Silvia Mellado
Sin título (Especial para el LectoChupi)
Lo que iba a decirte cayó
al río
aquello que lo envolvía que quedó en las manos
se deslío entre los dedos
como placenta se licua
mientras que de mi boca cuelga
apenas el cordón
que alimentaba umbilical
eso
que iba a decirte
y se fue
o se ahogó
en el primer remolino
yo lo aborté o parí
como quieras llamarlo
ahora tendrás que pescar
eso
que iba a decirte antes de que llegue al mar, antes.
y es que estaba ebria de esa idea
por eso surgió el vómito escandaloso
y trastabillaron las primeras letras
tartamudas
pero del fondo lo pedían a gritos
me pedían
y vos no eras
no sostenías
tremendas orejas
y tampoco me animé
a bucear entre esas piedras
pasé por borracha
es cierto
querido
las mujeres que no tenemos boca a la moda
no hemos nacido para el gesto
Tomás Watkins
(Hora Blanca)
(Hora Blanca)
Lo que pinta
No tenés papel
donde caerte muerto,
los pájaros cantan en las ramas
del cementerio tu risa y tu anatema,
no hay papel posible mientras algo
—la sombra— se te muestra,
el espejo vela dos, una migaja
sobre cara y contracara del poema,
sin el diario, solo, no tenés papel
para gritar tus goles, hay corbatas
que embisten y te dan la despedida,
pintura vieja, colchón ajado,
en fin, para que ahorres
apenas
una hojita (seguir leyendo)
