El escritor brasileño (paranaense) Wilson Bueno, considerado fundador literario del lenguaje trifronterizo, el portuguarañol, fue asesinado el 31 de mayo pasado, en su casa de Curitiba. Va un pequeño y postumo reconocimiento poronguitiano al autor de esa perlita inclasificable llamada Mar Paraguayo. Mar paraguayo( fragmentito)
: hoy el niño me pôs a ouvir los rumores de la tempestade lunar: en el mormaço de la siesta, pressenti nítido y casi arfante que el chegaria: sombra y dibujo: ávida nádega: mamilos: duros muslos a cavalo: su contorno preciso: la paina castanha del pêlo: muerdo: remuerdo-me: ñandu: ñanduti: la aguja trabaja: crochê: caracol: curva: la línea: la linha: la araña: ñandu: todo el niño se acuerda em mi: y já me estremece un eriçar de piel y pêlo: soy yo el enigma y lo alforje esfinge: hay que devorarlo a el siempre imprevisto: dibujado en la tanga su sexo ostensivo: mas sobretodo los ojos verdes contra la cara de risa y sol: lo tôrax en los embates del viento e del lamiento: a bailar en la siesta: sueño: soy su araña: álgebra: pronta jibóia: toda me enlambe su língua destra: todo lo unto de cuspo y baba: humores: suores: los miasmas: sudor y colera: espasmos: la siesta me pone abrasado el útero profundo: el niño: súbita ñandu: puede que ponga su língua a lenta y me percorra: de los pies al cielo en luto donde vislumbro los rumores de la tempestade lunar: lábio premindo lábio: araña y grêlo: la dança de su boca: ñandu: el arpón de la aguja avança sobre la linha en trenzada línea: antes del nudo los caprichos de la meada: ñandurenimbó: fuerzo su cabeça contra mi boca: borro-lhe batón: el borrador: borrar la linha: la siesta: mi grito: nunca olvidar el gemido que tuvo el niño antes de que todo y tudo se transformasse: telaraña, neblina y nubes en los rumores de la tempestade lunar: de uno solo gemido mortal: mio y dele: la faca en fuego de su lanza: lanzada: punto: ñanduti: ñandu: la tela va aborrindo: las luces se pierden en el azul más nocturno: telaraña: ñandu: el niño mañana puede que retorne: puede que sea aún otra vez y nuevamente solo la projeción oblíqua de la marafona que apena: ñandu: espreito apenas: esto niño que marcha por las piedras de la calçada sin sequer saber que sobrexisto: acá en el entardecer: sueño de sueño hecho la rubra capitulación de uno ente que solo puede verlo: a el que imponente marcha: dirección del mar: su gusto de concha y sal: teço y teço y teço telaraña ñanduti: renda: rendados: rendêra imaginación fabril: higuêra h ora: iguana: ñandurenimbó: en la siesta: hoy en estos martes sufocados: miércoles medrados: après-midi: el fauno: tuvo a el niño a dentadas y mordeduras: yo lo tuvo em mi ventre entrañado: ñandu: telaraña: ñanduti: solo el no lo sabe: y sigue en el mar su gusto y sêmen: ni el sexo h á de tampar estos traçados: evaporable véu: ñanduti: transparência y luces: ñandu: ñandurenimbó:
La cena había terminado. Glébov lamía sin prisas el plato; barrió con la mano hasta la última miga de pan sobre la palma izquierda y, tras acercársela a la boca, lamió con esmero las migas. Sin tragar paladeó cómo la saliva en la boca envolvía ansiosa y abundante la diminuta bola de pan. No habría podido decir si le resultaba sabrosa. El sabor era algo distinto, algo demasiado pobre comparado con la sensación apasionada que, cegando todas las demás, le proporcionaba la comida. Glébov no se apresuraba a tragar: el pan se fundía solo en la boca y se esfumaba rápidamente. Los ojos hundidos, brillantes, de Bagretsov no se apartaban de los labios de Glébov. No existía voluntad, por poderosa que fuera, capaz de arrancar la mirada de la comida que desaparecía en la boca de otro. Glébov tragó la saliva y al instante Bagretsov transportósu mirada al horizonte, hacia la enorme y anaranjada luna que se asomaba al cielo. -Es hora -dijo Bagretsov. Marcharon en silencio por el sendero que conducía a la roca y ascendieron hasta un pequeño terraplén que rodeaba un otero. Aunque el sol hacía poco que se había puesto, las piedras, que durante el día abrasaban a través de los chanclos de goma el pie desnudo, entonces ya estaban frías. Glébov se abrochó el chaquetón. El caminar no le hacía entrar en calor. -¿Queda aun lejos? -susurró. -Bastante -contestó en voz baja Bagretsov. Se sentaron a descansar. No había nada de qué hablar, ni en qué pensar tampoco: todo era claro y simple. Sobre un llano, al final del terraplén, se amontonaban unas piedras removidas y musgo arrancado y ya seco. -Hubiera podido hacerlo solo -comentó burlón Bagretsov-, pero entre dos es más entretenido. Además, por un viejo compañero... A los dos los habían traído aquí en el mismo barco, el año anterior. Bagretsov se detuvo. -Hay que tumbarse, pueden vernos. Se echaron sobre el suelo y comenzaron a apartar las piedras. No eran piedras grandes, de las que no se podían levantar y trasladar entre dos; los hombres que las habían amontonado allí por la mañana no eran mas fuertes que Glébov. Bagretsov lanzó un sordo denuesto. Se había desgarrado un dedo, le salía sangre. Cubrió con arena la herida, se arrancó un pedazo de guata del chaquetón y se apretó el dedo. La sangre no se