
su muerte es el mismo en el que ahora habríamos de
sentarnos a hablar civilizadamente del tiempo
y de los viajes.

19. La ventana sigue siendo la pantalla plana
con parsimoniosos documentales
aparece la pachicho atravesando el plano
pelo teñido arrollado nunca fue ni ex snob ni ex burguesa
nunca pronunció pañuelo con una ñ decente

20. fue pariente paciente del hermano y de los golpes y
también de los hongos
de los niños bien
que nos querían mal.

21. Ahora estás en la cocina
ese camisón se agranda sobre tu cuerpo viejo
no hace falta que me digas nada
cuando la pesadilla queda en los ojos y los hincha
apenas se puede mirar

22. te es imposible sortear esa montaña de piel inflada y de
pestañas
para descubrir un horizonte de algo,
todavía peinás angustias
con manos mecánicas de muñeca averiada
y eso que ya no somos los hijos que tomarían la leche tibia del desayuno
haciendo de nuestros capricho el mundo.

23. mami: hay algo del pasado que no está resuelto
y lo he heredado creo que en tu vientre
es eso que hay que buscar y que me echa afuera
un bicho que me muerde si estoy en estos sillones arrellanados
la misma sensación de antaño cuando mirábamos la tele y detrás
nuestro
emergían chispas tormentas ruidos de cuernos
pequeñas tauromaquias domésticas.

24. Hace unos días las sábanas tapaban mi pierna,
simulaban una amputación.
Había algo del orden de lo simbólico
en eso que me faltaba
que dejé
que fue comido.

25. ¿Alguna vez te sentaste frente a la playa?
Allí los hombres ejercen su mirada de mar
aquella que se suspende
en un punto fijo
y ansían llenarlo
con otras cosas.

26. Y Las mujeres se toca las axilas
las miran casi las huelen
en gesto de gato que se limpia
se enroscan por poco
entre sus propios brazos
y el cielo se oscurece
de una lluvia que rara vez cae.

27. Cada uno de todos ellos
son un pequeño universo aislado
ninguno
parece
acceder
a los ruegos del otro.
Antes rogaban más –todos– al sol y a los apus y la alegría de servir, dicen, los iluminaba illu ulla becerro –decapitado– illa luz.

28. Ahora es Yllariy ¿Seguís coleccionando cantos?
La línea se enrosca en espiral
sobre y desde la piedra
un fósil tallado por nadie
¿quién lee la sucesión de edades
los rituales los canibalismos?
¿sólo el que está de paso
el eterno migrante?

29. ¿Aquel que no entiende
y decodifica lo que le parece
explotando la ambigüedad
de las palabras la invención
del lenguaje?
Los cantos se han apagado
tu voz era fina
¿olvidaste las canciones?
apenas un murmullo
y ese sonido
cuánto
decía

30. Caminamos
sobre restos a los que ningún edificio disimula
– ni tumbas –
tal es la fatiga
de tanta arenga.
Pero abajo están los cantos,
las piedras talladas
eso que persiste y esconde
la copla
el temblor de tu voz
dejándome su huella
para volver
más adentro
y volver