La Poronguita

LA PORONGUITA 15

2011-10-18T11:39:00.002-03:00

Poexía

¡La Paraguayidad al Phalo I!

Xorxe Kanese: El Demoño Manso

Narrativa

El Mito del Eterno Retoño

Thomas Pynchon

La Subasta del Lote 49

Diletantia

Crónica de un Flâneur existenTroskizado

Debate Polítiqo I

MarxiLiberales & LiberoMarxistas

John Rawls & Karl Marx

Debate polítiqo II

El Socialismo en las Tinieblas.

Solicitar artículos aquí

Mega Presentación La Poronguita 15

2011-10-18T10:52:00.000-03:00

PROSTÁTICA & MENOPÁUSICA,

DENSA & ROMPEBOLAS,

CON LA INTACTA FE DE LOS QUEBRADOS

Y EL ENTUSIASMO DE LOS DOMADORES DE MULAS.

Vuelveee…

Mega Show Presentación del Nº 15

XXL Época

Una cita obligada con la Histeria

Viernes 21/10/11... 22:00 hs...

Local 8300. Dgnal España 169 - Neuquén

Entrada libre y layka, más no gratuita: 6,7, 8 vinos y/o cervezas.

LectoChupi 7.10

2011-10-05T22:54:00.000-03:00

¡Alfredo Jaramillo & Friends!

(The hijo Pródigo Return)

Ya nadie va al río en Navidad

(y otros grandes éxitos neuquinos)

Alfredo Jaramillo: Barrio Autónomo de Alta Barda, Cantón de Neuquén, 1983. Poeta, periodista, novel padre de Salvador. Publicó Grunge (Funesiana, 2008) y Villa Negra (El Niño Stanton, 2010).

Rockers poeta y agitador artístico, emblema cenital de la generación post Berbel y Kalamicoy y fundador mesiánico de los Villancicos Vrutales (festival rocquer-poético que hacía aullar a imberbes poetas porteños que venían a “descubrir” la Patagonia)

Nuestro invitado recitará versos inspirados en la contemplación del amarillo Pro paisaje porteño…, en sus andanzas cotidianas en plena armonía con los trapitos mangueadores (¿me da una moneda?) y las palomas que no dejan de cagar en el dintel de su ventana.

Una noche de lectura no apta para mujeres con rimmel.

Varones sensibles, acudir con su cardiólogo de cabecera.

Lectura abierta para el vasto público que concurra con sus hojitas ajadas…

Hay alguien que leyó versos increíbles

y después se perdió en el laberinto de su respiración

los espasmos que dio quedaron guardados

detrás de una película de nylon

en el colchón de agua donde ahora

el aliento se agita y rebota para descubrir

que siempre se habló bajo la misma luz

parado encima de la misma piedra.

A los 15 descubrió Nietzche en la biblioteca del colegio, y así empezó a unir puntos dispersos de su mente. Confrontaba, por ejemplo, estadísticas bíblicas con afirmaciones nihilistas, que se mezclaban con las risas de Beavis y Butthead en la tele. Era, como se supo después, un mago rebelde. Desde las cajas de CDs perfectamente rotuladas llegaban los ruidos que hacen los martillos cuando se talla un epitafio. Días que vivirán por siempre entre el humo esparcido sobre los árboles de una plaza fractal. Tendido sobre la cama, con los auriculares puestos, nacía el superhombre.

Extraído de Ya nadie va al río en Navidad

(y otros grandes éxitos neuquinos)

inminente aparición por Esa cosa otra editorial (ex Cartonerita Solar)

Viernes 7/10….21:30 hs… o clock.

Local 8300. Dgnal España 169

Entrada libre y layka, más no gratuita: 1, 2… 6,7, 8 vinos y/o cervezas

LectoChamulloChupi 30.09

2011-09-29T17:03:00.000-03:00

¡Que Se Vallan Todos!, ¡NUNCA MENOS!

De la Crítica agnóstica del Quirchnerismo a la Interpretación Atea del Milagro Altamira

Nuestro espositor al borde del desquicio y coqueteando de tu a tu con la esquizofrenia, intentará responder a las dos preguntas de los dos millones:

1.- ¿Cómo carajo, en menos de una década, se pasó de las multitudes insurgentes y destituyentes, aunadas por el retumbar del Que Se Vallan todos, al actual conformismo apasionado e instituyente, ya no destituyente, menos que menos que menos que menos insurgente, organizado en el fenómeno meteorológico conocido como la Qris-pasión? (Sorry, Soria, vo no tené na que ver… So lo más fresco que hay)
2.- ¿Cómo se pasó de la mística piquetera y cacerolera que hacía soñar con la inminencia del mecías y el paraíso autogestionado sobre la tierra, a festejar el Milagro Altamira que permitió al Lenin vernáculo pasar el examen de ingreso a la Gran Fiesta de la DemoQracia?

¿Payé dialéctico? ¿Brujería posmoderna? ¿Señales Apo-qaliptikas que ni el mismísimo Nostradamus supo descifrar?

Aunando sabiduría ancestral en diálogo directo por wi fi con Nguenechén mediante su flamante netebuke de conextar igualdá, desde su comodísimo barrio Sueños.com Partidos, aplicando infalibles conceptos marxistas extraídos del manual de Politzer y Josecito Stalincito, mechándolos a lo Cocineros Argentinos con aderezos matemáticos tomados de Gödel y del Manual de Tapia 1^er año, Baltasar Petrulef, Huerken de Marx en la tierra, alias Ariel Petruccelli en su trasvestismo güinca, intentará dar cuenta de estas cuestiones, mientras los contertulios, Ultra, Pre, Post, Anti, Sub, Supra, Alter, Para, Con, Contra, Hacia, Hasta, Mer e Hiper Ks, libamos amena-zante-mente los vinos que cada uno irá aportando en la mesa del señor, para pasar, cuando no, otraaaaaaaaaaa…

Gran Noche Intelestuosa del ya Folklórico y Tradicional LectoChamulloChupi

¡Que no se apague Valderrama!

Viernes 30/09….21:30 hs… o clock.

Local 8300. Dgnal España 169.

Próximos Eventos

Viernes 7-10-11:

LectoChupi Poético: Alfredo Jaramillo and Friend:

Presentación de : Ya nadie va al río en Navidad

A cargo de la New Editorial esa cosa otra (ex cartonerita Solar)

Viernes 21-10-11

LectoChupi PoéPolítico:

Mega presentación del Nº 15 de

LA PORONGUITA

TribuTrane

2011-06-17T09:51:00.000-03:00

Previous: liar una chalita, cargar copa, cliquear, escuchar y leer:

My Favorite Things

So What

...Dicen que la manera en que comienza Miles Davis es inmortal... por eso le clavan de título "The sound of Miles Davis"...y sí, es así... el cool era él, y "Kind of Blue" será como el gol de Maradona a los ingleses...
pero lo que no se dice tanto es que detrás viene Coltrane...y parece decir: "...yo te sigo en los primeros compases una línea cool, Davis, pero el cool es de negros putos y sofisticados... así que después de unos segundos hago la mía..." Por eso cuando Davis termina el primer solito se va a fumar un pucho, se hace el playboy y chamuya con la monada como diciendo "que culiao este Coltrane... él si que romperá con ésta mierda del cool..."
Y entonces, como se aprecia, John se manda una (otra) intro que anuncia que lo suyo es el camino hacia free jazz, aunque ahí en el videíto todavía esté dándose duro con el hard-bop. Más luego, su interpretación de "My favorite Things", que sale unos añitos después, ni siquiera Davis la puede digerir. Entre otros discos llegará la vena del África rítmica ("Africa / Brass"), y después... Oriente: "Ascension", que es la verdadera prueba de fuego para el coltranismo; poder escucharlo sentadito, faso en mano, y cerca de la llegada del invierno, es decirse: bienvenido a mi pequeño gran mundo, John. Nos gustan demasiado los dulces, y por eso pagamos en vida con enormes caries...
Hoy John tendría unos 75 años (y toda su dentadura postiza). dato boludo. como ése que cuenta que al morir, en su entierro, ornette coleman, frontman del más intragable free jazz, tocó todo el tiempo que la ceremonia del adiós duró.
SALUD, COLTRANE!
ALTA VIDA AL JOHN!

Lectochupi 10.06

2011-06-08T20:15:00.002-03:00

El Progresismo Reaccionario…

ELOGIO DE UNA PERSPECTIVA REACCIONARIA PARA LA HISTORIA ARGENTINA

Omar Acha llega con su apeyido afilado para hechar leña al juego. Según él, desde distintos campos historiocómicos, la izquierda, la derecha y la ambidextra coinciden en la idea del PROGRESO para ebaluar los cambios sociales ocurridos en la argentina desde la extinción del último dinosaurio patrio (Susana Jijimenez dixit) … Al ebaluar estas ebaluaciones, Acha se pregunta si no es hora de ser un poquitín reaccionario… y de constituir un programa de ghota a ghota, o un corpus christi en el que se cuestionen radicalmente la idea modernista del progreso y todo ese mambo-tango...

Expulsado del volcán académico porteño, el joven Acha -como lo conocen los nonagenarios- llega a nuestros pagos como las cenizas del Puyehue. Su chamullo promete ser provocativo (de lo contrario diremos que su provocación era puro chamullo), por lo que se solicita a las personas sensibles abstenerse de concurrir… fundamentalmente los y las poetas que de estas cosas, y de casi todas las demás, no entienden un corno.

Como siempre, el invitado brindará luego del baile del caño y se sobará amablemente con quienes así lo deseen…

Viernes 10 de junio del corriente y combativo año electoral.

Diagonal España (muy pertinente si de lo reaccionario se trata) N° 169

21:19 o cloack

Se ruega puntualidad, traer o llevar (según la epísteme desde la que se lee la invitación) una bebida etílistuosa, manices para alimentar la garganta o mondongo al escabeche para el espíritu proletario que embergará la noche…

Lectochupi 3.06

2011-06-03T19:05:00.000-03:00

Billiken Versus Anteojito !!!!

Entre la Producción y la Difusión de Saberes

(Chamullo a cargo del Gato Pregonero, alias Pablo Scatizza)

¿Qué se pone en juego en la producción teórica? ¿Cómo se convierte en saber práctico? ¿Cuánto es lo que debe saber la masa? ¿Para qué quieren saber más? ¿Para la brutalidad imperante, alcanza con un Felipe Pigna o se necesita a un Ariel Petruccelli?. ¿Qué porcentaje del saber puro se licua al socializar la producción intelectual? ¿Por qué bajaron el cuadro de Pigna de las Universidades? Literatura de Vanguardia o Literatura popular. ¿Joyce o Fontanarrosa? Hagan sus apuestas.

A partir de la premisa comahuezca de que la historia no sirve para un carajo y que por lo tanto se puede decir cualquier verdura, el Gato Pregonero recorrerá con su agilidad felina las preguntas intentando cazar algunas respuestas, y cuando al fin de con una, gritaremos alborozados…

¡Por Fin mi Gato cazó una….!

Viernes 3/06…. 21:30 hs… o clock.

Local 8300. Dgnal España 169

Entrada libre más no gratuita: 1 vino, dos cervezas o certificado de pobreza homologado por la Anses.

IZQUIERDA & ELECCIONES

2011-05-28T13:46:00.000-03:00

La izquierda que vendrá… ¿dónde está?, ¿vendrá?
(Líbelo escrito por la fracción ínfima, traidora, diletante, decadente y sin propuesta de La Poronguita. Las otras 20 fracciones disidentes no se hacen responsables de lo que aquí se afirma)

Muchos militantes de izquierda son luchadores muy valiosos, honestos, sacrificados y por sobre todo, serios. La izquierda tradicional partidaria ha dado su batalla en algunos conflictos muy puntuales. Pero ojo, visto en perspectiva, creo que seguimos en continuo viendo lo mismo que hace décadas, sostenido por las mismas prácticas… El pensamiento de izquierdas es hoy tan urgente como ayer. El problema es ver qué izquierda apostamos a construir…

Resulta sorprendente este derrape que emerge como apoyo electoral a un Frente de Izquierda que, dicho sea de paso, ni siquiera agrupa a la mitad de las fuerzas de izquierda que hoy existen en argentina y que también se dicen de izquierda.

Pero el problema no es cuán representativo en términos numéricos es tal o cual Frente. El tema es que ninguno de estos pronunciamientos repara lo suficiente en que este Frente es un fenómeno que obedece a la ley del capricho y a la excepción de la carambola: un gobierno X lanza una legislación X que entre otras cuestiones pone en riesgo la "supervivencia" de los aparatos partidarios minoritarios, al menos en términos electorales. Y ante tal amenaza, la izquierda reacciona como un paramecio, y tras de ella muchos de nosotros salimos a tapar el sol con las manos.

En ese contexto, claro, ¡clin caja!, se arma un Frente de dudosa honestidad política. ¡Vamos!, ¿¡qué ocurrió!? ¿De repente el PO y el PTS licuaron sus diferencias y concibieron un horizonte ecuménico donde sólo importa la emancipación humana en todos sus órdenes? ¿Jorge Altamira se hizo gay, ecologista y se autocriticó con que hace más de 40 años que está atornillado en el mismo lugar, reventando gente y en el mismo partido y por lo tanto decidió abrir el camino a la juventud?, ¿el Chipi Castillo aceptó que el obrero es uno más en el listado provisorio de los eventuales sujetos revolucionarios y que además de Trotsky también es válido leer a Vargas Llosa -quien además escribe cien veces mejor- e introdujo en sus cursos de formación la lectura de los poemas eróticos del Subcomandante Marcos…?

Basta con hojear la prensa de izquierda de hace unos meses atrás para sopesar la miserabilidad de sus debates limitados al eterno pase de facturas entre partidos (PO vs PTS es todo un clásico y de los peores), la estrechez de sus discusiones, la mezquindad de sus horizontes programáticos… Y también, todos lo sabemos, basta charlar con cualquier militante orgánico para revelar de inmediato que la izquierda realmente existente sigue igual que hace décadas: dogmáticos, sectarios, soberbios, oportunistas, en una palabra: ciegos, paranoicos de que todos incurran en la alta traición (categoría a la que caerá, sin dudas, este líbelo)…centenares de pibes entran y salen de esas organizaciones con la cabeza quemada…

Qué paradójico que se debata tan profundamente sobre un esperable 1-3% del resultado de la izquierda en términos electorales…Es decir: los votos son eso: un número-momento en donde el sujeto está solo frente a su propia impotencia política. Es el momento de mayor clímax de los encuestadores, la gran paja del marketing político, y qué paradójico que sea en elecciones (una instancia por excelencia en donde se comprueba que la libertad de elegir no existe), el momento donde reverdezcan estos enmohecidos debates.

¿Hace falta volver a indagar en qué son los partidos de izquierda hoy?

Creo que esta elemental coyuntura nos deja más desnudos de lo que pensábamos… Estamos volviendo atrás… al pedo. Hay una crisis mucho más profunda, que no es nueva, y que tiene que ver con las enormes dificultades para pensar una nueva izquierda, o si es algo realmente nuevo, como carajo sea que se llame.

El GRAN DT: Damián Tabarovsky, in memoriam

2011-05-22T19:43:00.011-03:00

Damián Tabarovsky, EL GRAN DT. Aparición con vida YA!!!

La denuncia

Esto está claro. Fue una sucia operación de distracción. Mataron a Sai Baba, luego a Sábato, y finalmente quieren tapar todo chamuyando con Osama Ben Laden. Detrás de esta nueva caza de brujas se esconde el operativo más mugriento desde el affaire Sokal: la eliminación virtual de la columna que Damián Tabarovsky poseía en Diario Perfil.

Sí-sí..., nada es casual ni gratuito. La inexistencia del TEMA[1], el corrimiento de la argumentación narrativa, la perforación del lenguaje y la desorientación del buen lector-buen salvaje, tenía que ser tomada por lo que explícitamente decía ser: literatura de izquierda. El sistema todo lo detecta, y las subversiones europeizantes poszapatistas debían caer en la nueva guerra antisubversiva. El mundo es ahora más seguro porque no tenemos nuestra dosis de guerrilla literaria dominguera… ¿Fletaron a Tabarovsky?

“Quiero decir: cuando un escritor escribe una frase como la que escribí más arriba –“Me interesa en cambio, señalar algunos aspectos de la situación de la literatura en estos tiempos”- sabe que corre el riesgo de quedar pagando, el riesgo del ridículo, del envejecimiento prematuro; se coloca en una de esas situaciones en la que más tarde dirá, “¿quien me mandó a escribir esto?” (Damián Tabarovsky, Literatura de izquierda).