detenía. -Mala coagulación -comentó indiferente Glébov. -¿Tú qué, eres doctor? -preguntó chupándose la sangre. Glébov callaba. La época en que había sido médico le parecía muy lejana. Además, ¿había existido de verdad aquel tiempo? Demasiado a menudo le parecía que el mundo que se hallaba tras montañas y mares no era más que un sueño vago, una quimera. Lo único real era el instante, la hora, el día, de diana a retreta. Más allá no se aventuraba a asomarse, tampoco se encontraba con fuerzas para ello. Igual que los demás. No conocía el pasado de quienes le rodeaban, tampoco le interesaba. En cualquier caso, si mañana Bagretsov se presentara como doctor en filosofía o mariscal del aire, Glébov lo creería sin pensarlo dos veces. ¿Había sido el médico en algún tiempo? Había perdido no sólo el automatismo de sus juicios, sino también el de la observación. Glébov veía como Bagretsov se chupaba la sangre del sucio dedo, pero no dijo nada. Era algo que sólo se le había deslizado por la mente, pero no podía encontrar en su fuero interno la voluntad para reaccionar ante ello, aunque tampoco la buscaba. La consciencia que le restaba y que, tal vez, ya no fuera siquiera consciencia humana, tenía muy pocas aristas y ahora estaba dirigida sólo a una cosa: retirar cuanto antes aquellas piedras. -¿Debe ser profunda? -preguntó Glébov cuando se echaron a descansar. -¿Cómo quieres que lo sea? -dijo Bagretsov. Y Glébov entendió que había dicho una tontería y que la fosa ciertamente no podía ser honda. -Aquí está -dijo Bagretsov. Alcanzó a tocar un dedo humano. El dedo gordo de un pie asomaba entre las piedras; a la luz de la luna se distinguía perfectamente. El dedo no se parecía a los de Glébov o Bagretsov; pero no por su rigidez y color mortecino, en eso había muy poca diferencia. La uña estaba cortada y el propio dedo parecía mas rechoncho y blando que el de Glébov. Retiraron rápidamente las piedras que cubrían el cuerpo enterrado. -Qué joven -dijo Bagretsov. Con gran esfuerzo, entre los dos sacaron el cadáver por los pies. - Y fortachón -dijo Glébov casi sin aliento. -Si no hubiera sido tan fuerte, lo habrían enterrado como a los demás, y entonces no habríamos venido aquí hoy. Levantaron los brazos al muerto y le sacaron la camisa. -Los calzones están nuevos del todo -dijo satisfecho Bagretsov. También le quitaron los calzones. Glébov se guardo el montón de ropa dentro del chapetón. -Mejor que te la pongas -dijo Bagretsov. -No, no quiero -farfullo Glébov. Volvieron a colocar al muerto en la fosa y la llenaron de piedras. En lo alto, la luz azulada de la luna caía sobre las piedras, sobre el bosque ralo de la taiga. Mostraba cada saliente, cada árbol bajo un tono peculiar, distinto del diurno. Todo parecía real a su manera, pero no como durante el día. Era como si se tratara de la segunda cara, la nocturna, del mundo. La ropa del muerto se había calentado junto al cuerpo de Glébov y ya no parecía ajena. - Ahora un pitillo ... -dijo Glébov sonador. - Ya fumarás mañana. Bagretsov sonreía. Mañana venderían la ropa, la cambiarían por pan y, quien sabe, a lo mejor conseguían algo de tabaco ...
VarlamShalámov cuenta en su “Noches Atenienses” que según Tomas Moro, las cuatro necesidades básicas del ser humano son: la necesidad de satisfacer, el hambre; el deseo sexual, la necesidad de orinar, y la de cagar.
Pero Tomas Moro nunca estuvo en un campo de concentración.
“En el campo nos privaban justamente de esos cuatro placeres fundamentales. Las autoridades consideraban el amor una necesidad que podía ser eliminada, encadenada, desfigurada... «No volverás a ver un coño vivo en todos los días de tu vida» era la mayor agudeza que se les ocurría a los jefes del campo.”
“El hambre era insaciable y nada puede compararse con esa sensación de hambre constante que era el estado habitual del preso de los campos (...)Junta escudillas en el comedor, lame los platos de otros, recoge las migajas de pan en la palma de la mano y las atrapa con la lengua y todo eso no hace sino despertar en su estómago una reacción puramente cualitativa. Satisfacer un hambre así no es sencillo, es imposible. Coma lo que coma, en media hora querrá comer otra vez.
¿El placer de orinar? La incontinencia urinaria es una enfermedad masiva en el campo, donde se pasa hambre y los despojos humanos agonizan. ¿Qué placer puede haber en orinar, si desde la litera de arriba te chorrea la orina ajena sobre la cara? Pero aguantas. Sabes que estás acostado en la litera de abajo por casualidad, pero podrías estar en la de arriba y entonces tú orinarías sobre el de abajo. Por eso tus insultos no van en serio, lo que haces es secarte la orina de la cara y seguir durmiendo con un sueño pesado en el que sólo ves una cosa: barras de pan que vuelan planeando como ángeles en el cielo...
¿Defecar? La defecación para los despojos no es una tarea sencilla. Abrocharse los pantalones con un frío de cincuenta grados bajo cero es algo superior a sus fuerzas, y además el despojo sólo defeca una vez cada cinco días (...). Arrojar pelotillas de excremento seco significa que el organismo ha exprimido todo lo que puede ayudarlo a conservar la vida.