A 7 años de "Literatura de Izquierda": Una relectura apresurada.
Legados I

El legado teórico de Damián Tabarovsky bien puede sintetizarse en un gran axioma: estoy re apurado y escribo rapidito esto que me sale ahora. Publicálo así como está. Para releerlo está la gilada.

Legados II

Releer Literatura de Izquierda es hoy una tarea impostergable. Todo escribidor debería internarse en ese debate, a menos que se derrita sobre sí o intente apostar al falso camuflaje que lo exponga a ser detectado por alguna editorial independiente para luego relamerse en el éxito miserable de la crítica favorable, del comentario forro, o de la petulancia gay-friendly. Ya todos se dan cuenta de ese jueguito. Perdió la inocencia.

Si hoy chocamos contra miles de escritorcillos que pululan de editorial en editorial o de blog en blog regodeándose en el boom de lo emancipado, pues bien, sabremos que eso ocurre porque allí no pasa en realidad nada, nada que a nadie joda. O sea, cada cual en su parcela se reparte flores a sí mismo, creyendo tres falacias en simultáneo:

1) que cualquier pedorrada sobre un papel o blog es literatura,

2) que el acto concientemente delictual de publicar lo convierte a uno en escritor, y

3) que éste estado de cosas antes descripto expresa la democratización de la escritura.

¡Y No señores! El culo está para cagar o ser Rompido. Los tiempos de la interpretación de las cosas poco han cambiado, y si con un buen split zafamos del calentamiento global, con viento acrítico en popa no saltearemos la espada de la invectiva descalzonada. Así que aquí estamos, a pura garompa alzada para manchar corazones de punta en blanco.

Legados III

El Demián Hése. Razones de una crítica

Decir hasta ayer Damián Tabarovsky (DT) reenviaba de inmediato al significante vacío “escritor de columnitas pedorro-domingueras en un pasquín igualmente pedorro-dominguero como Diario Perfil”. En lenguaje político el sintagma sería: “escritor que ni a enano burgués llega, pues ¿cuánto puede currar en ese medio al servicio de la Carrió?”. Y si proviniéramos de la Republica de la Letras cordobesas, apuntaríamos: “este culiao nos ignora como todos esos p(ut)orteños que entraron en celo con la muerte de Zelarayán”. O si se tratara de alguien docto que lo más mediocre que leyó fue el Ulises, sentenciaría: “¿Demián cuánto?”…

Pero no. El libro de DT es digno de una persecución política porque de su lectura puede uno saltar a otros charcos, concretamente al campo de la política y militancia de izquierdas. Campo en el cual no entraremos, pero decimos que, entrelíneas, leer a DT es como medir el tono de los cambios en el pensamiento político de izquierdas en argentina. Literatura e izquierdas bien puede ser pensamiento de izquierdas a secas.

Pero volvamos a DT: DT era un bofe al borde del suicidio social, pero provocaba a pesar de que no le den ni 5 (cinco) de bola. Su éxito, siempre relativo, barrado, irrepresentable, proviene no tanto de su acaudalada prosa sudaca-lacaniana, sino de lanzar en formato papel una gran cantidad de vacuidades discursivas muy de moda en Buenos Aires y su conurbano, al estilo de: ‘vuelvo al tema, si es que lo hay ’ ó ‘ esta es mi idea de política literaria: allí donde hay un canon, hay que cargar contra él, cualquiera sea el canon”…sí, vacuidades totales, porque no es que nada digan, ni que alumbren sinsentidos (“nonsense”), ni que provoquen la ira del mercado editorial o que generen una suerte de pueblada literaria. No. Al contrario: en casi todo su libro titulado “Literatura de Izquierda” (LT) pueden hallarse millonadas de estas frasecitas lanzadas a un aire narrativesco que, no es novedad, ni se moqueaba por ello. De allí que su éxito –relativo, al menos hasta su desaparición reciente- obedezca mejor a las reglas de la carambola criolla: DT es un apellido que en el contexto argentino suena a judío intelectual; sus fotos poseen una estética esnob aumentada por su cara de boludo; exhibe un trayecto de traductor de poetas franceses “de vanguardia” y parientes en New York; es un amancebado de editoriales buenas, y, entre tantísimas cosas que lo hacen el perfecto inepto para pronunciar la palabra izquierda, escribía, no sabemos por qué, en el diario Perfil.

No obstante todo lo anterior, es del tipo humanoide que cortejamos incondicionalmente porque descula –puede llegar a matar- por un libro usado o un inhallable, y si puede obtenerlo choreándolo, no lo duda y se lo chorea. Es un visitante patógeno de librerías por donde esté, y conoce, como nosotros, senderos secret donde conseguir ediciones de raros, actividad que es, en última instancia, la única razón de nuestras vidas. Sus relatos breves de esas vivencias lo ubican entre nuestros modelos a repetir, repetir, repetir. También lo estimamos porque ancla su libro en el significante izquierda, Ah!, y también porque polemiza; arte abandonada por el miedo posmoderno a la riña de gallos y al señalamiento de lo Realmente existente y cruel, como los cuentos de miedo o el capitalismo in-humano.

Basta con esto, entonces, para irradiarnos simpatías. Sí, lo seguimos porque también sabe lanzar frases de guiño hacia nuestras posiciones políticas: “leía el otro día de ojito, en el subte”…es decir, se lee donde se puede, todo el tiempo que se puede. Entonces, se merece que lo atendamos.

Ya nadie es inocente de nada, salvo que volvamos a la edad de la teta

Este libro que rememoramos, fruto de una hasta ahora desgraciada desaparición de la vida virtual, periodística fue publicado en España en octubre del 2010 y sabemos que andaba pololeando en Chile para también ser editado allí. Lo discutió Omarcito Acha en su blog La Tapera (que ya no funciona) y tuvo suerte de cuasi polémica en la Revista Ñ. O sea, esto era serio.

Yendo al grano. ¿Qué dice DT? Pues bien, sus provocaciones se avanlanchan sobre el estado de la producción literaria argentina hacia fines de los ’90 e inicios del nuevo siglo, suponiendo que algo de política ocurre por ahí, en el formato que sea. ¿Muestras? Ahí van algunas, por supuesto, bien por arriba y salteando la potranca para enchufar directamente el tongo.

Sostiene DT:

a) El campo literario local está quebrado, partido por dos atractores: la academia y el mercado. Éstos, a su vez, funcionan como la marca cultural de los ‘80-‘90s que bajo la voluntad de escritorcillos, editoriales y académicos logran tener un mercado funcionando y una academia investigando. Uno y otro polo (academia y republique de létres) escriben a favor de la reproducción del orden, de su supervivencia y de sus convenciones, es decir, escriben en positivo. Forrean. De allí que cambio, ruptura y novedad parecen no existir en la narrativa local: “Es como si la crítica y la narrativa académica vinieran a decirnos: como sé que el cambio y la ruptura es, a esta altura del partido, sólo una tradición entre otras, entonces no busco su efecto de novedad porque sé que no existe y entonces me conformo con lo que hay”.

b) En consecuencia, una cosa semejante que se llame literatura de izquierda debe sostener, según DT, la “sospecha de toda convención, incluidas las propias. No busca inaugurar un nuevo paradigma sino poner en cuestión la idea misma de paradigma, la idea misma de orden literario (…)”. La literatura de izquierda está “escrita por el escritor sin público, por el escritor que escribe para nadie, en nombre de nadie, sin otra red que el deseo loco de novedad. Esa literatura no se dirige al público: se dirige al lenguaje (…) apunta a la trama para narrar su descomposición, para poner el sentido en suspenso; apunta al lenguaje para perforarlo, para buscar ese afuera –el afuera del lenguaje- que nunca llega (…) Si la literatura no se las ve con el lenguaje, entonces es cierto: no le cabe otro lugar que la academia o el mercado”.

c) Las formulaciones teoréticas de DT se afianzan en nombres como Barthes, Deleuze y otrxs del palo: si la literatura no enfrenta al lenguaje, entonces es mera reproducción del poder… ese es el lugar en el que debe luchar la izquierda: un lugar que “no existe”.

d) Por estas cuestiones y otras más DT señala la urgencia de una “comunidad inoperante” que sería aquella que “suspende la argumentación”, por oposición al relato dominante que resulta chato y previsible, es decir, el relato del orden. ¿Existe esa comunidad? Algo hubo y hay: DT mapea los años ’80 y allí ve los siguientes ejemplares: Aira, Libertella, Fogwill son los que promueven el contracanon (incluye también a Lamborghini, Copi, Sanchez, Viel Temperley, Perlongher, Chefjec, Guebel, Bizzio y tu hermana): en ellxs la literatura se desplaza hacia las condiciones de producción textual del mismo texto, bajo el mandato de la duda. Este canon permite remover la herencia de los ’60 y que DT señala, con justicia que acompañamos, en un “realismo ramplón y de bajo vuelo”, es decir, Cortázar, Castillo, Gelman, Rivera (costumbrismo, minimalismo) y De Bonafini.

Pero resulta que en vez de revolucionarse, lo que hizo la narrativa argentina reciente según DT es lo siguiente: el acto de saltar desde Puig, Lamborghini, Sánchez, Libertella, etcétera, posibilitó la emergencia de 3 tipos de jóvenes con sus respectivas poses:

1) los mediáticos (“no lean mis textos, lean nuestra actitud”),

2) los jóvenes serios (una vuelta al neoclasisismo, al cuento mecánico –iniciación/desarrollo/desenlace-, al compromiso social vacuo (a lo Giardinelli), la vuelta al recurso de la novela histórica (Rivera y por ay Saer). En definitiva: la obsesión por el cuidado de la coherencia interna de la narración como garantía de rigurosidad, que conspira contra los haces del contracanon: no hay allí paradojas, ni sinsentido, ni lugar para lo inacabado… Para el ataque, ya lo dijimos, DT se apoya en putos clásicos como Deleuze: el asunto verdadero de la literatura es vérselas con el lenguaje, perforarlo. La literatura no narra, ni crea personajes, ni tramas.

Ya a esta altura podemos oler qué es la literatura de izquierda para DT, y, confesamos, ahí le hacemos el aguante: “lo que define a la literatura de izquierdas es que sabe que puede fracasar”, simplemente porque arriesga. Asumir la precariedad, lo mal hecho. Sobre ese punto DT se pone lúcido y cita al sociólogo argentino afranchutado Gabriel Kessler, del que extrae una comparación con la caída social de los argentinos pos 2001 señalando el derrumbe como idea tópico que bien puede instalarse en la literatura de izquierda como proyecto a seguir. Claro que el ataque tabarovskiano se sirve de Kessler para disparar sobre el ya entrado siglo XXI, cuando las becas de conicet y la bonanza del gobierno revolucionario K irrumpieron en los bolsillos de los jóvenes literatos. Lo citamos in extenso pues acá emerge el gran DT, el que sociologiza con ironía su propia narrativa, el escritor de barricada que supo ser nunca, el que polemiza con lo que ciertamente cristalizó quizá luego de publicar este libro, junto a la explosión de talleres literarios y al boom de nuevos niños mimados de la periferia:

“Gran parte de la literatura argentina contemporánea no conoce el fracaso porque no conoce el riesgo. En última instancia, los mismos valores que deseó la sociedad, también los deseó la literatura argentina: el éxito, el ascenso, los buenos modales, la eficiencia, el efecto de corta duración, la posibilidad de que el lenguaje cumpla una función comunicativa. La literatura propuso una relación complaciente con el lenguaje, la primacía de la trama (como si hubiera temas mas interesantes que otros), la búsqueda de novelas bien escritas (lo mismo que buscan los alumnos cuando escriben monografías), una visión burocrática del cuento (introducción-desarrollo-conclusión), la literatura argentina se volvió literatura de la convertibilidad: una palabrea igual a un sentido”

Lúcido, se ganó el aplauso. Podríamos agregar: esos jóvenes escapan al contacto social, a la mugre de la calle, al choque de cuerpos, a la mirada en la cara, al piquete, a la movilización y fumada de gases policiales, a la drogadicción, al olor a chivo con pony. Peor aún: escapan, desde que se inventó el blog, a la polémica grossa. Ya no hay rostros, voces, sonidos, imágenes: todo está impostado, todo es invisible. Todo puede falsearse, cambiarse de nick, de IP, son creativos para metamorfosearse en el seudónimo…son, son, son…

Testamento político. El Legado tabarovskiano en la era K

Pero el tiempo no pasa al pedo. También la literatura atravesada por el efecto blog va cambiando. ¿Qué tenemos hoy?: redes de bloggers, espionaje contrabloggers, puterío inter-bloggers. Que es lo mismo que decir, redes de escape de lo real. No me opongo al blog, no me interesa pensarlo, pues escribir sigue siendo en esencia lo mismo de siempre. Lo que jode y me hizo releer al desaparecido DT es la actitud del escritor de hoy, actitud perfectamente representada en la narrativa actual: si no es el blog, será la editorial independiente. Podemos cambiar de pre-texto si quieren. El tema es el acto. La práctica. Decantación de becarios, redistribución de talleres, eliminación del rito iniciático (leer, compartir, decir, discutir, rupturarse…). El que no discute y no se lee en el otro, ¿qué carajo escribe?

Dice el gran DT que la narrativa de los ’90 se puso reaccionaria, conservadora, sino ¿cómo entender el éxito del sorianismo?, el sorianismo es el éxito de las verdades de la narrativa:

“¿Cómo interpretar la ideología de los talleres literarios –verdaderos talleres de corte y confección- (…) y el repliegue de una parte de la narrativa y de la poesía hacia el refugio de la academia, como si hubiera encontrando su lugar en el mundo entre una cita de Pasolini, una de Walter Benjamin y otra de Perlongher?”.

Porque una cosa es leer a grandes y reales popes del tema, y otra muy distinta es no poner en cuestión nada, cuando en realidad se trata de obstaculizar las creencias. Por eso es acertado decir que la literatura de izquierdas no remite a escritores de izquierda, pues ellos son conservadores, reduccionistas, simplistas.

DT remite a Copi y dice:

“No es que la escritura sea imposible, sino que el objeto de la literatura de izquierda es la imposibilidad. Es la narración de ese imposible (…) Si hay algo que se opone a la literatura de izquierda es la argumentación. Puesto en cuestión el sentido, aparece la pregunta por la creencia. ¿Se puede creer todavía en la literatura? Por cierto ¿Se puede creer? Parece ser la pregunta de estos días (…) Obstaculizar la creencia, una meta de la literatura de izquierda”

En la era K la izquierda política fue la gran perdedora. Otro tren. Otra repetición, otro trauma. Preguntarse cómo narrar después de la pérdida de inocencia de la narración es lo mismo que preguntarse cómo hacer política después del 2001 y de la pérdida de inocencia luego de la caída del muro de Berlín. En argentina parece que el 2001-2010 fue la lenta caída de ese muro que nunca tuvimos tan evidentemente frente nuestro.

A todo esto: ¿dónde estás Damián? Lo único que nos dejastes son, como le cabe a todo militante de las letras, palabras y palabras…

“Hubo una época en la que leía libros para escribir libros, ahora leo periodismo para escribir periodismo… ¡Ah, quelle décadence!...”

(Última columna en Perfil de DT)

[1] En su última columna antes de dejarnos DT señalaba, quizá como señuelo, que “el dadaísmo sí es uno de “mis” temas”. http://www.perfil.com/contenidos/2011/04/30/noticia_0007.html

LectoChupi 20.5 El GROTESCOREALISMO

2011-05-19T17:20:00.011-03:00

¿Esto no se puede leer en la escuela?

Aproximación distante y con barbijo al Realismo Grotesco en el Nivel Medio, terciario, universitario, postu-niversitario y pospostu-universitario.

La idea es compartir experiencias de lectura y escritura en nivel medio y terciario a partir del cuestionamiento al sacro canon literario en uso hecho por un grupo de… (ver al final). La puesta en tensión de la conformación y el carácter restrictivo del canon imperante a partir de textos enmarcados en el Realismo Grotesco, Atolondrado, Gronchesco Destartala y Tar tar tar tarmudeante…

Abordaje de este Realismo Pecaminoso para la discusión sobre lo no dicho, el caos, la transgresión, la irrupción de lo oculto, lo negado, lo prohibido.

El rescate de la capacidad subversiva, rebelde y liberadora de la risa que permite el entrecruzamiento de piernas entre alumnas y alumnos, alumnos y alumnos, alumnas y alumnas, alumnas y docentes, docentes y docentes, docentes y docentes y docentes y docentes, docentes y directivos, directivos y funcionarios, y funcionarios y funcionarias, funcionarios y dirigentes sindicales de Aten provincia, dirigentes sindicales de Aten provincial y gobierno provincial…

Abren el debate y la Lectura:
Leandro Carlos Uteda, Nadia Tamara Padrón Abreu, Carolina Andrea Montes Moscoso, Mirta Nelly Rogaczewski y Stella Maris Lamela;
estudiantes, profesores/as/os/us/ji/ji/jis de letras y de Cs. de la Adecuación de San Martín de los Alpes…

Lectura Abierta para todo público…

… Estarán presentes E. Galeano, P. Coelho, I. Allende, K. Gibran, R. Bach, Sor Juana… y otros autores grotescos.

Viernes 20/5….21:30 hs… o clock.

Local 8300. Dgnal España 169.

Entrada libre más no gratuita: 1 vino, dos cervezas o certificado de pobreza homologado por la Anses.

El Retorno de la Risa Ladina

2011-05-10T08:54:00.004-03:00

Libro veraniego para pasar el otoño

Haroldo Conti: PREMIO y CONDENA

2011-05-06T20:05:00.005-03:00

A propósito de Mascaró, el Cazador Americano

por Humberto Bas

Es extraño el itinerario de Mascaró, El cazador Americano, quizá la mejor novela de Haroldo Conti, y más quizás aún, una de las mejores novelas publicadas en la década del 70. Una novela asiduamente leída, que estaba llamada para conformar un clásico, desaparece de repente de la consideración de nuevos lectores/as, y queda simplemente en al retina de quienes la leyeron cuando entonces.

Intentar comprender este fenómeno, implica intentar comprender el itinerario o los modos en que en diferentes épocas se lee o se vivencia la actividad artística.

Si existe algo que pueda llamarse Política de la literatura, ese algo debe ser diferente de la Política de la política, pues cuando ambas Políticas se funden, una de las dos, o ambas se neutralizan.

Algo de eso quizá fue lo que sucedió con el Mascaró… de Conti.

Publicada en 1975, corazón de los años 70, y premiada en el mismo año por Casa de las Américas, la novela estuvo condenada a no ser leída de otro modo que políticamente. A eso contribuyeron la militancia política del autor y cierta peculiaridad de la trama de la novela.

La cuestión aquí, no es rechazar una lectura política de la literatura, sino objetar que la misma se agote en la búsqueda de alegorías y de mensajes constructivos, como si la razón final de la literatura fuera el de aportar argumentos “más bonitos” para ciertas causas. Tal como hoy ocurre con el uso abusivo de los textos de Galeano. Como si Galeano fuera el libretista de los argumentos político de la militancia.

Esta concepción, acorde con la idea de “ la literatura al servicio de..” reduce a la experiencia literaria en una práctica mecánica y a los libros en particular a una especie de manual prescriptivo de la acción.

He ahí donde la Política de la política (la de izquierda) se funde con la Política de la literatura y la fagocita. No se hace otra cosa cuando se contrabandea la pregunta típica de los programas partidarios y de las asambleas a la lectura del libro: ¿cual es la propuesta?

Uno, puesto en el lugar del libro, se desconcierta. Tartamudea, y se plantea: ¿acaso tengo que proponer algo?, o peor aún, ¿no era obvia la propuesta? Cualquier libro que se precia de ser libro se niega a responder preguntas por fuera de su ser libro. Un libro explicado es un libro a medias, y un libro a medias es cualquier cosa, menos Libro.

Se escribe en una época y se lee en varias. Conti escribió en esa época donde, en muchos casos, la tensión del escritor era la tensión del militante. Algo quizá desconocido para un escritor de nuestra época. Y rastros de esa tensión se nota en Mascaró... Se lo puede ver en la gestualidad concesiva, guiños que a la luz de una lectura actual (también epocal) resultan innecesarios. Allí está Oreste, el personaje principal, cambiando su historia, dejando todo atrás, fundándose a si mismo en ese pueblo costero de Arenales, esperando la llegada de un barco llamado El Mañana, que lo llevará a otro lugar; está el Circo del Arca y su deriva por pueblitos ignotos dejando a su paso esperanzas y rebeliones. Seguramente episodios y escenas en el que el lector epocal puede vivenciar sus expectativas por interpósitos personajes. Está, en ese fraseo puntilloso y preciosista de Conti, como al boleo una que se repitió hasta el hartazgo en las citas: Si uno se suspende en la punta de los pies el mundo se alarga unos metros.

¿Cual es la Política de una Literatura entendida así? Acaso la realización de los sueños en la fantasía, acaso el encuentro de nosotros con nosotros mismos (hoy sería de uno con uno mismo) en un escenario donde ya está todo dado y sólo habrá que alcanzar el final que es la conciliación. ¿Y si fuera así, en qué se diferencia esta Política de las tan menospreciadas telenovelas venezolanas?

Y qué hay de esa sensualidad festiva, esa dilución amorosa del narrador en el paisaje y en los personajes, esa levedad que inunda la escena y sobrecoge desde un estilo propio (¿diletante?)?, ¿qué es de esa prosa que prioriza los sentidos, que hace brotar sensaciones raspando letras, donde la música y el olfato y el gusto trasiegan la experiencia de lectura?, ¿qué hay de ese pueblito lumpen como Arenales que vegeta en armonía con el mar, de Cafuné cuya vida es soplar y soplar la flauta de hueso, de la sensual Pila de entrepiernas aquiescentes, qué de todo ese batifondo en el que deviene el Circo del Arca, una alquimia altisonante en el que los que ya son desparraman el querer ser de los que aún no llegaron a ser?

Mascaró no se agota ni en esta ni en ninguna lectura. Lejos de las inmediateces que imponen los contextos, queda cierta “esencialidad” de la práctica literaria, aquella que es irreductible a la simplificación de la Política de la política, y en la que resuelve su propia Política, o sea, su peculiar forma de ser revolucionaria.

Mega Presentación Libro Ariel Petruccelli I

2011-05-03T10:14:00.018-03:00

El jóven e imberbe Petruccelli

Colectivo El Fracaso,
en la Reinaguración del Ciclo de Chamullos y Lectochupi 2011, presenta...

Materialismo Histórico

interpretaciones y controversias

(Prometeo 2010)

Local Periódico 8300

Dgnal España 169- Neuquén

Viernes 6/mayo/2011
21 hs.

ENTRADA LIBRE, GRATUITA Y LAICA (PARA QUIENES LLEVEN UNA BEBIDA PARA COMPARTIR)

ABSTEMIOS ABSTENERSE

Nuestro autor:

Ariel Petruccelli (Lanús, Bs.As.1971). XXI Reencarnación marxista del Sai Baba. Como SaiBabezco tiene una ligera propensión al proxenetismo y a la zoofilia (le gustan las truchas rel

lenitas), ambas inclinaciones sublimadas por su militancia en La Poronguita. Como marxista tiene escasos tres seguidores, y es objetivo mayor de este libro aumentar ese caudal en uno más.

En lo demás es un intelectual orgánico sin partido ni institución, lo que le convierte forzosamente en un anarco marxista avant garde.

Ha dicho La Prensa, e' decir nosotros:

En el contexto actual de adormecimiento crítico, ausencias de debates teóricos y cartonerismo académico, es un Porongolujo contar con un libro como el de Ariel Petruccelli.

Un libro que devuelve a la teoría su lugar central en los debates sobre la comprensión del mundo, con preguntas nodales como ¿son las Fuerzas Productivas fundamentales para explicar y/o comprender la dinámica social, o en su defecto, son las Relaciones de Producción las que mejor soportan sobre sus espaldas la carga explicativa de nuestro complejo mundo socio-económico? ¿Cómo se entreteje en este debate las emergencias de planteos de género, de raza o de las nacionalidades? ¿Cuál es el lugar de la clase en este nuevo panorama teórico?

Sin excusas, renuncias, ni concesiones, Petrus acomete con sus afilados garfios sobre estos temas desde la perspectiva del Materialismo Histórico, logrando un libro que los aborda desde su complejidad, sin esquivar las controversias y con el logro mayor de hacerlo con una claridad explicativa tan poco usual como digna de un docente piquetero.

El libro plasma la voluntad de sacudir el andamiaje teórico consolidado discutiendo con los pensadores marxistas mas entronizados del siglo XX, planteando en su derrotero la viabilidad teórica de un materialismo histórico alejado de las simplificaciones a los que nos tienen acostumbrados nuestros… nuestros… nuestros…

Desde ese corrimiento, Petruccelli asume la tradición mas marxiana y, paradójicamente, menos transitada por los marxistas: la de pensar sin tutelaje. Entrecruzando análisis teóricos con exposiciones históricas, realizando una monumental labor de rescate del pensamiento marxiano, sacándose de encima las sagradas lecturas prevalecientes hasta ahora.

HACIENDO LEÑA DEL SÁBATO CAÍDO

2011-05-01T20:15:00.036-03:00

(extracto del análisis de Bardamu en mínimas)
SÁBATO O EL ETERNO OFICIALISTA

La trayectoria y relaciones con el poder por parte de Sábato están documentadas y cualquiera con un mínimo afán de verdad puede recurrir a diarios, entrevistas y libros que desmienten la construcción de paladín democrático que la operación Sábato pretende imponer a la sociedad argentina. A saber:

NO HAY MAL QUE CUMPLA 100 AÑOS

2011-04-30T11:01:00.003-03:00

NUESTRO EXIMIO EXTINTO CON EL PERRITO SOUVENIR, REGALO DE VIDELA EN EL ALMUERZO DEL 19 DE MAYO DE 1976.

CREDO - J.G. Ballard

2011-04-28T09:08:00.006-03:00

James Graham Ballard

Creo en el poder de la imaginación para rehacer el mundo, para liberar la verdad que llevamos adentro, para sujetar la noche, para trascender la muerte, para hechizar las autopistas, para congraciarnos con los pájaros, para asegurarnos las confidencias de los locos.
Creo en mis propias obsesiones, en la belleza del choque de autos, en la paz del bosque sumergido, en las excitaciones de la playa de vacaciones desierta, en la elegancia de los cementerios de automóviles, en el misterio de los edificios para estacionamiento de coches, en la poesía de los hoteles abandonados.
Creo en las olvidadas pistas de aterrizaje de Wake Island que apuntan hacia los Pacíficos de nuestras imaginaciones.
Creo en la misteriosa belleza de Margaret Thatcher, en el arco de las ventanas de su nariz y en el brillo de su labio inferior- en la melancolía de los conscriptos argentinos heridos@ en las 'obsesionadas sonrisas del personal de las gasolineras- en mi sueño de Margaret Thatcher acariciada por ese joven soldado argentino en un motel olvidado ante la mirada de un tuberculoso empleado de una gasolinera.
Creo en la belleza de todas las mujeres, en la perfidia de sus imaginaciones, tan cercana a mi corazón; en la unión de sus cuerpos desencantados con los encantados rieles cromados de los mostradores de los supermercados; en su cálida tolerancia de mis propias perversiones.
Creo en la muerte del futuro, en el agotamiento del tiempo, en nuestra búsqueda de un tiempo nuevo dentro de las sonrisas de las camareras de las autopistas y de los ojos cansados de los controladores del tráfico aéreo en aeropuertos fuera de estación.
Creo en los órganos genitales de los grandes hombres y mujeres, en las posturas corporales de Ronald Reagan, Margaret Thatcher y la princesa Di, en los dulces olores que emanan de sus labios mientras miran las cámaras del mundo entero.
Creo en la locura, en la verdad de lo inexplicable, en el sentido común de las piedras, en la demencia de las flores, en la enfermedad reservada para la raza humana por los astronautas de la 'misión Apolo.
Creo en nada.
Creo en Max Ernst, Delvaux, Dalí, Tiziano, Goya, Leonardo, Vermeer, Chirico, Magritte, Redon, Durero, Tanguy, el Facteur Cheval, las Torres de Watts, Bocklin, Francis Bacon, y todos los artistas invisibles encerrados en las instituciones psiquiátricas del planeta.
Creo en la imposibilidad de la existencia, en el humor de las montañas, en el disparate del electromagnetismo, en la farsa de la geometría, en la crueldad de la aritmética, en la intención asesina de la lógica.
Creo en las mujeres adolescentes, en su corrupción por la postura de sus propias piernas, en la pureza de sus cuerpos desaliñados, en los rastros de partes pudendas que dejan en los baños de hoteles miserables.
Creo en el vuelo, en la belleza del ala, y en la belleza de todo lo que ha volado alguna vez, en la piedra arrojada por un niño pequeño, que lleva la sabiduría de los estadistas y de las parteras.
Creo en la dulzura del bisturí del cirujano, en la ¡limitada geometría de la pantalla del cine, en el universo oculto dentro de los supermercados, en la soledad del sol, en la locuacidad de los planetas, en nuestra repetitividad, en la inexistencia del universo y en el aburrimiento del átomo.
Creo en la luz que emiten los grabadores de video en las vidrieras de las tiendas, en las mesiánicas agudezas de las rejillas de los radiadores de los automóviles de exhibición, en la elegancia de las manchas de aceite en las barquillas de los motores de los 747 estacionados en las pistas asfaltadas de los aeropuertos.
Creo en la inexistencia del pasado, en la muerte del futuro, y en las infinitas posibilidades del presente.
Creo en el trastorno de los sentidos: en Rimbaud, William Burroughs, Huysmans, Genet, Céline, Swift, Defoc, Carroll, Coleridge, Kafka.
Creo en los proyectistas de las Pirámides, el Empire State Building, el Führerbunker de Berlín, las pistas de aterrizaje de Wake Island.
Creo en los olores corporales de la princesa Di.
Creo en los próximos cinco minutos.
Creo en la historia de mis pies.
Creo en las jaquecas, el aburrimiento de las tardes, el miedo a los calendarios, la traición de los relojes.
Creo en la angustia, la psicosis y la desesperación.
Creo en las perversiones, en nuestro enamoramiento de árboles, princesas, primeras ministros, gasolineras abandonadas (más bellas que el Taj Mahal), nubes y pájaros.
Creo en la muerte de las emociones y en el triunfo de la imaginación.
Creo en Tokio, Benidorm, La Grande Motte, Wake Island, Eniwetok, Dealey Plaza.
Creo en el alcoholismo, en las enfermedades venéreas, en la fiebre y en
el agotamiento.
Creo en el dolor.
Creo en la desesperación.
Creo en todos los niños.
Creo en los mapas, los diagramas, los códigos, los juegos de. ajedrez, los rompecabezas, los horarios de vuelos, los letreros indicadores de los aeropuertos.
Creo todos los pretextos.
Creo todas las razones.
Creo todas las alucinaciones.
Creo todas las rabias.
Creo todas las mitologías, recuerdos, mentiras, fantasías, evasiones.
Creo en el misterio y la melancolía de una mano, en la bondad de los árboles, en la sabiduría de la luz.

MATERIALISMO HISTÓRICO: interpretaciones y controversias (Ariel Petruccelli )

2011-04-27T11:52:00.009-03:00

El nuevo lomo del Marxismo

libro urgente y necesario para quienes esperan un debate serio y sin concesiones en torno a las bases teóricas del materialismo histórico. Un autor, y su estilo, que aborda temas complejos y controvertidos con una c1aridad explicativa poco usual en estas lides. Un autor y su voluntad de sacudir los pilares mas importantes del andamiaje teórico históricamente consolidado. Aquí Petruccelli discute con los pensadores marxistas mas entronizados del siglo XX, planteando en su derrotero la viabilidad teórica de un materialismo histórico sofisticado, necesariamente alejado de las dicotomías simplificadoras que han señoreado en las producciones te6ricas y en las orientaciones políticas. Y desde ese corrimiento asume la tradición mas marxiana, y paradójicamente menos transitada por los marxistas: la de pensar sin tutelaje. Entrecruzando análisis teóricos con demostraciones históricas, realiza una monumental labor de rescate del pensamiento marxiano, sacándose de encima los reduccionismos y las lecturas sesgadas prevalecientes hasta ahora. Así, a la par que cuestiona a Gerald Cohen y su teoría de la primacía de las fuerzas productivas, nuestro autor pasa por su tamiz a George Plejanov, Erik Olin Wright, Antonhy Giddens, Leon Trotsky, Michael Mann, Perry Anderson y muchos otros pensadores. Pero el objetivo fundamental es sistematizar una interpretación alternativa fundada en la primacía de las relaciones de producción, en vez de asentarse en un implausible desarrollo universal de las fuerzas productivas, o en una lucha de c1ases sin anclajes materiales.
Escrita en conjunto con El Marxismo en la encrucijada (Prometeo, 2010), Materialismo histórico: interpretaciones y controversias parece haber sido concebida para transformase, desde el mismo momento de su publicación, en una obra ineludible para comprender la situación actual, los alcances y las discusiones en torno a la construcción teórica que promovió la obra histórica y filosófica de Marx y Engels
leer en La Porongoteca, cap I.