Ningún despojo humano experimenta satisfacción o placer al defecar. Al igual que al orinar, su organismo trabaja independientemente de su voluntad y el despojo debe darse prisa en quitarse los pantalones. El preso astuto, reducido a un estado semianimal, aprovecha la defecación como un descanso, como un respiro en el vía crucis de la mina de oro. Es su única astucia en la lucha contra el poderío del Estado, contra ese ejército de millones de soldados escolta, de organizaciones sociales y de instituciones estatales. El despojo humano se opone a esa fuerza colosal con todo el instinto de su trasero.
(...) Los intentos de descansar desabotonándose los pantalones y sentándose un segundo (un instante menos que un segundo) para librarse de los tormentos del trabajo, son dignos de respeto. Pero estos intentos los hacen sólo los novatos, ya que luego es más difícil y más doloroso enderezar la espalda. Pero el novato utiliza a veces este método ilegal de descanso y hurta, roba algunos minutos a la jornada de trabajo estatal.
Entonces, el escolta interviene con el fusil en las manos para desenmascarar al peligroso criminal-simulador. En la primavera de 1938 fui testigo, en la galería de una mina de oro, en el yacimiento Partisan, de cómo un soldado de escolta, agitando el fusil, le exigía a mi compañero:
«¡Muéstrame tu mierda! Es la tercera vez que te sientas. ¿Dónde está la mierda?»
Estaba acusando a uno de los casi cadáveres de ser un simulador.
No encontraron la mierda.
El despojo humano SeriozhaKlivanski, mi compañero de universidad, segundo violín del Teatro Stanislavski, fue acusado ante mis ojos de sabotaje, de descanso ilegal, mientras defecaba bajo un frío de sesenta grados bajo cero; fue acusado de detener el trabajo de la cadena, de la brigada, del sector, de la región, del Estado. Igual que en la conocida canción sobre la herradura a la que le faltaba un clavo.1 Acusaban a Seriozha no sólo los guardias, los escoltas y los jefes de equipo, sino también sus compañeros de trabajo, de ese trabajo que cura y redime de todas las culpas.
En efecto, no había nada en el intestino de Seriozha. Tenía, eso sí, enormes ganas de defecar. Pero habría sido necesario ser médico, y además no de Kolymá, sino un médico de la capital, experimentado, anterior a la revolución, para comprender y explicar todo eso a los demás. Seriozha esperaba que lo fusilaran por el simple hecho de no haber tenido mierda en el intestino”.
Varlam concluye que aún si las cuatro necesidades (...)habían sido pisoteadas, rotas, estrujadas, (...) su exterminación todavía no señalaba el final de la vida..(...). Después de la resurrección(...) el prisionero del campo de concentración se sentaba en el «ojo», siguiendo con interés el movimiento de algo suave y tibio que se arrastra por su intestino ulcerado sin dolor, como si al excremento le diera pena dejar las tripas. El excremento caía en la fosa, salpicando, con un chapoteo, y se quedaba flotando mucho tiempo en la superficie, sin encontrar su lugar. Ése era el principio del milagro. Y he aquí que ya podías orinar –incluso por etapas– deteniendo la orina según tus deseos. Y esto era también un pequeño milagro.
Y he aquí que, de forma más aguda que el pensamiento sobre la comida, surge una nueva necesidad, una exigencia completamente olvidada por Tomás Moro en su burda clasificación de las cuatro necesidades humanas.
La quinta necesidad es la necesidad de la poesía.”
Por la Nieve
¿Como se abre camino en la nieve virgen? Un hombre echa a andar, suda y blasfema, avanza sin apenas poder moverlos pies, hundiéndose a cada instante en la esponjosa y profunda nieve. El hombre se marcha lejos, marcando su camino can irregulares hoyos negros. Se cansa, se acuesta en la nieve, enciende un pitillo, y el humo de la majorka[1]se extiende en una nube azulada sobre la nieve blanca y brillante. El hombre ya se ha marchado lejos, pero la nube sigue suspendida en el lugar en que se había detenido a descansar: el aire es casi inmóvil. Los caminos se abren siempre en los días de calma, para que los vientos no barran los trabajos de los hombres. El hombre se marca sus propios puntas de orientación en la infinitud nevada: una roca, un árbol alto. El hombre guía su propio cuerpo par la nieve del mismo modo que un timonel dirige la barca par el ría de un saliente a otro.
Tras el angosto e inseguro rastro trazado se mueven cinco a seis hombres pegados el uno al otro, hombro can hombro. Pisan junto a la huella, pero no en ella. Al llegar a un lugar señalado de antemano regresan, y de nuevo caminan de manera que se aplaste la virgen superficie nevada, el espacio aún no hollado por pie humana alguno.
El camino esta abierto. Par él puede ir gente, convoyes de trineos, tractores.
Si se sigue tras los pasos del primer hombre, huella a huella, se formará un sendero visible pero difícilmente transitable y estrecho: una trocha y no un camino, lleno de hoyos par los cuales es mas difícil avanzar que par la nieve virgen.
El trabajo mas duro es para el primero, y cuando a éste se le agotan las fuerzas, lo reemplaza otro, de aquel mismo quinteto de cabeza. De entre los que siguen los pasos del primero, cada uno de ellos, incluso el mas pequeño, el mas débil, debe pisar un pedazo del manto nevado y no alguna otra huella.
Y sobre los tractores y a caballo no viajan los escritores, sino lectores.
1956
[1] Se trata de una especie de tabaco muy áspero y basto, semejante a la picadura
M.P.
El 4 de noviembre de 1954 Stig Dagerman se encerró en el garaje de su casa de Enebyberg, puso en marcha el motor de su coche y se recostó a esperar la muerte. Tenía treinta y un años y era la joven estrella de las letras escandinavas. O al menos lo había sido : entre 1944 y 1949 escribió cuatro novelas, cuatro obras de teatro, un libro de relatos, un reportaje sobre la Alemania de posguerra y cientos de artículos, crónicas y poemas.