Fredric Jameson: Marxismo y Posmodernidad

2011-04-25T10:45:00.014-03:00

Fredric Jameson

Entrevista de Graciela Speranza

(en Razones Intensas, Perfil libros 1999)

"[...] Nunca confrontamos un texto de manera realmente inmediata, en todo su frescor como cosa en-sí. Antes bien los textos llegan ante nosotros como lo siempre-ya-leído; los aprehendemos a través de capas sedimentadas de interpretaciones previas, o bien -si el texto es enteramente nuevo- a través de los hábitos de lectura y las categorías sedimentadas que han desarrollado esas imperativas tradiciones heredadas (Fredric Jameson. Documentos de cultura, documentos de barbarie: La narrativa como acto socialmente simbólico.)

Los títulos de algunos de sus libros de ensayo podrían definirlo por extensión: Marxismo y forma (Teorías dialécticas de la literatura del siglo veinte), La cárcel del lenguaje, El inconsciente político, La posmodernidad o La lógica cultural del capitalismo tardío. Si se acepta la paradoja de su nacionalidad, Fredric Jameson es, sin duda, uno de los herederos más indiscutibles de la tradición marxista en la crítica cultural contemporánea. Consciente de la paradoja, no solo ha introducido en la crítica norteamericana el pensamiento dialéctico clásico -de Lukacs a Sartre- sino que desde una perspectiva marxista crítica ha incorporado a los grandes pensadores del estructuralismo y el posestructuralismo francés. En las novelas de Raymond Chandler o Philip Dick, en las películas de Hitchcock, George Lucas o David Lynch, Jameson persigue los signos de la historia en la cultura a través de un movimiento dialéctico abigarrado de ideas que se traduce en estilo. En la conversación, sin embargo, se esfuerza por encontrar la síntesis con extrema claridad. Su caracterización de la posmodernidad como representación cultural del capitalismo multinacional y financiero puede parecer amenazante y sombría, pero habla de los cambios culturales de las últimas décadas sin ningún énfasis apocalíptico. Cita a Brecht para recordar que no se trata de volver a los buenos viejos tiempos sino de enfrentar los sucios tiempos moderno, y apuesta con entusiasmo a la cultura de la periferia. Tal vez por eso, de visita en Buenos Aires para participar de ANYbody, la sexta conferencia anual organizada por la fundación ANYone, pregunta por la nueva literatura argentina, apunta títulos en una libreta de notas y asegura que la tarea del crítico capaz de interpretar los procesos culturales de nuestro tiempo apenas acaba de empezar.

-Alguna vez, siguiendo a Sartre, describió su posición como crítico en términos de una tensión entre la crítica de la cultura y la vocación de explicar y popularizar la tradición intelectual marxista. - ¿Sigue escribiendo a partir de esa tensión?

No se en que términos precisos podría referirme hoy a esa tensión pero lo cierto es que siempre me ha parecido (y en esto sigo al primer Lukacs y a Adorno) que no se puede hablar de la forma sin hablar del contexto social que produce esa forma. En ese sentido no creo que se trate de una tensión, aunque para muchos críticos se produce cierto desequilibrio en la medida en que el ensayo marxista trabaja con la forma y al mismo tiempo repone el contexto. Los artefactos culturales son representaciones oblicuas de sus circunstancias, cuyas contradicciones históricas figuran, reprimen o transforman, mediante las abstracciones de la forma estética. La tarea del crítico marxista es encontrar esas relaciones, reconocerlas, describirlas y analizarlas.

-¿Como definiría la tarea de la crítica marxista hoy?

Estamos en una situación muy diferente respecto de la crítica marxista clásica. El surgimiento de las vanguardias en la literatura y en el arte -el "modernismo" para la critica anglosajona-, generó una proximidad inédita entre el espíritu revolucionario y la revolución en el arte. Esta relación fue muy fuerte en Latinoamérica, en Rusia, en Alemania -recordemos a Brecht- pero no en los países anglosajones en los que siempre ha habido un divorcio entre la idea de vanguardia y la práctica política. Luego con el estalinismo y la imposición del realismo dogmático y más tarde con la Guerra Fría, las series vuelven a separarse de modo tal que en las vanguardias parece volver a primar lo estético y la política parece estar en otra parte. La escena hoy es esencialmente diferente porque las vanguardias como tales pertenecen al pasado, una herencia rica y gloriosa pero ajena a nuestro tiempo. De manera que las formas de crítica marxista que hemos desarrollado para leer la literatura moderna, aun cuando algunas de ellas resultaron muy productivas -yo mismo he tratado de trabajar en esa dirección-, no son ya aplicables con la misma pertinencia a la producción cultural actual (seguir interviews... en)

3 x1: OTRA NOCHE DE LUJURIA LITERARIA...

2010-11-30T18:48:00.029-03:00

SAMUEL BOSSINI, TOMAS WATKINS Y SILVIA MELLADO

Silvia Mellado
Sin título (Especial para el LectoChupi)

Lo que iba a decirte cayó

al río

aquello que lo envolvía que quedó en las manos

se deslío entre los dedos

como placenta se licua

mientras que de mi boca cuelga

apenas el cordón

que alimentaba umbilical

eso

que iba a decirte

y se fue

o se ahogó

en el primer remolino

yo lo aborté o parí

como quieras llamarlo

ahora tendrás que pescar

eso

que iba a decirte antes de que llegue al mar, antes.

y es que estaba ebria de esa idea

por eso surgió el vómito escandaloso

y trastabillaron las primeras letras

tartamudas

pero del fondo lo pedían a gritos

me pedían

y vos no eras

no sostenías

tremendas orejas

y tampoco me animé

a bucear entre esas piedras

pasé por borracha

es cierto

querido

las mujeres que no tenemos boca a la moda

no hemos nacido para el gesto

sino para la palabra (seguir leyendo)

Tomás Watkins
(Hora Blanca)

Lo que pinta

No tenés papel

donde caerte muerto,

los pájaros cantan en las ramas

del cementerio tu risa y tu anatema,

no hay papel posible mientras algo

—la sombra— se te muestra,

el espejo vela dos, una migaja

sobre cara y contracara del poema,

sin el diario, solo, no tenés papel

para gritar tus goles, hay corbatas

que embisten y te dan la despedida,

pintura vieja, colchón ajado,

en fin, para que ahorres

apenas

una hojita (seguir leyendo)

+ Samuel Bossini en Lecto Chupi 24.11

2010-11-23T09:05:00.009-03:00

NOCHE ETILICOPOETICA PARA NO PERDERSE
Silvia Mellado + Tomás Watkins + Samuel Bossini...
Miércoles 24/11...21.30 hrs. Dgonal España 169.
Entrada, bebidas. porcentaje aconsejado: 15% v/v

Samuel Bossini (Seudónimo: Pablo Narral). Santiago del Estero, 6-1-1957. Publicó: - El sonido y la furia – poemas(1981). Para una fiesta nocturna–poemas (1983). Oscura tierra –poemas (1991). Poemas y textos fueron publicados en diarios y revistas de Argentina, Chile, Uruguay, México y España. EE.UU. Ecuador. Cuba.
Desde 2002 dirige "Malvario" revista de literatura y arte.
Textos inéditos: "Mundo natural.", libro de poesía. "Cada alma monta a su víctima", novela. "Caminar sin ver", novela.

Silvia Mellado & Tomás Watkins: LectoChupi 24.11

2010-11-19T08:54:00.030-03:00

Próximo LectoChupi, miércoles 24/11; 21 hs. Dgnal España 169-Nqn.
Leen... (La casa se reserva el derecho de admi-nistración de las bebidas)

Silvia Mellado
(Zapala 1977). Publicó los libros de poemas: Celuloide (Edulp, 2005) y Acetato (Educo, 2009). Integra diversas antologías de poesía y narrativa breve. Egresada de Letras en la U. N. de la Plata, ejerce actualmente la Docencia y la Investigación en la Facultad de Humanidades, UNCo.

15. Volver al bar
antes
que a la casa materna
(el cráter de la lengua y de la leche)
ese puerto de capitanes de navíos sin agua

16. cantina de narradores olvidados
por el mercado
poetas canonizados por el porro y el vino barato
borrachos
buscadores del arca en pleno desierto.

17. Este de cierto
que no se inunda más que de sequía
y de palabra.
[seguir?]

Tomás Watkins (Neuquén, 1978).

Primer premio poesía 2004 UNCo. Integró el grupo Celebriedades, moderno instrumento poético que le ha permitido, entre otras cosas, viajar. Publicó 26 (Libros Celebrios, 2004 y El Suri porfiado, 2007).

bailar con tres negras
al calor de la noche

sus pechos
nacidos para todas las manos
sacuden el mundo

sus vivas polleras
flamearán por siempre
en el corazón de los que vimos

las negras supieron
el veredicto de la carne
al arder sin remedio

traigo las manos llenas
de su cadencia
su perfume

su bramar de sibilas nocturnas

¿qué tendré que hacer
con el espejismo de sus caderas
y con la lección que no aprendí? {seguir?}

BRUNO REVELLO- LectoChupi 10.11

2010-11-16T10:46:00.023-03:00

Bruno Revuelo y su Largo Poema de Amor.

Al fondo a la derecha, invitados especiales...

Un largo poema de amor

Despertamos con la baba seca

que fuimos desprendiendo por la noche

hasta convertirla en la pasta que descansa

en nuestras almohadas percudidas.

Me fui a vivir con vos, tres años ya.

No. No teníamos heladera mesa ni sillas

una pava abollada que yo traía de otra relación,

un termo metálico, de esos de los que al

cerrar hace tlack! abre haciendo tlack!

que guardabas de una expareja, con bolsito de cuero

incorporado. Ahora luego de tres años

fregando el patio y cocinando para dos

compramos una palmera de interior y

una maceta de cemento que pinté de negro

con brea que no dejará pasar la humedad.

Me gusta despertar

me gusta la vida free

me gusta que estés vos a mi lado

me gusta que la tormenta haya pasado

me gusta que en estos tres años solo discutiéramos sobre boludeces.

(para seguir, clicqueá aquí..)

LectoChupi 10.11- Hernan Lasque

2010-11-13T08:55:00.015-03:00

Lavó el plato con el agua de un vaso. Colgó el crucifijo en su lugar y de palmas en la pared besó la frentecita del Jesús de bronce. Volvió a su avenida y arrancó con mejor suerte, resplandecía la noche en luces y movimiento. Debía esperar a veces a que se desocupe algún teléfono para registrarlo. El primero le tiró una de un peso y enseguida otro una de cincuenta, las que prefiere por ser las más grandes. Otro dedazo y una de veinticinco, después de diez, otra de cincuenta, y veinte y treinta! Una excitación casi adolescente lo acelera y cruza la avenida una y otra vez, se clava en los teléfonos. Se agita y abre la boca para respirar, un hueco negro le perfora la cara huesuda. Hace saltar las monedas en la palma de la mano, imagina chispas en la oscuridad del bolsillo. Saca una y se la mete en la boca. Saca otra y también, las chupa, las guarda, las saca y las lame y se come algunas chiquitas. (pa seguir leeendo, click aquí)

Lectochupi 10.11

2010-11-08T18:50:00.010-03:00

Lectura de poesía + narrativa + ensayos + loquesea + elixires + charloteo + invitados especiales + Feria de Libros (llevar unos mangos)

Bruno Revello, neuquino como la corrupción. Nació el mismo día que Al Scarface Capone, Cassius Marcellus Clay Jr. y Anne Brontë, aunque en 1985. Estudia Letras en la UNCo, es Técnico electrónico y bombero desempleado, por lo que se desempeña reparando computadoras e instalando Windchots XP piratas. Publicó: Cabezotas Peladas y Otros (2009) (poemario erótico de autodescubrimiento corporal), Perro Nuevo Perro Viejo (2010). Es el editor Responsable de Cartonerita Solar.

Hernán Lasque (Entre Ríos, vecino del compositor agrario Alfredo de Angelis). Reside en Nqn desde el 2005. Ratón Blanco (Colisión Libros-2009), su primer libro de cuentos fue traducido al Alemán, y presentado en la Feria del Libro en Frankfurt (a que no saben para qué fue la Cristinita a Frankfurt?, chiiii). Ha publicado poesía en las revistas “Puentes Amarillos”, "Generación Abierta". El año próximo publica su primera novela.

El Ciclo Lectochupi es un servicio de extensión de Departamento Litero.Báquico.Poronguiti.ano para promover el alpedismo a mitad de semana. Rejunte para leer (y oviamente escuchar) pus-esía, cuentos breves, fragmentos de novelas, ensashos y cuanta letra encontremos y nos produzca placer. Con y/o sin debate.

Miércoles 10/11....21 hs.

Dgnal España 169. Neuquén-cap.

Llevar algo para humedecer las gargantas y alguna lectura para compartir.

Las Aventuras del Señor de Palos

2010-08-23T08:42:00.019-03:00

“Imaginando al Superpalo”, foto de Enrique Butti y Luis Cetraro
publicado en el diario El Litoral de Santa Fe.

El Superpalo, Una Lectura

por Ever Román (*)

[...]
En la obra Como Gustéis (As you like it) de William Shakespeare, está uno de los monólogos más famosos de la literatura universal, en el que el personaje Jaime dice que el mundo es un gran teatro, donde todos somos actores. Si tomamos al pie esta frase, para una lectura más apropiada de El Superpalo habría que agregar lo dicho por Calderón de la Barca en El Gran Teatro del Mundo: “No olvides que es comedia nuestra vida / y teatro de farsa el mundo todo”.

Shakespeare creó a lo largo de su vida tantos y tan vastos personajes que comparan su fertilidad con la Biblia. Puck y Yago, Otelo y Mercutio donaron sus rasgos a innumerables libros de innumerables autores. Humberto Bas también se relacionó con el dramaturgo inglés, pero en vez de recrear sus personajes y revestirlos con un armazón acorde a sus propósitos, les robó el alma (el soliloquio metafísico) para debatir con ellos cuestiones más terrenas. Y no se esmeró en varias obras para darle cabida al universo shakesperiano: se jugó todo en una sola novela.
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http://www.ellitoral.com/index.php/diarios/2010/08/21/arteyletras/ARTE-01.html#

PoEsìA en rOlLo- zapala

2010-07-17T09:53:00.006-03:00

Silvia Mellado
Extraído de Poetas del País. Compiladora: Graciela Cross.

1. volver
más adentro
a escarbar el propio desierto.

2. A las siete vi hombres borrachos
zigzagueando entre la ruta y la banquina cada
tantos metros también vimos aparecer mujeres
que hacían dedo en las encrucijadas esperaban
el transporte destartalado con hombros cediendo
a la gravedad llenas de hijos manifiestos del arte
enfermo ellas emergían como ese relieve extraño
que se forma en la corteza de un árbol una obra
raramente hermosa salida de un cáncer,
la defensa bella de algún lacerado.

3. La boca de la cantera desde el mirador
tiene el tamaño de un pomelo pero es oscura
no hay una fruta grandota renegrida
que se le compare, que dé miedo.
Qué ironía que la cantera de oro se llame
como mi pobre abuela pobre.

4. Su nieta me contaba que caminaba por
los túneles miedosa llevando la vianda para el padre
y sus hermanos
y que una vez entregado el manjar
corría a la salida con miedo de derrumbe
con alientos siguiéndole los pies
en esa gran garganta
que ya está muerta.

5. Cierro los ojos para transportarme
hacia ese agujero y caerme de espaldas infinitamente
con esa sensación de borracha que recorre
en cada una de sus dimensiones el espacio de la silla
al suelo. Cuando llego rozo el pelo de mi madre fino
que apenas se mueve aparecen gotas de sudor en sus
mejillas y la encandila el sol, a la salida, la rescata de la
ceguera temporaria la mano de mi abuela
cansada de ofrecerla como becerro al sacrificio.

6. Más tarde bordeé las lagunas
solitario casi inmóvil
extendés el brazo en una tanza que corta el aire
y dibujás curvas invisibles, burlás, desde la orilla
la gula del cardumen.
Yo hablo y tengo manos
y el deseo, también, me cose la boca.

7. Vi la punta de un zapato negro viejo y a medio enterrar
entre piedras lajas fragmentadas.
Luz de día a dos mil metros de altura. Sopla brisa enérgica
que no lo mueve. Es fácil imaginar
el rostro que lo precede y lo sucede,
sea el del que una vez lo dejó, el del que lo encuentra ahí,
blasón de lo escabroso
que resulta
transitar.

8. Para viajar tenés que primero salir de casa
Lo Leí en cada grieta marrón oscura del iris de mi madre.
Me coartaba
con esa mínima cámara filmadora
la huida
retrasada
pero un día me animé y compré boleto
para cruzar esa puerta.

9. No voy a hablar de la ciudad
de ninguna
atolladas en la boca
de la misma manera que unas piedras en el riñón
izquierdo
rebalsan una biblioteca

10. y al nombrarlas corro el riego de caer
descontextualizada
como esas piedritas recogidas en el camino
y que, pasado un tiempo,
no fuimos capaces de recomponerles
su espectacularidad.

11. Pero volví y ahora miro todo, como puedo,
contra la impertinencia del sol entrando
tan de madrugada en el bar de siempre
en el que estamos
todavía
con la borrachera a cuestas

12. (la última vez que lo hice
ella estaba en la puerta que daba a la calle
con un gato en la mano
acariciaba el calor de ese pelo)

13. Ahora miro y, mientras,
los continentes
se siguen desplazando
(hace millones de años este pueblo era una playa)
y nada cambia demasiado pues sigue siendo
el doble de una ribera
el lugar
que propende
al espejismo.

14. (y esa mano que se entrecruzaba en las suyas
y la llevaba
a cuidarle los hijos que despiadadamente
le hizo
mientras yo no estaba)

15. Volver al bar
antes
que a la casa materna
(el cráter de la lengua y de la leche)
ese puerto de capitanes de navíos sin agua

16. cantina de narradores olvidados
por el mercado
poetas canonizados por el porro y el vino barato
borrachos
buscadores del arca en pleno desierto.

17. Este de cierto
que no se inunda más que de sequía
y de palabra.

18. Han remodelado la casa tirado abajo una pared.
El lugar en el que él se emborrachaba y anunciaba
su muerte es el mismo en el que ahora habríamos de
sentarnos a hablar civilizadamente del tiempo
y de los viajes.

19. La ventana sigue siendo la pantalla plana
con parsimoniosos documentales
aparece la pachicho atravesando el plano
pelo teñido arrollado nunca fue ni ex snob ni ex burguesa
nunca pronunció pañuelo con una ñ decente

20. fue pariente paciente del hermano y de los golpes y
también de los hongos
de los niños bien
que nos querían mal.

21. Ahora estás en la cocina
ese camisón se agranda sobre tu cuerpo viejo
no hace falta que me digas nada
cuando la pesadilla queda en los ojos y los hincha
apenas se puede mirar

22. te es imposible sortear esa montaña de piel inflada y de
pestañas
para descubrir un horizonte de algo,
todavía peinás angustias
con manos mecánicas de muñeca averiada
y eso que ya no somos los hijos que tomarían la leche tibia del desayuno
haciendo de nuestros capricho el mundo.

23. mami: hay algo del pasado que no está resuelto
y lo he heredado creo que en tu vientre
es eso que hay que buscar y que me echa afuera
un bicho que me muerde si estoy en estos sillones arrellanados
la misma sensación de antaño cuando mirábamos la tele y detrás
nuestro
emergían chispas tormentas ruidos de cuernos
pequeñas tauromaquias domésticas.

24. Hace unos días las sábanas tapaban mi pierna,
simulaban una amputación.
Había algo del orden de lo simbólico
en eso que me faltaba
que dejé
que fue comido.

25. ¿Alguna vez te sentaste frente a la playa?
Allí los hombres ejercen su mirada de mar
aquella que se suspende
en un punto fijo
y ansían llenarlo
con otras cosas.

26. Y Las mujeres se toca las axilas
las miran casi las huelen
en gesto de gato que se limpia
se enroscan por poco
entre sus propios brazos
y el cielo se oscurece
de una lluvia que rara vez cae.

27. Cada uno de todos ellos
son un pequeño universo aislado
ninguno
parece
acceder
a los ruegos del otro.
Antes rogaban más –todos– al sol y a los apus y la alegría de servir, dicen, los iluminaba illu ulla becerro –decapitado– illa luz.

28. Ahora es Yllariy ¿Seguís coleccionando cantos?
La línea se enrosca en espiral
sobre y desde la piedra
un fósil tallado por nadie
¿quién lee la sucesión de edades
los rituales los canibalismos?
¿sólo el que está de paso
el eterno migrante?

29. ¿Aquel que no entiende
y decodifica lo que le parece
explotando la ambigüedad
de las palabras la invención
del lenguaje?
Los cantos se han apagado
tu voz era fina
¿olvidaste las canciones?
apenas un murmullo
y ese sonido
cuánto
decía

30. Caminamos
sobre restos a los que ningún edificio disimula
– ni tumbas –
tal es la fatiga
de tanta arenga.
Pero abajo están los cantos,
las piedras talladas
eso que persiste y esconde
la copla
el temblor de tu voz
dejándome su huella
para volver
más adentro
y volver

Petit Ho-Menage a Wilson Bueno

2010-06-14T10:44:00.010-03:00

El escritor brasileño (paranaense) Wilson Bueno, considerado fundador literario del lenguaje trifronterizo, el portuguarañol, fue asesinado el 31 de mayo pasado, en su casa de Curitiba. Va un pequeño y postumo reconocimiento poronguitiano al autor de esa perlita inclasificable llamada Mar Paraguayo.

Mar paraguayo( fragmentito)

: hoy el niño me pôs a ouvir los rumores de la tempestade lunar: en el mormaço de la siesta, pressenti nítido y casi arfante que el chegaria: sombra y dibujo: ávida nádega: mamilos: duros muslos a cavalo: su contorno preciso: la paina castanha del pêlo: muerdo: remuerdo-me: ñandu: ñanduti: la aguja trabaja: crochê: caracol: curva: la línea: la linha: la araña: ñandu: todo el niño se acuerda em mi: y já me estremece un eriçar de piel y pêlo: soy yo el enigma y lo alforje esfinge: hay que devorarlo a el siempre imprevisto: dibujado en la tanga su sexo ostensivo: mas sobretodo los ojos verdes contra la cara de risa y sol: lo tôrax en los embates del viento e del lamiento: a bailar en la siesta: sueño: soy su araña: álgebra: pronta jibóia: toda me enlambe su língua destra: todo lo unto de cuspo y baba: humores: suores: los miasmas: sudor y colera: espasmos: la siesta me pone abrasado el útero profundo: el niño: súbita ñandu: puede que ponga su língua a lenta y me percorra: de los pies al cielo en luto donde vislumbro los rumores de la tempestade lunar: lábio premindo lábio: araña y grêlo: la dança de su boca: ñandu: el arpón de la aguja avança sobre la linha en trenzada línea: antes del nudo los caprichos de la meada: ñandurenimbó: fuerzo su cabeça contra mi boca: borro-lhe batón: el borrador: borrar la linha: la siesta: mi grito: nunca olvidar el gemido que tuvo el niño antes de que todo y tudo se transformasse: telaraña, neblina y nubes en los rumores de la tempestade lunar: de uno solo gemido mortal: mio y dele: la faca en fuego de su lanza: lanzada: punto: ñanduti: ñandu: la tela va aborrindo: las luces se pierden en el azul más nocturno: telaraña: ñandu: el niño mañana puede que retorne: puede que sea aún otra vez y nuevamente solo la projeción oblíqua de la marafona que apena: ñandu: espreito apenas: esto niño que marcha por las piedras de la calçada sin sequer saber que sobrexisto: acá en el entardecer: sueño de sueño hecho la rubra capitulación de uno ente que solo puede verlo: a el que imponente marcha: dirección del mar: su gusto de concha y sal: teço y teço y teço telaraña ñanduti: renda: rendados: rendêra imaginación fabril: higuêra h ora: iguana: ñandurenimbó: en la siesta: hoy en estos martes sufocados: miércoles medrados: après-midi: el fauno: tuvo a el niño a dentadas y mordeduras: yo lo tuvo em mi ventre entrañado: ñandu: telaraña: ñanduti: solo el no lo sabe: y sigue en el mar su gusto y sêmen: ni el sexo h á de tampar estos traçados: evaporable véu: ñanduti: transparência y luces: ñandu: ñandurenimbó:

http://www.germinaliteratura.com.br/pcruzadas_wilsonbueno_jun2007.htm

Varlam Shalamov II

2010-06-08T18:43:00.011-03:00

De Noche

La cena había terminado. Glébov lamía sin prisas el plato; barrió con la mano hasta la última miga de pan sobre la palma izquierda y, tras acercársela a la boca, lamió con esmero las migas. Sin tragar paladeó cómo la saliva en la boca envolvía ansiosa y abundante la diminuta bola de pan. No habría podido decir si le resultaba sabrosa.
El sabor era algo distinto, algo demasiado pobre comparado con la sensación apasionada que, cegando todas las demás, le proporcionaba la comida. Glébov no se apresuraba a tragar: el pan se fundía solo en la boca y se esfumaba rápidamente.
Los ojos hundidos, brillantes, de Bagretsov no se apartaban de los labios de Glébov. No existía voluntad, por poderosa que fuera, capaz de arrancar la mirada de la comida que desaparecía en la boca de otro. Glébov tragó la saliva y al instante Bagretsov transportó su mirada al horizonte, hacia la enorme y anaranjada luna que se asomaba al cielo.
-Es hora -dijo Bagretsov.
Marcharon en silencio por el sendero que conducía a la roca y ascendieron hasta un pequeño terraplén que rodeaba un otero.
Aunque el sol hacía poco que se había puesto, las piedras, que durante el día abrasaban a través de los chanclos de goma el pie desnudo, entonces ya estaban frías. Glébov se abrochó el chaquetón. El caminar no le hacía entrar en calor.
-¿Queda aun lejos? -susurró.
-Bastante -contestó en voz baja Bagretsov.
Se sentaron a descansar. No había nada de qué hablar, ni en qué pensar tampoco: todo era claro y simple. Sobre un llano, al final del terraplén, se amontonaban unas piedras removidas y musgo arrancado y ya seco.
-Hubiera podido hacerlo solo -comentó burlón Bagretsov-, pero entre dos es más entretenido. Además, por un viejo compañero...
A los dos los habían traído aquí en el mismo barco, el año anterior.
Bagretsov se detuvo.
-Hay que tumbarse, pueden vernos.
Se echaron sobre el suelo y comenzaron a apartar las piedras. No eran piedras grandes, de las que no se podían levantar y trasladar entre dos; los hombres que las habían amontonado allí por la mañana no eran mas fuertes que Glébov. Bagretsov lanzó un sordo denuesto. Se había desgarrado un dedo, le salía sangre. Cubrió con arena la herida, se arrancó un pedazo de guata del chaquetón y se apretó el dedo. La sangre no se detenía.
-Mala coagulación -comentó indiferente Glébov.
-¿Tú qué, eres doctor? -preguntó chupándose la sangre.
Glébov callaba. La época en que había sido médico le parecía muy lejana. Además, ¿había existido de verdad aquel tiempo? Demasiado a menudo le parecía que el mundo que se hallaba tras montañas y mares no era más que un sueño vago, una quimera. Lo único real era el instante, la hora, el día, de diana a retreta. Más allá no se aventuraba a asomarse, tampoco se encontraba con fuerzas para ello. Igual que los demás. No conocía el pasado de quienes le rodeaban, tampoco le interesaba. En cualquier caso, si mañana Bagretsov se presentara como doctor en filosofía o mariscal del aire, Glébov lo creería sin pensarlo dos veces. ¿Había sido el médico en algún tiempo? Había perdido no sólo el automatismo de sus juicios, sino también el de la observación. Glébov veía como Bagretsov se chupaba la sangre del sucio dedo, pero no dijo nada. Era algo que sólo se le había deslizado por la mente, pero no podía encontrar en su fuero interno la voluntad para reaccionar ante ello, aunque tampoco la buscaba. La consciencia que le restaba y que, tal vez, ya no fuera siquiera consciencia humana, tenía muy pocas aristas y ahora estaba dirigida sólo a una cosa: retirar cuanto antes aquellas piedras.
-¿Debe ser profunda? -preguntó Glébov cuando se echaron a descansar.
-¿Cómo quieres que lo sea? -dijo Bagretsov.
Y Glébov entendió que había dicho una tontería y que la fosa ciertamente no podía ser honda.
-Aquí está -dijo Bagretsov.
Alcanzó a tocar un dedo humano. El dedo gordo de un pie asomaba entre las piedras; a la luz de la luna se distinguía perfectamente. El dedo no se parecía a los de Glébov o Bagretsov; pero no por su rigidez y color mortecino, en eso había muy poca diferencia. La uña estaba cortada y el propio dedo parecía mas rechoncho y blando que el de Glébov. Retiraron rápidamente las piedras que cubrían el cuerpo enterrado.
-Qué joven -dijo Bagretsov.
Con gran esfuerzo, entre los dos sacaron el cadáver por los pies.
- Y fortachón -dijo Glébov casi sin aliento.
-Si no hubiera sido tan fuerte, lo habrían enterrado como a los demás, y entonces no habríamos venido aquí hoy.
Levantaron los brazos al muerto y le sacaron la camisa.
-Los calzones están nuevos del todo -dijo satisfecho Bagretsov.
También le quitaron los calzones. Glébov se guardo el montón de ropa dentro del chapetón.
-Mejor que te la pongas -dijo Bagretsov.
-No, no quiero -farfullo Glébov.
Volvieron a colocar al muerto en la fosa y la llenaron de piedras.
En lo alto, la luz azulada de la luna caía sobre las piedras, sobre el bosque ralo de la taiga. Mostraba cada saliente, cada árbol bajo un tono peculiar, distinto del diurno. Todo parecía real a su manera, pero no como durante el día. Era como si se tratara de la segunda cara, la nocturna, del mundo.
La ropa del muerto se había calentado junto al cuerpo de Glébov y ya no parecía ajena.
- Ahora un pitillo ... -dijo Glébov sonador.
- Ya fumarás mañana.
Bagretsov sonreía. Mañana venderían la ropa, la cambiarían por pan y, quien sabe, a lo mejor conseguían algo de tabaco ...

1954

VARLAM SHÁLAMOV - El Dante del Infierno Stalinista- I

2010-05-19T10:02:00.012-03:00

Kolymá y La Divina Tragedia

(La Poronguita Nº 14, 2003)

Varlam Shalámov cuenta en su “Noches Atenienses” que según Tomas Moro, las cuatro necesidades básicas del ser humano son: la necesidad de satisfacer, el hambre; el deseo sexual, la necesidad de orinar, y la de cagar.

Pero Tomas Moro nunca estuvo en un campo de concentración.

“En el campo nos privaban justamente de esos cuatro placeres fundamentales. Las autoridades consideraban el amor una necesidad que podía ser eliminada, encadenada, desfigurada... «No volverás a ver un coño vivo en todos los días de tu vida» era la mayor agudeza que se les ocurría a los jefes del campo.”

“El hambre era insaciable y nada puede compararse con esa sensación de hambre constante que era el estado habitual del preso de los campos (...) Junta escudillas en el comedor, lame los platos de otros, recoge las migajas de pan en la palma de la mano y las atrapa con la lengua y todo eso no hace sino despertar en su estómago una reacción puramente cualitativa. Satisfacer un hambre así no es sencillo, es imposible. Coma lo que coma, en media hora querrá comer otra vez.

¿El placer de orinar? La incontinencia urinaria es una enfermedad masiva en el campo, donde se pasa hambre y los despojos humanos agonizan. ¿Qué placer puede haber en orinar, si desde la litera de arriba te chorrea la orina ajena sobre la cara? Pero aguantas. Sabes que estás acostado en la litera de abajo por casualidad, pero podrías estar en la de arriba y entonces tú orinarías sobre el de abajo. Por eso tus insultos no van en serio, lo que haces es secarte la orina de la cara y seguir durmiendo con un sueño pesado en el que sólo ves una cosa: barras de pan que vuelan planeando como ángeles en el cielo...

¿Defecar? La defecación para los despojos no es una tarea sencilla. Abrocharse los pantalones con un frío de cincuenta grados bajo cero es algo superior a sus fuerzas, y además el despojo sólo defeca una vez cada cinco días (...). Arrojar pelotillas de excremento seco significa que el organismo ha exprimido todo lo que puede ayudarlo a conservar la vida.

Ningún despojo humano experimenta satisfacción o placer al defecar. Al igual que al orinar, su organismo trabaja independientemente de su voluntad y el despojo debe darse prisa en quitarse los pantalones. El preso astuto, reducido a un estado semianimal, aprovecha la defecación como un descanso, como un respiro en el vía crucis de la mina de oro. Es su única astucia en la lucha contra el poderío del Estado, contra ese ejército de millones de soldados escolta, de organizaciones sociales y de instituciones estatales. El despojo humano se opone a esa fuerza colosal con todo el instinto de su trasero.