Es un día suave y el sol esta oblicuo sobre la llanura. Pronto sonarán las campanas, porque es domingo. Entre dos campos de centeno, dos jóvenes han hallado una senda por la que nunca fueron antes, y en los 3 pueblos de la planicie resplandecen los vidrios de las ventanas. Algunos hombres se afeitan frente a los espejos en las mesas de las cocinas, las mujeres cortan pan para el café, canturreando, y los niños están sentados en el suelo y abrochan sus blusas. Es la mañana feliz de un día desgraciado, porque este día un niño será muerto, en el tercer pueblo, por un hombre feliz. Todavía el niño está sentado en el suelo y abrocha su camisa, y el hombre que se afeita dice que hoy harán un paseo en bote por el riachuelo, y la mujer canturrea y coloca el pan, recién cortado, en un plato azul. Ninguna sombra atraviesa la cocina, y, sin embargo, el hombre que matará al niño está al lado de la bomba de bencina roja, en el primer pueblo. Es un hombre feliz que mira en una cámara, y en el cristal ve un pequeño carro azul, y a su lado a una muchacha que ríe. Mientras la muchacha ríe y el hombre toma la hermosa fotografía, el vendedor de bencina ajusta la tapa del tanque y asegura que tendrán un bonito día. La muchacha se sienta en el carro, y el hombre que matará al niño saca su billetera del bolsillo y comenta que viajarán hasta el mar, y en el mar pedirán prestado un bote y remarán lejos, muy lejos. A través de los vidrios bajados, oye la muchacha, en el asiento delantero, lo que él habla; ella cierra los ojos, ve el mar y al hombre junto a sí en el bote. No es ningún hombre malo, es alegre y feliz, y antes de entrar en el carro se detiene un instante frente al radiador que centellea al sol, y se goza del brillo y del olor de bencina y de ciruelo silvestre. No cae ninguna sombra sobre el carro, y el refulgente parachoques no tiene ninguna abolladura y no está rojo de sangre.
Pero, al mismo tiempo que, en el primer pueblo, el hombre cierra la puerta izquierda del carro y tira el botón de arranque, en el tercer pueblo, la mujer abre su alacena, en la cocina, y no encuentra el azúcar. El niño, que ha abrochado su camisa y que ha amarrado los cordones de sus zapatos, está de rodillas en el sofá y contempla el riachuelo que serpentea entre los alisos, y el negro bote que está medio varado sobre el pasto. El hombre que perderá a su hijo está recién afeitado y, en ese momento, pliega el soporte del espejo. En la mesa, las tazas de café, el pan, la crema y las moscas. Sólo el azúcar falta, y la madre ordena a su hijo que corra donde los Larsson y pida prestados algunos terrones. Y mientras el niño abre la puerta, le grita el padre que se dé prisa, porque el bote espera en la ribera. Remarán tan lejos como nunca antes remaron. Cuando el niño corre a través del jardín, en todo momento piensa en el riachuelo y en los peces que saltan, y nadie le susurra que sólo le quedan 8 minutos para vivir y que el bote permanecerá allí donde está todo el día y muchos otros días. No es lejos lo de los Larsson: únicamente cruzar el camino, y mientras el niño corre atravesándolo, el pequeño carro azul entra en el otro pueblo. Es un pueblo pequeño con pequeñas casas rojas, con gente que acaba de despertar, que está en su cocina con las tazas de café levantadas y observan al carro venir por el otro lado del seto con grandes nubes de polvo detrás de sí. Va muy rápido, y el hombre en el carro ve cómo los álamos y los postes de telégrafo, recién alquitranados, pasan como sombras grises. Sopla verano por la ventanilla. Salen velozmente del pueblo. El carro se mantiene seguro en medio del camino. Están solos todavía. Es placentero viajar completamente solos por un liso y ancho camino, y a campo abierto es mucho mejor aún. El hombre es feliz y fuerte, y en el codo derecho siente el cuerpo de su futura mujer. No es ningún hombre malo. Tiene prisa por alcanzar el mar. No sería capaz de matar a una mosca, pero sin embargo, pronto matará a un niño. Mientras avanzan hacía el tercer pueblo, cierra la muchacha otra vez los ojos y juega que no los abrirá hasta que puedan ver el mar, y al compás de los muelles tumbos del carro, sueña en lo terso que estará.
¿Por qué la vida está construida con tanta crueldad, que un minuto antes de que un hombre feliz mate a un niño, todavía es feliz y un minuto antes de que una mujer grite de horror, puede cerrar los ojos y soñar en el ancho mar, y durante el último minuto de la vida de un niño pueden sus padres estar sentados en una cocina y esperar el azúcar y hablar sobre los dientes blancos de su hijo y sobre un paseo en bote, y el niño mismo puede cerrar una verja y empezar a atravesar un camino con algunos terrones en la mano derecha envueltos en papel blanco; y durante este último minuto no ver otra cosa que un largo y brillante riachuelo con grandes peces y un ancho bote con callados remos ?
Después, todo es demasiado tarde. Después, está un carro azul al sesgo en el camino, y una mujer que grita retira la mano de la boca, y la mano sangra. Después, un hombre abre la puerta de un coche y trata de mantenerse en pie, aunque tiene un abismo de terror dentro de sí. Después hay algunos terrones de azúcar blanca desparramados absurdamente entre la sangre y la arenilla, y un niño yace inmóvil boca abajo, con la cara duramente apretada contra el camino. Después, llegan dos lívidas personas que todavía no han podido beber su café, que salen corriendo desde la verja y ven en el camino un espectáculo que jamás olvidarán.