(...) Los intentos de descansar desabotonándose los pantalones y sentándose un segundo (un instante menos que un segundo) para librarse de los tormentos del trabajo, son dignos de respeto. Pero estos intentos los hacen sólo los novatos, ya que luego es más difícil y más doloroso enderezar la espalda. Pero el novato utiliza a veces este método ilegal de descanso y hurta, roba algunos minutos a la jornada de trabajo estatal.

Entonces, el escolta interviene con el fusil en las manos para desenmascarar al peligroso criminal-simulador. En la primavera de 1938 fui testigo, en la galería de una mina de oro, en el yacimiento Partisan, de cómo un soldado de escolta, agitando el fusil, le exigía a mi compañero:

«¡Muéstrame tu mierda! Es la tercera vez que te sientas. ¿Dónde está la mierda?»

Estaba acusando a uno de los casi cadáveres de ser un simulador.
No encontraron la mierda.

El despojo humano Seriozha Klivanski, mi compañero de universidad, segundo violín del Teatro Stanislavski, fue acusado ante mis ojos de sabotaje, de descanso ilegal, mientras defecaba bajo un frío de sesenta grados bajo cero; fue acusado de detener el trabajo de la cadena, de la brigada, del sector, de la región, del Estado. Igual que en la conocida canción sobre la herradura a la que le faltaba un clavo.1 Acusaban a Seriozha no sólo los guardias, los escoltas y los jefes de equipo, sino también sus compañeros de trabajo, de ese trabajo que cura y redime de todas las culpas.

En efecto, no había nada en el intestino de Seriozha. Tenía, eso sí, enormes ganas de defecar. Pero habría sido necesario ser médico, y además no de Kolymá, sino un médico de la capital, experimentado, anterior a la revolución, para comprender y explicar todo eso a los demás. Seriozha esperaba que lo fusilaran por el simple hecho de no haber tenido mierda en el intestino”.

Varlam concluye que aún si las cuatro necesidades (...) habían sido pisoteadas, rotas, estrujadas, (...) su exterminación todavía no señalaba el final de la vida..(...). Después de la resurrección (...) el prisionero del campo de concentración se sentaba en el «ojo», siguiendo con interés el movimiento de algo suave y tibio que se arrastra por su intestino ulcerado sin dolor, como si al excremento le diera pena dejar las tripas. El excremento caía en la fosa, salpicando, con un chapoteo, y se quedaba flotando mucho tiempo en la superficie, sin encontrar su lugar. Ése era el principio del milagro. Y he aquí que ya podías orinar –incluso por etapas– deteniendo la orina según tus deseos. Y esto era también un pequeño milagro.

Y he aquí que, de forma más aguda que el pensamiento sobre la comida, surge una nueva necesidad, una exigencia completamente olvidada por Tomás Moro en su burda clasificación de las cuatro necesidades humanas.

La quinta necesidad es la necesidad de la poesía.”

Por la Nieve

¿Como se abre camino en la nieve virgen? Un hombre echa a andar, suda y blasfema, avanza sin apenas poder mover los pies, hundiéndose a cada instante en la esponjosa y profunda nieve. El hombre se marcha lejos, marcando su camino can irregulares hoyos negros. Se cansa, se acuesta en la nieve, enciende un pitillo, y el humo de la majorka[1] se extiende en una nube azulada sobre la nieve blanca y brillante. El hombre ya se ha marchado lejos, pero la nube sigue suspendida en el lugar en que se había detenido a descansar: el aire es casi inmóvil. Los caminos se abren siempre en los días de calma, para que los vientos no barran los trabajos de los hombres. El hombre se marca sus propios puntas de orientación en la infinitud nevada: una roca, un árbol alto. El hombre guía su propio cuerpo par la nieve del mismo modo que un timonel dirige la barca par el ría de un saliente a otro.

Tras el angosto e inseguro rastro trazado se mueven cinco a seis hombres pegados el uno al otro, hombro can hombro. Pisan junto a la huella, pero no en ella. Al llegar a un lugar señalado de antemano regresan, y de nuevo caminan de manera que se aplaste la virgen superficie nevada, el espacio aún no hollado por pie humana alguno.

El camino esta abierto. Par él puede ir gente, convoyes de trineos, tractores.

Si se sigue tras los pasos del primer hombre, huella a huella, se formará un sendero visible pero difícilmente transitable y estrecho: una trocha y no un camino, lleno de hoyos par los cuales es mas difícil avanzar que par la nieve virgen.

El trabajo mas duro es para el primero, y cuando a éste se le agotan las fuerzas, lo reemplaza otro, de aquel mismo quinteto de cabeza. De entre los que siguen los pasos del primero, cada uno de ellos, incluso el mas pequeño, el mas débil, debe pisar un pedazo del manto nevado y no alguna otra huella.

Y sobre los tractores y a caballo no viajan los escritores, sino lectores.

1956

[1] Se trata de una especie de tabaco muy áspero y basto, semejante a la picadura

MATAR A UN NIÑO ( Stig Dagerman)

2010-05-13T20:55:00.003-03:00

M.P.
El 4 de noviembre de 1954 Stig Dagerman se encerró en el garaje de su casa de Enebyberg, puso en marcha el motor de su coche y se recostó a esperar la muerte. Tenía treinta y un años y era la joven estrella de las letras escandinavas. O al menos lo había sido : entre 1944 y 1949 escribió cuatro novelas, cuatro obras de teatro, un libro de relatos, un reportaje sobre la Alemania de posguerra y cientos de artículos, crónicas y poemas.

Es un día suave y el sol esta oblicuo sobre la llanura. Pronto sonarán las campanas, porque es domingo. Entre dos campos de centeno, dos jóvenes han hallado una senda por la que nunca fueron antes, y en los 3 pueblos de la planicie resplandecen los vidrios de las ventanas. Algunos hombres se afeitan frente a los espejos en las mesas de las cocinas, las mujeres cortan pan para el café, canturreando, y los niños están sentados en el suelo y abrochan sus blusas. Es la mañana feliz de un día desgraciado, porque este día un niño será muerto, en el tercer pueblo, por un hombre feliz. Todavía el niño está sentado en el suelo y abrocha su camisa, y el hombre que se afeita dice que hoy harán un paseo en bote por el riachuelo, y la mujer canturrea y coloca el pan, recién cortado, en un plato azul. Ninguna sombra atraviesa la cocina, y, sin embargo, el hombre que matará al niño está al lado de la bomba de bencina roja, en el primer pueblo. Es un hombre feliz que mira en una cámara, y en el cristal ve un pequeño carro azul, y a su lado a una muchacha que ríe. Mientras la muchacha ríe y el hombre toma la hermosa fotografía, el vendedor de bencina ajusta la tapa del tanque y asegura que tendrán un bonito día. La muchacha se sienta en el carro, y el hombre que matará al niño saca su billetera del bolsillo y comenta que viajarán hasta el mar, y en el mar pedirán prestado un bote y remarán lejos, muy lejos. A través de los vidrios bajados, oye la muchacha, en el asiento delantero, lo que él habla; ella cierra los ojos, ve el mar y al hombre junto a sí en el bote. No es ningún hombre malo, es alegre y feliz, y antes de entrar en el carro se detiene un instante frente al radiador que centellea al sol, y se goza del brillo y del olor de bencina y de ciruelo silvestre. No cae ninguna sombra sobre el carro, y el refulgente parachoques no tiene ninguna abolladura y no está rojo de sangre.
Pero, al mismo tiempo que, en el primer pueblo, el hombre cierra la puerta izquierda del carro y tira el botón de arranque, en el tercer pueblo, la mujer abre su alacena, en la cocina, y no encuentra el azúcar. El niño, que ha abrochado su camisa y que ha amarrado los cordones de sus zapatos, está de rodillas en el sofá y contempla el riachuelo que serpentea entre los alisos, y el negro bote que está medio varado sobre el pasto. El hombre que perderá a su hijo está recién afeitado y, en ese momento, pliega el soporte del espejo. En la mesa, las tazas de café, el pan, la crema y las moscas. Sólo el azúcar falta, y la madre ordena a su hijo que corra donde los Larsson y pida prestados algunos terrones. Y mientras el niño abre la puerta, le grita el padre que se dé prisa, porque el bote espera en la ribera. Remarán tan lejos como nunca antes remaron. Cuando el niño corre a través del jardín, en todo momento piensa en el riachuelo y en los peces que saltan, y nadie le susurra que sólo le quedan 8 minutos para vivir y que el bote permanecerá allí donde está todo el día y muchos otros días. No es lejos lo de los Larsson: únicamente cruzar el camino, y mientras el niño corre atravesándolo, el pequeño carro azul entra en el otro pueblo. Es un pueblo pequeño con pequeñas casas rojas, con gente que acaba de despertar, que está en su cocina con las tazas de café levantadas y observan al carro venir por el otro lado del seto con grandes nubes de polvo detrás de sí. Va muy rápido, y el hombre en el carro ve cómo los álamos y los postes de telégrafo, recién alquitranados, pasan como sombras grises. Sopla verano por la ventanilla. Salen velozmente del pueblo. El carro se mantiene seguro en medio del camino. Están solos todavía. Es placentero viajar completamente solos por un liso y ancho camino, y a campo abierto es mucho mejor aún. El hombre es feliz y fuerte, y en el codo derecho siente el cuerpo de su futura mujer. No es ningún hombre malo. Tiene prisa por alcanzar el mar. No sería capaz de matar a una mosca, pero sin embargo, pronto matará a un niño. Mientras avanzan hacía el tercer pueblo, cierra la muchacha otra vez los ojos y juega que no los abrirá hasta que puedan ver el mar, y al compás de los muelles tumbos del carro, sueña en lo terso que estará.
¿Por qué la vida está construida con tanta crueldad, que un minuto antes de que un hombre feliz mate a un niño, todavía es feliz y un minuto antes de que una mujer grite de horror, puede cerrar los ojos y soñar en el ancho mar, y durante el último minuto de la vida de un niño pueden sus padres estar sentados en una cocina y esperar el azúcar y hablar sobre los dientes blancos de su hijo y sobre un paseo en bote, y el niño mismo puede cerrar una verja y empezar a atravesar un camino con algunos terrones en la mano derecha envueltos en papel blanco; y durante este último minuto no ver otra cosa que un largo y brillante riachuelo con grandes peces y un ancho bote con callados remos ?
Después, todo es demasiado tarde. Después, está un carro azul al sesgo en el camino, y una mujer que grita retira la mano de la boca, y la mano sangra. Después, un hombre abre la puerta de un coche y trata de mantenerse en pie, aunque tiene un abismo de terror dentro de sí. Después hay algunos terrones de azúcar blanca desparramados absurdamente entre la sangre y la arenilla, y un niño yace inmóvil boca abajo, con la cara duramente apretada contra el camino. Después, llegan dos lívidas personas que todavía no han podido beber su café, que salen corriendo desde la verja y ven en el camino un espectáculo que jamás olvidarán.
-Porque no es verdad que el tiempo cure todas las heridas-. El tiempo no cura la herida de un niño muerto y cura muy mal el dolor de una madre que olvidó comprar azúcar y mandó a su hijo a través del camino para pedirla prestada; e igualmente, mal cura la congoja del hombre feliz, que lo mató..
Porque el que ha matado a un niño, no va al mar. El que ha matado a un Niño vuelve lentamente a casa en medio del silencio, y junto a sí lleva una mujer muda con la mano vendada; y en todos los pueblos por los que pasan ven que no hay ni una sola persona alegre. Todas las sombras son más oscuras, y cuando se separan todavía es en silencio; y el hombre que ha matado a un niño sabe que este silencio es su enemigo, y que va a tener que necesitar años de su vida para vencerlo, gritando que no fue su culpa. Pero sabe que esto es mentira, y en sus sueños de las noches deseará en cambio tener un solo minuto de su vida pasada para "hacer este solo minuto diferente".
Pero tan cruel es la vida para el que ha matado a un niño, que después todo es demasiado tarde.

Py.nchoneada 1.

2010-05-05T09:09:00.004-03:00

Una parte de esta novela fue publicada en el Enquire Magazine bajo el título de: The World (this one), the Flesh (Mrs. Oedita Mass), and the Testament f Pierce Inverarity”, otra parte apareció en el Cavalier, gran bretaña en 1967. El título final, “The Criyng of Lot 49” fue traducido como “La Subasta del Lote 49”.
El perspicaz F. L. lo descubrió en una vitrina de usados en la calle EEUU (San Telmo) y lo rescató para la causa. Se agradecerá eternautamente.
F. L no se detiene en el hecho causal como fortuito del hallazgo, sino que, tocado por ese genio paranoico py.nchoniano, indaga el porqué del título, y descubre que la traducción de Lot por Lote es pobre, que Lot además es el nombre del sobrino de Abraham, aquel que tras acompañar a su tío a las tierras de Canaan, decide separarse de él para ocupar las llanuras de…..¡ Sodoma y Gonorrea! El resto de la historia es vox populis, los Ángeles que visitan a Lot, los sodomitas y gonorreicos que rodean la casa de Lot e intiman a Lot para que entregan a los Ángeles así los empartuzan, Lot que se niega y ofrece a cambio a sus dos hijas vírgenes (familia extraña la de Lot y Abraham, uno que ofrece a su hijo en holocausto, el otro a sus hijas, y después no entendemos el fenómeno sociológico de la trata de blancas…!), luego la fuga y la mujer de Lot (Edith, Judith?, help!) que se convierte en estatua salada.
F. L que es políglota, dice: […] además, Crying también es alarido, llamado desesperado...También, si sumamos 49 y tenemos 13, en Génesis 19, versículo 13, aparece el ángel que le dice a Lot que es grande el clamor (el Crying) y que por eso Yaveh va a destruir la ciudad...y vemos que son todos números primos... 49, 13, 19, etc. Y si le damos una vuelta de tuerca... cuando en inglés se dice "lot".. .significa "mucho"... y ese es el nombre del vendedor de autos usados y DJ, Muucho Mas, marido de Edipa, la protagonista.. Mucho = Lot. Entonces el panorama de la novela cobra otro matiz… pero de ello nos ocuparemos en el próximo correo Post…al.

La Mala Costumbre (Cuento)

2010-05-03T10:48:00.020-03:00

Señora, ¿nos deja sacarle una foto
en tetas para ilustrar un cuento?

(Pablo Yoiris, primer premio del concurso del Fondo Editorial Neuquino, con Los Buscamuertes.
Este cuento obtuvo mención especial Concurso del Encuentro de Escritores de Pto. Madryn)

A Yukio Mishima

Hoy decidí llegar temprano a casa otra vez, sin avisar. Caminé sigiloso por el pasillo en penumbras, buscándola, y cuando entraba en living la sorprendí escondiéndose la teta debajo de la camisa. El bebé en sus brazos, dormido y con la boca medio abierta. No sé por qué lo hace. Ya no da leche, y hasta el volumen y la tersura necesarios para que el contacto sea humano debe haberse perdido. La saludo y se lo quito. O es lo que imagino, porque en realidad ella lo pone en mis brazos con una suavidad exagerada. Me repliego, voy a la habitación con el bebé ovillado contra mi pecho. Perturba imaginar ese pezón viejo y ajeno sometido a la inocente succión. Me pregunto una vez más por qué lo hace. Ella ha parido y criado a sus propios hijos, parece ser una persona responsable, sobria. Sin embargo persiste en la rutina de darle de su teta. Darle nada. Hasta hoy cabía la duda pero ya no, es evidente que lo hace. Escucho que se dirige a la cocina. Supongo que esperará hasta que llegue mi mujer para irse, como hace siempre. La rutina. Mientras, habrá de entretenerse mirando televisión, planchando, sin esperar a que yo salga. Sabe que estoy acá, en mi cama, con el bebé dormido a mi lado. Con el dedo índice le bajo un poco el labio inferior y huelo. Le huelo toda la cara. Me preocupa su salud. Había estado demorando mis averiguaciones para saber si corremos algún tipo de riesgo, con la esperanza de que sólo fuese una costumbre pasajera, pero con la evidencia de hoy, con mi llegada prematura y silenciosa, se hace impostergable saber a qué atenernos. Hace unos días se lo insinué a mi mujer. Hizo un gesto de repulsa, casi retándome por hacerle imaginar algo así. Es evidente que a ella le desagrada más que a mí, tal vez por una cuestión de género. Hoy casi todo se explica en base a una cuestión de género. Negó rotundamente la posibilidad, pero soy testarudo y me congratulo, en el encierro de mi habitación, con la proximidad del bebé dormido que busca mi calor, por haber sostenido la sospecha. Además existe la nefasta posibilidad de que me esté mostrando sólo a mí su ritual, sin testigos. Un comercio de información entre nosotros dos como un duelo de vaqueros. Ahora, qué hacer. Una acusación de este tipo, siquiera una respetuosa pregunta, suponen su renuncia inmediata. Y la necesitamos. Es buena. Nos da confianza. Es sólo que tendrá que entender de alguna forma que esto no está bien. Me pregunto si la morderá como a mi mujer. Si será eso lo que la motiva a meterle la teta en la boca. Pienso otra vez en mi futura investigación y se me cruza por la cabeza una estúpida hipótesis según la cual, con los años, se podrían perder terminaciones nerviosas. Entonces no siente nada, tal vez un leve cosquilleo. Dije que eso no está bien, pero me ruborizo de vergüenza al imaginar que el problema pueda estar en su edad. Qué pasaría si, por ejemplo, ella tuviera veinte, treinta años menos. Si fuera fresca y hermosa, aún más que mi mujer. Una fontanera suiza de trenzas doradas. Y con leche. ¿Una nodriza así no sería un problema? La borro de mi cabeza. Queda pensar en que se trata de un acto caritativo, tiene que serlo. Suponiendo que no lo hace por placer, horrible sospecha, puede uno aceptar que encontró en ese gesto, esa ofrenda de piel inerte, la forma de hacerlo dormir más rápido. El bebé anuncia la proximidad de su despertar. Me arrojará, al decir de Kimitae, el gran escritor nacido de una familia de samurais, sus sonrisas desatinadas. Yo las observaré como algo casi inquietante y seguiré dudando acerca de cuál sea la decisión más correcta.

Estamos Volviendo (Aviso I)

2010-04-30T20:24:00.006-03:00

A quienes reclaman que no damos la cara. Aquí Estamos, estos somos.
A quienes apostaron por nuestra claudicación ideológica y nos veían en Garchando por un Sueldo...seguimos luchando.
A quienes nos extrañan porque desde entonces el humor ya no, ni la profundidá crítica-teórica, tampoco...
A quienes aún creen en que la aventura del intelesto y deleuz-píritu es posible...
A totus advertimos..
estamos volviendo.

Editorial El Fracaso presenta:

2009-04-10T17:48:00.013-03:00

ZANÓN. Una experiencia de lucha obrera

Fernando Aiziczon

Coedición Ediciones Herramienta, Buenos Aires y Editorial El Fracaso, Neuquén.
224 páginas. ISBN 978-987-1505-06-7

A diferencia de los enfoques ensayados hasta el momento –superficialmente periodísticos o exultantemente políticos–, la obra que el lector tiene en sus manos pretende asentarse en un detallado y profundo estudio de campo, al tiempo que, sin renunciar al compromiso político, busca ir más allá del mero escrito apologético. Hasta qué punto estos objetivos han sido alcanzados es cosa que los lectores podrán discutir, pero es éste el rasero con el que se deben medir las siguientes páginas, y ello mismo hace de ésta una obra sin precedentes, fundamental para entender la lucha de los obreros de Zanón.
Un acierto inaugural de este libro es colocar el proceso bajo estudio en su contexto político-social. “¿Por qué Zanón en Neuquén?”, se interroga Aiziczon, y ello lo conduce a bucear en la particular cultura de la protesta que ha afincado sus reales en la provincia patagónica. Esquivando las genealogías fáciles e improbables, esta obra muestra los sutiles pero profundos hilos que ligan la singular experiencia de esta fábrica recuperada con la no menos singular constitución sociopolítica de Neuquén.
Del prólogo de Ariel Petruccelli

Fernando Cristian Aiziczon nació en Tucumán, en 1974. Es Profesor y Licenciado en Historia. Graduado en la Universidad Nacional del Comahue. Ha sido docente de la misma universidad en varias unidades académicas. Actualmente se desempeña como becario doctoral del CONICET y como docente en la Universidad Nacional de Córdoba. Miembro fundador-animador de la Editorial El Fracaso, Neuquén.

Muy en el fondo...pedimos justicia

2009-03-18T16:44:00.004-03:00

BUENOSAIRESNOPARALAPA.- En el día de la fecha el noticiero de canal 7 de la ciudad de Newquén, bajo el amparo de sus sucursal TENEFE QUEESMENTIRA, dio a conocer una noticia que ha traído como consecuencia la denuncia por mala praxis a un empleado de un reconocido (sobre todo por aquellos que van todos los domingos) cementerio de la ciudad de aires enrarecidos. La prsentación Judicial fue realizada por familiares de las víctimas de Hombre de Cromagñon y del accidente del avión de la empresa LAPAradaquedóatrás. Específicamente el titular del mediodíatino corto gubernamental, conducido por Notecolás Tambordedengue y Belén Sanguinaria (ó Katrina Mordiera), decía "Cromagñon y LAPA, los juicios. 259 muertos esperan justicia"

Santo remedio

2009-03-18T16:26:00.005-03:00

VATICANOSECOGE.- Las declaraciones del papaconhuevos Bientedicto XVII, con relación al uso del preservativo, unos días antes de su visita al continente traficano, generaron grandes controversias en el mundo entero. Ante semejante quilombo el perlado representante de diossabequién, en conferencia de prensa amarilla, aclaró con un poco de agua bendita sus dichos. "La distribución gratuita de preservativos no soluciona el problema del Sidá o Nodá en el mundo, sino que lo empeora. Imagínese que de esta manera evitamos contagios que nos permitirían avanzar en el exterminio de grandes masas de Negro upite, principales portavoces de este virus. Creo que la lucha contra este flagelo social, es decir los Negro upite, debe darse con decisión de acabar. La única vacuna es la entrega total a los designios del santo padre"

El papa llevando acabó el designio divino para la santa sanación

(Foto tomada por Erectode Fábrica. Ya santificado con el ungüento papal)

Vote marihuana

2009-03-18T16:08:00.005-03:00

Hace unos días el diario digital "Somos Paraguay" publicó el siguiente artículo:

Cambio marihuana por votos

[16/03 11:01 ] La legalización del porro se ha convertido un lugar común para los políticos, señala el artículo de opinión escrito por Simón Gómez para la página del OBSERVADOR del Uruguay, que transcribimos en nuestra página: “Al jóven uruguayo sólo le importa el porro”, por lo menos eso es lo que deberíamos pensar si nos dejamos llevar por las propuestas que lanzan al aire los políticos para intentar captar la atención de la franja más joven del electorado. Todavía existe un gran abismo entre los que piensan que la marihuana es “inocua” y los que la consideran un “flagelo de la sociedad”, y seguramente eso requiera de un debate un poco más en serio y sobre todo que no esté aromatizado con ese tufillo electoralista. El problema de blandir la legalización de la cannabis sativa como arma política no es sólo que transforma el debate en un lugar común –de hecho ya estamos bastante acostumbrados a ellos en la política– sino que además demuestra el grado de haraganería de los políticos. Ofrecer canilla libre de marihuana en principio podría resultar un gesto progresista pero en definitiva se transforma en una exhibición de los prejuicios que pesan sobre los jóvenes. En definitiva este tipo de cháchara electoral no hace más que dejar en evidencia la imposibilidad que tienen los políticos para conectar con los intereses de los nuevos votantes. Reducirlos a un lugar común y subestimarlos no parece ser lo mejor, en especial cuando buena parte de los partidos se quejan por el desinterés de los jóvenes en la política. Entonces ante estos huecos planteos electoralista uno quizá deba preguntarse si de veras no tendría que estar fumado para votar. Publicado 10/03/09 Fuente: (observa.com.uy)

Ante tremendo aconteso sucedido, los miembros del progresista grasa y popular partido provincial MPN (masturbados peronistas neófitos) increparon a sus autoridades a los fines de poner en tela, metal o madera de juicio dicha cuestión. Sin embargo estos punteriles progenetas se desembarazaron con una respuesta negativa aludiendo "somos totalmente progresistas en lo que refiere al reparto de bienes como colchones, ticket, etc; de hecho somos como Robien Cojud le sacamo' a los pobre' para darles a los que están con nosotros. Pero nuestros fieles seguidores deben entender que la marihuana no puede repatriarse dado que está destinada (y destilada) para las facciones intelectuales que dirigen nuestro pornovenir".

¡¡¡Qué cocalombio!!!

2009-03-13T01:12:00.006-02:00

VIENAOVÁ.- El presidente boliviano, Evo Morales y Éticas, defendió ayer de forma singular la retirada de la hoja de coca de la lista internacional de sustancias prohibidas mascando unas cuantas ante ministros de los 53 países miembros de la comisión de estupefacientes de la ONU en paquetes de salchichitas de viena. "La hoja de coca no es cocaína, no es nociva para la salud, no provoca males físicos ni dependencia", subrayó Morales ya sin ética durante la sesión plenaria de la 52ª reunión de esta comisión, reunida miércoles y jueves.

Ante esta defensa los representantes de otras nociones latinonegrerianas se manifestaron con posiciones encontradas luego de perdidas. El presindiente Hugo se soltólachaveta, dijo estar muy conmocionado por las opiniones de su par, y reiteró su defensa irrenunciable de la hoja de pepsi.

Por su parte el representante de narcolombia intentó una defensa parecida a la atisbada por el indigentista bolchiviano, exponiendo (o bien esnifando) unas líneas de claridad sobre la mesa.

Como no podía ser de otra manera, la nota final la dio la presidiaria argenbañera en fa sostenido mayor.

Futuro Negro

2009-03-11T03:15:00.006-02:00

CHICAGOYCHIMEO.- La iniciativa tomada por el presidente estadonegrense en materia de investigación con células madre ha generado fuertes controversias.
La iglesia, a través de su lider el Batata Buenedicto de remate XVI, fue la primera en manifestarse en contra aludiendo, o bien ajedreando, que la medida era "profundamente inmoral y superflua". Desde Irlanda, el representante eclesiástico de la órden de los pedófilios ó filosoalpedo (no quedó muy claro) monseñor John Magee, manifestó que este tipo de medidas deben ser tomadas en serio; "no puede ser que este tipo de desiciones no socaben en lo profundo de la moral de cada uno/a/x/k de nosotros/as/xs/ks. Las medida deben ser de largo alcance y gran envergadura" (mientras decía esto acariciaba sospechosamente la cabeza inferior de un filio).
Por otra parte, se detectaron también manifestaciones de grupos y sectores sociales que bregan en contra de la discriminación y por la igualdad de derechos y doblados ciudadanos. Una de las representantes de esta organización declaró ya sin pelos en la lengua "¡¡qué feo gusto me dejaron!!!"

¡¡Urgente!!! Ingrid Betancourt tuvo un romance durante su cautiverio

2009-03-11T02:43:00.016-02:00

Dado el público conocimiento que ha tomado -con soda- esta noticia, los miembros inferiores y superiores de este peludo medio (o tercio, según se vea) nos vimos en la obligación de dar a conocer el único registro fotográfico de dicho acontecimiento, obtenido por nuestro compañero Erectode Fábrica en su viaje a tierras de FARCmacos descafeinados.

Foto: Erectode Fábrica

La poronguita al servicio de la comunidad.

2009-03-09T03:31:00.003-02:00

TELAVIVYESTAREBUENA.- Dada la repercusión generada por la nota publicada en el diario regional Río Negrero de este domingo, en donde titula que el 90% de los incendios de casillas ha sido intencional, los actuantes miembros de la poronguita, el periodista Juan el Glande, el fotógrafo Amatesti culo y el relegado Pedro escroto, se dirigieron al municipio capitalona en búsqueda de una respuesta. Una vez en el lugar, fueron recibidos por el ya reconocido y bautizado intendiente Martín Farienfermo y el abogado venido a político Mariano Masilla epoxi, quienes manifestaron su indignación con lo publicado en el reconocido pasquín valletano. Dicho malestar se debía a la falta de reconocimiento a las acciones de gobierno llevadas a cabo por la actual gestión ya que - como manifestó para este medio el intendientedeleche mientras retaba a un funcionario de segundo orden, Jesús, para que luego de escobar juntara la basura- “no puede ser que se den datos poco precisos, eso confunde a la gente. El porcentaje real de incendios de casillas es del 95% y se ha logrado con un gran esfuerzo de aquellos funcionarios que, personalmente, estamos llevando a cabo el plan municipal de lucha contra la pobreza y la indigencia”

(Foto tomada por Amatesti culo)

Madre...había una sola

2009-03-08T22:55:00.014-02:00

NEUQUÉN (AN).- Ante la falta de ambulancias, dos hombres subieron "de prepo" a un colectivo de la empresa Indalo cargando consigo a una mujer desvanecida hasta que fueron interceptados por un móvil policial en el que completaron el viaje hasta el hospital Horacio Heller. Cuando llegaron los médicos confirmaron que estaba muerta. El hecho se produjo ayer alrededor de las 5:30 en la toma Almafuerte. Dos hombres jóvenes abordaron el colectivo con la mujer en brazos. El chofer quiso negarse pero los hombres estaban desesperados e incluso aceptaron que se llame a la Policía. En Casimiro Gómez y Pérez Novella, un móvil de la comisaría 18 interceptó al ómnibus y cargó el cuerpo de la mujer desvanecida. En la guardia del hospital se comprobó que estaba muerta. Según testimonios recogidos, la mujer -de 41 años- tuvo una discusión fuerte con un hijo al cabo de una reunión familiar y se fue a su habitación. Minutos más tarde la encontraron desvanecida con una sábana en el cuello y amarrada a un tirante.

(Texto extraído diario Rio Negro "En colectivo por falta de ambulancia" 8/3/09)

¡¡¡ LA LEY DE BLANQUEO DE CAPITALES YA GENERA POLÉMICA !!!

2009-03-06T22:11:00.008-02:00

(para los chicatos, click para ampliar)

AGENCIA REUTEMAN (S.A.).- La nueva ley de blanqueo de capitales, dispuesta por el gobierno nacional, ha generado polémica tanto en el ámbito nacional como internacional.
Los primeros en manifestarse en contra de esta resolución fueron los miembros de la colectividad africana Muiocuro quienes destacaron que “esta medida tiene como finalidad dejar al descubierto a los ciudadanos de color”. En consonancia con esta opinión, la asociación civil Negros de Mugre agregó que “este tipo de decisiones aisladas son discriminatorias, dado que no resuelven el problema de fondo. Ya hemos dicho en otras oportunidades que para que esto funcione debe acompañarse con una campaña nacional de limpieza civil”.
Desde el hemisferio Norte el presidente Baraja Obama’ Obameno’ realizó declaraciones muy duras “no puede ser que en momentos de cambio como los que estamos viviendo vuelvan a proponerse acciones que remiten a prácticas propias del nazismo, del pájaro cucú clan, o el aparthied de esto. Sinceramente creo que esta decisión solamente puede ser interpretada como una broma propia del más recalcitrante humor negro” (inmediatamente un periodista lo corrigió diciéndole que lo negro es el humo)
En relación a las similitudes establecidas por el presidente estadoseparatiense, el ministro del interior manifestó efusivamente que dicha medida “pone a la Argentina a la altura (o a la bajura, ya veremos la medida) de grandes movimientos internacionales. Seguramente haremos historia”.

La Poronguita Nius; en su espacio de jibarizacion de la literatura presenta:

2009-02-11T14:24:00.009-02:00

A esto se reduce el:

1.- Ulises de Yein Yois.

“Si el pobrecito Rudy hubiera vivido. Verle crecer. Oír su voz en la casa. Andando al lado de Molly en traje Eton. Mi hijo. Yo en sus ojos. Extraña sensación sería. De mí. Sólo una casualidad. Debe haber sido aquella mañana en Raymond Terrace que ella estaba en la ventana viéndoselo hacer a dos perros junto a la pared de la cárcel. Y el sargento mirando para arriba y sonriendo. Ella tenía aquella bata crema con el desgarrón que nunca se cosía. Dame un toquecito, Poldy. Dios mío, me muero de ganas. Cómo empieza la vida.”

El contorsionista Yein Yois con su banjo en un descanso en al escritura del Ulises.

Más parada que nunca!!

2008-12-10T16:35:00.023-02:00

Y sí, también sucede...

LA PORONGUITA ESTÁ MÁS PARADA QUE NUNCA!!!

y todo por amor al disfrute, a la espera, a la impaciencia, a la dureza, al goce por una poronguita parada.

Disfruten de esta erección!!!!