-Porque no es verdad que el tiempo cure todas las heridas-. El tiempo no cura la herida de un niño muerto y cura muy mal el dolor de una madre que olvidó comprar azúcar y mandó a su hijo a través del camino para pedirla prestada; e igualmente, mal cura la congoja del hombre feliz, que lo mató..
Porque el que ha matado a un niño, no va al mar. El que ha matado a un Niño vuelve lentamente a casa en medio del silencio, y junto a sí lleva una mujer muda con la mano vendada; y en todos los pueblos por los que pasan ven que no hay ni una sola persona alegre. Todas las sombras son más oscuras, y cuando se separan todavía es en silencio; y el hombre que ha matado a un niño sabe que este silencio es su enemigo, y que va a tener que necesitar años de su vida para vencerlo, gritando que no fue su culpa. Pero sabe que esto es mentira, y en sus sueños de las noches deseará en cambio tener un solo minuto de su vida pasada para "hacer este solo minuto diferente".
Pero tan cruel es la vida para el que ha matado a un niño, que después todo es demasiado tarde.
Una parte de esta novela fue publicada en el Enquire Magazine bajo el título de: The World (this one), the Flesh (Mrs. Oedita Mass), and the Testament f Pierce Inverarity”, otra parte apareció en el Cavalier, gran bretaña en 1967. El título final, “The Criyng of Lot 49” fue traducido como “La Subasta del Lote 49”. El perspicaz F. L. lo descubrió en una vitrina de usados en la calle EEUU (San Telmo) y lo rescató para la causa. Se agradecerá eternautamente. F. L no se detiene en el hecho causal como fortuito del hallazgo, sino que, tocado por ese genio paranoico py.nchoniano, indaga el porqué del título, y descubre que la traducción de Lot por Lote es pobre, que Lot además es el nombre del sobrino de Abraham, aquel que tras acompañar a su tío a las tierras de Canaan, decide separarse de él para ocupar las llanuras de…..¡ Sodoma y Gonorrea! El resto de la historia es vox populis, los Ángeles que visitan a Lot, los sodomitas y gonorreicos que rodean la casa de Lot e intiman a Lot para que entregan a los Ángeles así los empartuzan, Lot que se niega y ofrece a cambio a sus dos hijas vírgenes (familia extraña la de Lot y Abraham, uno que ofrece a su hijo en holocausto, el otro a sus hijas, y después no entendemos el fenómeno sociológico de la trata de blancas…!), luego la fuga y la mujer de Lot (Edith, Judith?, help!) que se convierte en estatua salada. F. L que es políglota, dice: […] además, Crying también es alarido, llamado desesperado...También, si sumamos 49 y tenemos 13, en Génesis 19, versículo 13, aparece el ángel que le dice a Lot que es grande el clamor (el Crying) y que por eso Yaveh va a destruir la ciudad...y vemos que son todos números primos... 49, 13, 19, etc. Y si le damos una vuelta de tuerca... cuando en inglés se dice "lot".. .significa "mucho"... y ese es el nombre del vendedor de autos usados y DJ, Muucho Mas, marido de Edipa, la protagonista.. Mucho = Lot. Entonces el panorama de la novela cobra otro matiz… pero de ello nos ocuparemos en el próximo correo Post…al.
Señora, ¿nos deja sacarle una foto en tetas para ilustrar uncuento?
(Pablo Yoiris, primer premio del concurso del Fondo Editorial Neuquino, con Los Buscamuertes.
Este cuento obtuvo mención especial Concurso del Encuentro de Escritores de Pto. Madryn)
A Yukio Mishima
Hoy decidí llegar temprano a casa otra vez, sin avisar. Caminé sigiloso por el pasillo en penumbras, buscándola, y cuando entraba en living la sorprendí escondiéndose la teta debajo de la camisa. El bebé en sus brazos, dormido y con la boca medio abierta.No sé por qué lo hace. Ya no da leche, y hasta el volumen y la tersura necesarios para que el contacto sea humano debe haberse perdido. La saludo y se lo quito. O es lo que imagino, porque en realidad ella lo pone en mis brazos con una suavidad exagerada.Me repliego, voy a la habitación con el bebé ovillado contra mi pecho. Perturba imaginar ese pezón viejo y ajeno sometido a la inocente succión. Me pregunto una vez más por qué lo hace. Ella ha parido y criado a sus propios hijos, parece ser una persona responsable, sobria. Sin embargo persiste en la rutina de darle de su teta. Darle nada. Hasta hoy cabía la duda pero ya no, es evidente que lo hace. Escucho que se dirige a la cocina. Supongo que esperará hasta que llegue mi mujer para irse, como hace siempre. La rutina. Mientras, habrá de entretenerse mirando televisión, planchando, sin esperar a que yo salga. Sabe que estoy acá, en mi cama, con el bebé dormido a mi lado.Con el dedo índice le bajo un poco el labio inferior y huelo. Le huelo toda la cara. Me preocupa su salud. Había estado demorando mis averiguaciones para saber si corremos algún tipo de riesgo, con la esperanza de que sólo fuese una costumbre pasajera, pero con la evidencia de hoy, con mi llegada prematura y silenciosa, se hace impostergable saber a qué atenernos.Hace unos días se lo insinué a mi mujer. Hizo un gesto de repulsa, casi retándome por hacerle imaginar algo así. Es evidente que a ella le desagrada más que a mí, tal vez por una cuestión de género. Hoy casi todo se explica en base a una cuestión de género. Negó rotundamente la posibilidad, pero soy testarudo y me congratulo, en el encierro de mi habitación, con la proximidad del bebé dormido que busca mi calor, por haber sostenido la sospecha. Además existe la nefasta posibilidad de que me esté mostrando sólo a mí su ritual, sin testigos. Un comercio de información entre nosotros dos como un duelo de vaqueros.Ahora, qué hacer. Una acusación de este tipo, siquiera una respetuosa pregunta, suponen su renuncia inmediata. Y la necesitamos. Es buena. Nos da confianza. Es sólo que tendrá que entender de alguna forma que esto no está bien. Me pregunto si la morderá como a mi mujer. Si será eso lo que la motiva a meterle la teta en la boca. Pienso otra vez en mi futura investigación y se me cruza por la cabeza una estúpida hipótesis según la cual, con los años, se podrían perder terminaciones nerviosas. Entonces no siente nada, tal vez un leve cosquilleo. Dije que eso no está bien, pero me ruborizo de vergüenza al imaginar que el problema pueda estar en su edad. Qué pasaría si, por ejemplo, ella tuviera veinte, treinta años menos. Si fuera fresca y hermosa, aún más que mi mujer. Una fontanera suiza de trenzas doradas. Y con leche. ¿Una nodriza así no sería un problema? La borro de mi cabeza. Queda pensar en que se trata de un acto caritativo, tiene que serlo. Suponiendo que no lo hace por placer, horrible sospecha, puede uno aceptar que encontró en ese gesto, esa ofrenda de piel inerte, la forma de hacerlo dormir más rápido.El bebé anuncia la proximidad de su despertar. Me arrojará, al decir de Kimitae, el gran escritor nacido de una familia de samurais, sus sonrisas desatinadas. Yo las observaré como algo casi inquietante y seguiré dudando acerca de cuál sea la decisión más correcta.
A quienes reclaman que no damos la cara. Aquí Estamos, estos somos. A quienes apostaron por nuestra claudicación ideológica y nos veían en Garchando por un Sueldo...seguimos luchando. A quienes nos extrañan porque desde entonces el humor ya no, ni la profundidá crítica-teórica, tampoco... A quienes aún creen en que la aventura del intelesto y deleuz-píritu es posible... A totus advertimos.. estamos volviendo.
Coedición Ediciones Herramienta, Buenos Aires y Editorial El Fracaso, Neuquén. 224 páginas. ISBN 978-987-1505-06-7
A diferencia de los enfoques ensayados hasta el momento –superficialmente periodísticos o exultantemente políticos–, la obra que el lector tiene en sus manos pretende asentarse en un detallado y profundo estudio de campo, al tiempo que, sin renunciar al compromiso político, busca ir más allá del mero escrito apologético. Hasta qué punto estos objetivos han sido alcanzados es cosa que los lectores podrán discutir, pero es éste el rasero con el que se deben medir las siguientes páginas, y ello mismo hace de ésta una obra sin precedentes, fundamental para entender la lucha de los obreros de Zanón. Un acierto inaugural de este libro es colocar el proceso bajo estudio en su contexto político-social. “¿Por qué Zanón en Neuquén?”, se interroga Aiziczon, y ello lo conduce a bucear en la particular cultura de la protesta que ha afincado sus reales en la provincia patagónica. Esquivando las genealogías fáciles e improbables, esta obra muestra los sutiles pero profundos hilos que ligan la singular experiencia de esta fábrica recuperada con la no menos singular constitución sociopolítica de Neuquén. Del prólogo de Ariel Petruccelli
Fernando Cristian Aiziczon nació en Tucumán, en 1974. Es Profesor y Licenciado en Historia. Graduado en la Universidad Nacional del Comahue. Ha sido docente de la misma universidad en varias unidades académicas. Actualmente se desempeña como becario doctoral del CONICET y como docente en la Universidad Nacional de Córdoba. Miembro fundador-animador de la Editorial El Fracaso, Neuquén.
BUENOSAIRESNOPARALAPA.- En el día de la fecha el noticiero de canal 7 de la ciudad de Newquén, bajo el amparo de sus sucursal TENEFE QUEESMENTIRA, dio a conocer una noticia que ha traído como consecuencia la denuncia por mala praxis a un empleado de un reconocido (sobre todo por aquellos que van todos los domingos) cementerio de la ciudad de aires enrarecidos. La prsentación Judicial fue realizada por familiares de las víctimas de Hombre de Cromagñon y del accidente del avión de la empresa LAPAradaquedóatrás. Específicamente el titular del mediodíatino corto gubernamental, conducido por Notecolás Tambordedengue y Belén Sanguinaria (ó Katrina Mordiera), decía "Cromagñon y LAPA, los juicios. 259 muertos esperan justicia"
VATICANOSECOGE.- Las declaraciones del papaconhuevos Bientedicto XVII, con relación al uso del preservativo, unos días antes de su visita al continente traficano, generaron grandes controversias en el mundo entero. Ante semejante quilombo el perlado representante de diossabequién, en conferencia de prensa amarilla, aclaró con un poco de agua bendita sus dichos. "La distribución gratuita de preservativos no soluciona el problema del Sidá o Nodá en el mundo, sino que lo empeora. Imagínese que de esta manera evitamos contagios que nos permitirían avanzar en el exterminio de grandes masas de Negro upite, principales portavoces de este virus. Creo que la lucha contra este flagelo social, es decir los Negro upite, debe darse con decisión de acabar. La única vacuna es la entrega total a los designios del santo padre"
El papa llevando acabó el designio divino para la santa sanación
(Foto tomada por Erectode Fábrica. Ya santificado con el ungüento papal)
Hace unos días el diario digital "Somos Paraguay" publicó el siguiente artículo:
Cambio marihuana por votos
[16/03 11:01 ] La legalización del porro se ha convertido un lugar común para los políticos, señala el artículo de opinión escrito por Simón Gómez para la página del OBSERVADOR del Uruguay, que transcribimos en nuestra página: “Al jóven uruguayo sólo le importa el porro”, por lo menos eso es lo que deberíamos pensar si nos dejamos llevar por las propuestas que lanzan al aire los políticos para intentar captar la atención de la franja más joven del electorado. Todavía existe un gran abismo entre los que piensan que la marihuana es “inocua” y los que la consideran un “flagelo de la sociedad”, y seguramente eso requiera de un debate un poco más en serio y sobre todo que no esté aromatizado con ese tufillo electoralista. El problema de blandir la legalización de la cannabis sativa como arma política no es sólo que transforma el debate en un lugar común –de hecho ya estamos bastante acostumbrados a ellos en la política– sino que además demuestra el grado de haraganería de los políticos. Ofrecer canilla libre de marihuana en principio podría resultar un gesto progresista pero en definitiva se transforma en una exhibición de los prejuicios que pesan sobre los jóvenes. En definitiva este tipo de cháchara electoral no hace más que dejar en evidencia la imposibilidad que tienen los políticos para conectar con los intereses de los nuevos votantes. Reducirlos a un lugar común y subestimarlos no parece ser lo mejor, en especial cuando buena parte de los partidos se quejan por el desinterés de los jóvenes en la política. Entonces ante estos huecos planteos electoralista uno quizá deba preguntarse si de veras no tendría que estar fumado para votar. Publicado 10/03/09 Fuente: (observa.com.uy)
Ante tremendo aconteso sucedido, los miembros del progresista grasa y popular partido provincial MPN (masturbados peronistas neófitos) increparon a sus autoridades a los fines de poner en tela, metal o madera de juicio dicha cuestión. Sin embargo estos punteriles progenetas se desembarazaron con una respuesta negativa aludiendo "somos totalmente progresistas en lo que refiere al reparto de bienes como colchones, ticket, etc; de hecho somos como Robien Cojud le sacamo' a los pobre' para darles a los que están con nosotros. Pero nuestros fieles seguidores deben entender que la marihuana no puede repatriarse dado que está destinada (y destilada) para las facciones intelectuales que dirigen nuestro pornovenir".
VIENAOVÁ.- El presidente boliviano, Evo Morales y Éticas, defendió ayer de forma singular la retirada de la hoja de coca de la lista internacional de sustancias prohibidas mascando unas cuantas ante ministros de los 53 países miembros de la comisión de estupefacientes de la ONU en paquetes de salchichitas de viena. "La hoja de coca no es cocaína, no es nociva para la salud, no provoca males físicos ni dependencia", subrayó Morales ya sin ética durante la sesión plenaria de la 52ª reunión de esta comisión, reunida miércoles y jueves.
Ante esta defensa los representantes de otras nociones latinonegrerianas se manifestaron con posiciones encontradas luego de perdidas. El presindiente Hugo se soltólachaveta, dijo estar muy conmocionado por las opiniones de su par, y reiteró su defensa irrenunciable de la hoja de pepsi.
Por su parte el representante de narcolombia intentó una defensa parecida a la atisbada por el indigentista bolchiviano, exponiendo (o bien esnifando) unas líneas de claridad sobre la mesa.
Como no podía ser de otra manera, la nota final la dio la presidiaria argenbañera en fa sostenido mayor.
CHICAGOYCHIMEO.- La iniciativa tomada por el presidente estadonegrense en materia de investigación con células madre ha generado fuertes controversias. La iglesia, a través de su lider el Batata Buenedicto de remate XVI, fue la primera en manifestarse en contra aludiendo, o bien ajedreando, que la medida era "profundamente inmoral y superflua". Desde Irlanda, el representante eclesiástico de la órden de los pedófilios ó filosoalpedo (no quedó muy claro) monseñor John Magee, manifestó que este tipo de medidas deben ser tomadas en serio; "no puede ser que este tipo de desiciones no socaben en lo profundo de la moral de cada uno/a/x/k de nosotros/as/xs/ks. Las medida deben ser de largo alcance y gran envergadura" (mientras decía esto acariciaba sospechosamente la cabeza inferior de un filio). Por otra parte, se detectaron también manifestaciones de grupos y sectores sociales que bregan en contra de la discriminación y por la igualdad de derechos y doblados ciudadanos. Una de las representantes de esta organización declaró ya sin pelos en la lengua "¡¡qué feo gusto me dejaron!!!"
Dado el público conocimiento que ha tomado -con soda- esta noticia, los miembros inferiores y superiores de este peludo medio (o tercio, según se vea) nos vimos en la obligación de dar a conocer el único registro fotográfico de dicho acontecimiento, obtenido por nuestro compañero Erectode Fábrica en su viaje a tierras de FARCmacos descafeinados.
TELAVIVYESTAREBUENA.- Dada la repercusión generada por la nota publicada en el diario regional Río Negrero de este domingo, en donde titula que el 90% de los incendios de casillas ha sido intencional, los actuantes miembros de la poronguita, el periodista Juan el Glande, el fotógrafo Amatesti culo y el relegado Pedro escroto, se dirigieron al municipio capitalona en búsqueda de una respuesta. Una vez en el lugar, fueron recibidos por el ya reconocido y bautizado intendiente Martín Farienfermo y el abogado venido a político Mariano Masilla epoxi, quienes manifestaron su indignación con lo publicado en el reconocido pasquín valletano. Dicho malestar se debía a la falta de reconocimiento a las acciones de gobierno llevadas a cabo por la actual gestión ya que - como manifestó para este medio el intendientedeleche mientras retaba a un funcionario de segundo orden, Jesús, para que luego de escobar juntara la basura- “no puede ser que se den datos poco precisos, eso confunde a la gente. El porcentaje real de incendios de casillas es del 95% y se ha logrado con un gran esfuerzo de aquellos funcionarios que, personalmente, estamos llevando a cabo el plan municipal de lucha contra la pobreza y la indigencia”
NEUQUÉN (AN).- Ante la falta de ambulancias, dos hombres subieron "de prepo" a un colectivo de la empresa Indalo cargando consigo a una mujer desvanecida hasta que fueron interceptados por un móvil policial en el que completaron el viaje hasta el hospital Horacio Heller. Cuando llegaron los médicos confirmaron que estaba muerta. El hecho se produjo ayer alrededor de las 5:30 en la toma Almafuerte. Dos hombres jóvenes abordaron el colectivo con la mujer en brazos. El chofer quiso negarse pero los hombres estaban desesperados e incluso aceptaron que se llame a la Policía. En Casimiro Gómez y Pérez Novella, un móvil de la comisaría 18 interceptó al ómnibus y cargó el cuerpo de la mujer desvanecida. En la guardia del hospital se comprobó que estaba muerta. Según testimonios recogidos,la mujer -de 41 años- tuvo una discusión fuerte con un hijo al cabo de una reunión familiar y se fue a su habitación. Minutos más tarde la encontraron desvanecida con una sábana en el cuello y amarrada a un tirante.
(Texto extraído diario Rio Negro "En colectivo por falta de ambulancia" 8/3/09)
AGENCIA REUTEMAN (S.A.).- La nueva ley de blanqueo de capitales, dispuesta por el gobierno nacional, ha generado polémica tanto en el ámbito nacional como internacional. Los primeros en manifestarse en contra de esta resolución fueron los miembros de la colectividad africana Muiocuro quienes destacaron que “esta medida tiene como finalidad dejar al descubierto a los ciudadanos de color”. En consonancia con esta opinión, la asociación civil Negros de Mugre agregó que “este tipo de decisiones aisladas son discriminatorias, dado que no resuelven el problema de fondo. Ya hemos dicho en otras oportunidades que para que esto funcione debe acompañarse con una campaña nacional de limpieza civil”. Desde el hemisferio Norte el presidente Baraja Obama’ Obameno’ realizó declaraciones muy duras “no puede ser que en momentos de cambio como los que estamos viviendo vuelvan a proponerse acciones que remiten a prácticas propias del nazismo, del pájaro cucú clan, o el aparthied de esto. Sinceramente creo que esta decisión solamente puede ser interpretada como una broma propia del más recalcitrante humor negro” (inmediatamente un periodista lo corrigió diciéndole que lo negro es el humo) En relación a las similitudes establecidas por el presidente estadoseparatiense, el ministro del interior manifestó efusivamente que dicha medida “pone a la Argentina a la altura (o a la bajura, ya veremos la medida) de grandes movimientos internacionales. Seguramente haremos historia”.
“Si el pobrecito Rudy hubiera vivido. Verle crecer. Oír su voz en la casa. Andando al lado de Molly en traje Eton. Mi hijo. Yo en sus ojos. Extraña sensación sería. De mí. Sólo una casualidad. Debe haber sido aquella mañana en Raymond Terrace que ella estaba en la ventana viéndoselo hacer a dos perros junto a la pared de la cárcel. Y el sargento mirando para arriba y sonriendo. Ella tenía aquella bata crema con el desgarrón que nunca se cosía. Dame un toquecito, Poldy. Dios mío, me muero de ganas. Cómo empieza la vida.”
El contorsionista Yein Yois con su banjo en un descanso en al escritura del Ulises.
La del tipito en bolas editorial…siguiendo con sus estrepitosas producciones se complace en Presentar…
Sueños en
RojoyNegro José Chiquito Moya…
SI NO LEYÓ QTH ZANON, el Betsellers de la literatura combativa, ¡no importa!… En ésta le reseñamos una y le entregamos otra, ¡y todo por el mismo precio! Una novela aun mejor, poblada de los sueños febriles de la lucha revolucionaria de los años 60…70, con hombrecitos y mujercitas que creían que el mundo se podía cambiar. ¡Ja! Una novela desafío… que lleva de las narices hacia los umbrales del Policial Rojo y del Testimonial Negro… a los saltos entre la ironía y el sarcasmo, el humor y la ternura. En fin, una aventura narrativa que solo admite lectores capaces de leerlo (Se tomará examen en la entrada). (Habrá guardería y payasos para el público incompetente)
Números y Grupos musicales harán covers del folclore revolucionario de la época.
* Horacio Guarani y Los de Fuego. * El duo Viglietti-De Angelis, tras su paso triunfal por los piquetes del campo, cantará el Hit: ¡A Desalambrar!* El Hip Hop comprometido estará representado por el grupo San Lorenzo City, disfrazado de Las Voces del Cañadón de las Cabras (folclore tradicional, homenaje a Jorge Cafrune y a Los de Imagüaré) * El Performer cipoloneuquino, Javier Santanera y el multiinstrumentalista afrocorrentino Antón Macarú Insaurralde. * Presentación del Presentador Todo Terreno (¡que desbancó al mismísimo Gerardo Burton!)… Lic. Edward López Al Anís. * También estarán los libros y el autor… por si a alguien le interesa. Vino, Sangría y otras menudencias.
La Conrado Espacio Cultural. Irigoyen 183 Miércoles 26 de noviembre. 21 hs.