LA PORONGUITA volvió reload!!! para presentar... su FRACASO

2008-11-15T01:24:00.015-02:00

La del tipito en bolas editorial…siguiendo con sus estrepitosas producciones se complace en Presentar…

Sueños en

Rojo y Negro
José Chiquito Moya…

SI NO LEYÓ QTH ZANON, el Betsellers de la literatura combativa, ¡no importa!…
En ésta le reseñamos una y le entregamos otra, ¡y todo por el mismo precio!
Una novela aun mejor, poblada de los sueños febriles de la lucha revolucionaria de los años 60…70, con hombrecitos y mujercitas que creían que el mundo se podía cambiar. ¡Ja!
Una novela desafío… que lleva de las narices hacia los umbrales del Policial Rojo y del Testimonial Negro…
a los saltos entre la ironía y el sarcasmo, el humor y la ternura.
En fin, una aventura narrativa que solo admite lectores capaces de leerlo (Se tomará examen en la entrada).
(Habrá guardería y payasos para el público incompetente)

Números y Grupos musicales harán covers del folclore revolucionario de la época.
* Horacio Guarani y Los de Fuego.
* El duo Viglietti-De Angelis, tras su paso triunfal por los piquetes del campo, cantará el Hit: ¡A Desalambrar!* El Hip Hop comprometido estará representado por el grupo San Lorenzo City, disfrazado de Las Voces del Cañadón de las Cabras (folclore tradicional, homenaje a Jorge Cafrune y a Los de Imagüaré)
* El Performer cipoloneuquino, Javier Santanera y el multiinstrumentalista afrocorrentino Antón Macarú Insaurralde.
* Presentación del Presentador Todo Terreno (¡que desbancó al mismísimo Gerardo Burton!)… Lic. Edward López Al Anís.
* También estarán los libros y el autor… por si a alguien le interesa.
Vino, Sangría y otras menudencias.

La Conrado Espacio Cultural. Irigoyen 183
Miércoles 26 de noviembre. 21 hs.

GRAN ESTRENO GRAN!!!

2008-09-24T19:33:00.003-03:00

La película que todos/as/es/is/os/us esperábamos!!! la película de la primavera... en todas las SALAS MAGNAS ¡¡¡NO OS PODEIS PERDER!!!

Exclusivo de Jotas Pes para Cines Trata2

Poema Poronguita de la Semana

2008-09-15T10:35:00.007-03:00

A quienes hablaban de textos fascistas... y a quienes oraban para que se disipen los ecos del escándalo.

LA SOLUCIÓN ES MILITAR
Bruno Vidal
La poesía indecorosa, falta de rigor, falta de fe, falta de propósitos benignos, Falta de recursos, falta de ortografía, falta de inspiración, narcisista, arrogante, esbelta, Amante de sí misma, ególatra, segura de sí misma, tajante, centro de mesa, Pagada de sí misma, falta de autoridad moral en las Bellas Letras.
La poesía arribista codeándose con las altas esferas, con los de alto copete, Con los primeros figurones del municipal, con los chacales de las prefecturas, Con los villanos de los altos mandos, charla amena con los puercos de las magistraturas, Trato íntimo con los advenedizos de la pasarela cultural progresista, Congratulaciones de los esbirros en el altar de la patria.
La poesía embustera, falta de energía, falta de cojones, falta de honorabilidad, Falta de heroísmo personal, falta de comunicación con el arte de la extrema pobreza.
La poesía, panfleto, consigna, lema, spot publicitario, dentro de foco, faranduleraIntegrándose al sistema, al blog de la cháchara neoliberal, a la farsa gobernante,A la tarjeta dorada de American Express.
La poesía, falta de delicadeza, falta de espíritu, falta de tacto, falta de colorido,Falta de respeto, falta de entendimiento con las sinagogas, Falta de apostolado con las basílicas, falta de pudor, Falta de pericia al identificar los restos del patio 29, Falta de tino con los humildes que no encuentran salida en el hogar de Cristo.
La poesía no es observante, no es purísima, no es calvario,No es patíbulo en Semana Santa, no es sacramento, no es cáliz de sangre,No es virgen María que interceda en la gruta de Lourdes.
Falta de agallas en la guerra de guerrillas, falta de entusiasmo en la toma de partido, Falta de puntería en la acción directa, falta de vigilia en la línea de avanzada.
La poesía tiene la desfachatez de hacer sus descargos en la declamación pública del poeta:........... . ...... .. .. . . . . .. . . Los trapos sucios se lavan en casa. Y este creyente con muchísimas dificultades en este ejercicio espiritualDe querer llamar la atención del publico cautivo y cautivante Se insensibiliza en la hechura escrupulosa de un verso que ya se quisiera libre, Por lo demás.
Poesía dése el tiempo de visitar las catacumbas de los primeros cristianosPor otra parte usted puede darse el trabajo de corregir las malas costumbres Adquiridas por un proletariado en falta de mérito, en falta de conciencia Y en falta de organización.
Usted poesía puede esquivar los caprichos de los pequeños burgueses Persistentemente envalentonados en los aleros de las clases dominantes.
Usted poesía puede prestar socorro a los miembros activos de la Santísima TrinidadUsted poesía puede celebrar misa diaria en la nave central de una catedral.
Usted poesía puede izar la bandera de lucha en la Plaza de la Ciudadanía.
Usted puede comportarse a la altura de las circunstanciasDeclame a viva voz: la solución es militar.
Poeta lo que usted me demanda en la petición de principioEs francamente ilusorio, quimérico, bufonesco e idealistaNo estoy en condiciones de redimir a los hombres de mala voluntad.
No presto amparo a los afligidos en la sesión de torturaNi abogo por la situación delicada de Carlos Contreras MalujeNo me preocupa en lo más mínimo la suerte de los que cayeron en desgracia No conozco la parábola del buen samaritano ni he leído la primera encíclicaDe nuestro amado Cardenal Ratzinger.
No tengo noción de que yo haya sido voz cantante o protagonista principal En la vicaría de la solidaridadNo comulgo con los mártires del Partido Comunista.
No escribí una octavilla a favor de los trabajadores de la ciudad y el campoJamás afirmé que yo fuese un arma cargada de futuro A lo más un expediente seguro de los que siempre se refugiarán cobardemente En el refrán ambiguo de La Palabra.

¡Jesú y María santísimo...! No sea que sea cierto.

2008-09-08T09:09:00.006-03:00

El presidente de argentina recibió una carta, y la llamó 'basura”, y a los 8 días murió su hijo.

Un señor recibió la carta las repartió y la sorpresa q' sacó fue la lotería.

Alberto Martínez recibió la carta y la mandó hacer con su secretaria, pero olvidaron de repartirlas: ella perdió su empleo y él su familia (después se juntó con su secretaria, pero no fueron demasiado felices).

Zebastían Zanchez reenvió la carta al gobernador Zapag, y éste le premio con el cargo de Secretario de Cultura Provincial

Siii. ¡Esta carta es milagrosa y sagrada, no te olvides de reenviarla antes de los 13 días a más de 20 personas.

No lo olvides. ¡¡Que recibirás una gran sorpresa!!

El superministro Tobares en el acto de LANZAMIENTO a Kalamicoy…

2008-09-01T10:47:00.010-03:00

"No vamos a permitir la censura… ni la intolerancia. No vamos a dejar a nuestros niños sin la magnificencia de estos textos. Voy a pedir a la legislatura que se cambie la letra del himno provincial, porque Berbel es el pasado, es el poeta del sobichismo… (..) Los diputados del MPN van a acompañar. Ninguno formó parte de ese pasado oscuro y tenebroso. Neuquén es tierra nueva, con dinosaurios jóvenes… que son el petróleo del futuro. Kalamicoy es nuestro poeta oficial…y su poema Introducción a un Feo Lugar es el verdadero himno de Neuquén"

Kalamicoy y representantes de los poderes del estado, incluido presidente del Centro de Alumnos de los Jardines de Infantes

Fotos del Festival de Poesía A FAVOR de la LIBERTAD de ex-prisión, difusión y ciruncisión

2008-08-31T22:54:00.032-03:00

Fotos: Noelia Sueldo

Un texto fascista se lee en las escuelas (sic)

2008-08-29T15:24:00.013-03:00

Diario Crónica Vacuna de Lanata 24.08.2008

Tres poesías de Héctor Kalamicoy se publicaron en un
libro de autores patagónicos para promover la lectura en la provincia. Su
lenguaje y contenido provocó la reacción de autoridades, cuando ya se habían
impreso más de 150 mil ejemplares.

Kalamicoy. Tiene un blog bastante visitado. Dice estar sorprendido por la polémica y asegura que los chicos se divierten con lo que escribe.
“Matemos al chofer” se llama el poema y dice: “Pensaba que iba a llegar un contenedor como un gran tupper con mil chinos podridos y remuertos adentro. Ahora el colectivo monopoliza y mete mil de nosotros dentro y el chofer puto aborto puto pasivo puto pendejo puto colaborador grita: ¡No hay cambio! ¡Atrás hay espacio! (...) Matemos al chofer y a los milicos que viajan sin pagar y ocupan asientos; después vayamos por el dueño de la empresa y colguémoslo también como a Mussolini, pero de las bolas!”. Ese texto y otros dos de similar tenor forman parte de un libro editado por el Ministerio de Educación de la Nación que se distribuyó en escuelas de Neuquén con un doble propósito: promover la lectura y divulgar entre chicos textos de autores locales. Su autor es Héctor Kalamicoy, un poeta de 30 años, nacido en Bahía Blanca, profesor de literatura y que trabaja de corrector en el diario La Mañana. En “Introducción a un feo lugar”, escribió: “Neuquén, puto lugar seco en crecimiento con ese cristote de madera y esa impresentable banderota que veo cada vez que cruzo el puente en colectivo y Neuquén de los humos de las tomas y de los saqueos”.Kalamicoy logró integrar la colección “Escribiendo en la Patagonia”, al ser uno de los diez ganadores del concurso organizado por la delegación neuquina de la Sociedad de Escritoras y Escritores Argentinos. Sus poemas generaron la ira de legisladores y educadores que aseguran que la obra es “xenófoba e incita a la violencia”: reclamaron que fuera retirada de las escuelas. Para entonces ya se habían impreso 155 mil ejemplares. La presentación se realizó el 3 de abril en el marco del Plan de Reparación de la Cultura Escrita para la Patagonia Norte. En ese momento, el ministro de Gobierno, Educación y Cultura neuquino, Jorge Tobares, dijo que el plan implicaba “un momento de intercambio, de intimidad a un texto que nos dice siempre algo, que nos ayuda a aprender y crecer”. Los versos de Kalamicoy comenzaron a recorrer bibliotecas y pasillos de las escuelas y los consejeros escolares pusieron el grito en el cielo. El Movimiento Popular Neuquino (MPN) firmó una nota dirigida a la presidenta de la Legislatura, Ana Pechen, para que la Cámara se expida sobre la distribución de los textos. La diputada provincial de Concertación Neuquina, Yenny Fonfach, dijo que el jueves se reunió la Comisión de Educación “y leímos algunos fragmentos del libro”. Llegaron a la conclusión de que “tiene contenidos bastante fuertes” y admitió que “queremos averiguar si efectivamente el libro se distribuyó en las escuelas cuando el plan era ser repartido en lugares no convencionales”.La directora del Plan de Lectura, Margarita Eggers Lan, dijo que el Ministerio de Educación de la Nación sólo imprimió el libro del poeta ganador. “Se buscaba distribuir ejemplares gratuitos en lugares no convencionales (como las canchas) y no que fueran a parar a las escuelas. Nosotros simplemente editamos los textos y ayer me dijeron que fueron distribuidos sólo en San Martín de los Andes y que fue un error.”“Lo mío es poesía satírica: no soy el Corsi de la literatura”

“Lo mío es poesía satírica: no soy el Corsi de la literatura”

“Lo mío es poesía satírica y el problema que se generó me tomó en el aire. Soy una persona libre para inventar cosas, no creí que se iba a generar esto. Si comparás lo que yo escribo con lo que se ve en la televisión, yo soy un nene de pecho.” “Hay un montón de cosas que circulan, como El baile del caño, y nadie dice nada, lo consideran un acto artístico y a mí me increpan por tres poemas.”“No es que tenga un perfil psicológico de asesino serial, como dijeron, ni sea un matapolicías, como escribí en un poema. Lo único que hago es literatura: es como si a Jorge Luis Borges le hubieran dicho que apuñalaba gente por lo que escribía.” “Me enteré por colegas que los chicos se sienten identificados o se matan de risa con mis poemas, como en el caso del texto dedicado a qué mal que se viaja en colectivo, porque en esas palabras no hay nada de otro mundo. No soy el Corsi de la literatura.”

Pa que todo el mundo sepa de qué cosa se trata

2008-08-27T14:35:00.012-03:00

Introducción a un Feo Lugar

by Héctor Kalamicoy

Neuquén tiene un fino viento
que me tiene definitivamente loco
y llena todo de tristes arañas grises
y grandes cucarachas charoladas
que acarrean
pequeñas partículas de mierda
desde el baño
para que reposen sobre el pan duro
que como a diario.
Y por las mañanas trato
de fregarme el rostro vigorosamente
para olvidar las siniestras pesadillas
que despierta este sitio en mi
jamás sueños
dulces con sabor a frambuesa,
pero nunca hay agua en Bolivia
sólo esas grandes cuatro por cuatro
con bellas mujeres rubias
estrellas que destilan perfumes de riqueza
y comen productos para mejorar su tránsito lento
que comen productos para poder cagar como
caga la mayor parte de la gente
que gasta su triste culo proletario en bicicleta
buscando una tranquilidad que
con el trabajo duro no se logra.
Neuquén es un lugar cálidamente hostil
donde albañiles con las rodillas gastadas
escupen piropos a oficinistas
tan duramente explotadas como ellos y que
sueñan con el concubinato a los veinte

y con los sueños que vende un Wallmart multicolor
que provee para Halloween y para el día de acción de gracias
y para el regreso de los jodidos gringos
de Irak (Aunque pocos lo han hecho)
Neuquén,¡ Puto lugar seco en crecimiento!
con ese cristote de madera y esa impresentable
banderota que veo cada vez que cruzo el
puente en colectivo y Neuquén de los humos de las
tomas y de los saqueos
cada vez que la tradición de dinosaurios y
aborígenes de un pasado glorioso de tan solo cincuenta años
mal vividos en una meseta con un poco de petróleo
se desvía en una piedra contra las vidrieras
de los comercios del bajo.
Y Neuquén
de las cervezas tibias,
ya que siempre hay treinta miserables
esperando antes que yo
por un poco de bebida fría para olvidar
la escasa vida de este triste lugar.

¡Oh poeta!
(homenaje a Berbel)

Oh poeta! Libre pensador, bardo, sin el petróleo
poeta,
el colesterol dañino no hubiese apagado
tu remota y ancestral voz, graciosa, única, grasosa
con impostura de piñón
que nunca comías, preferías el chivito
que ahora los aborígenes exportan
aunque los persigan.
Oh cantor! Creador de simiente de músicos y poetas
iguales a ti
funcionarios,
constructores de un pasado ideal
a los que
la tirita de novillo y las morcillitas les tapan los ojos.
Por lo dicho
porque canto como tu no cantas
y hago lo que tu no hacías
bardo inmortal, poeta eximio, inmortal ciego,
es que muestro
al perro que se arrima a la parrilla
bajo la araucaria, bajo las pocas que quedan sin dueño.
Y observo la grandeza del Neuquén,
la Neuquén para los turistas
Y veo que yo sólo te entiendo y te escucho,
porqué no sé leer
como muchos acá en Neuquén.
Por eso también entono a los basurales,
a los ex genocidas ocultos, a los abortos clandestinos
y a los que fabrican una historia, les advierto poeta:
"los caramelos media hora
tienen ciento veinte años de historia:
deben ser neuquinos de pasado glorioso"

Cómo te quiero KO KO.

El colectivo rojo con sus manzanitas
casi un contenedor con ruedas.
Y yo me acordé cuando trabajaba
en las cámaras de frío
y pensaba que iba a llegar un contenedor como un gran tupper
con mil chinos podridos y re-muertos adentro.

Ahora el colectivo
monopoliza y mete mil
de nosotros dentro y el chofer
puto aborto
puto pasivo puto pendejo puto colaborador
grita:¡ no hay cambio!
atrás hay espacio!
que qué se piensa la gente
y la multitud que mira toda apretada
como corderos colgados
y yo pienso que si vamos a rebelarnos
¿Ahora?
Matemos al chofer
y a los milicos
que viajan sin pagar y ocupan los asientos
matemos al chofer
Y después vayamos por el dueño de la empresa
y colguémoslo también
como a Mussolini , ¡pero de las bolas!
¡Quememos todo, tristes maricones!
si hay algún mormón mejor, si es gringo mejor
la grasa del primer mundo arde bien
arde excelente.

El Birkenau rodante!

La mujer embarazada parada
y el viejo que no se sostiene
parado
y todos parados
siempre miles de kilómetros
en este Ko Ko de mierda
en este Ko Ko de mierda
¿Cómo le voy a cantar al valle?
le voy a cantar parado
como una erección inmensa
para partir el valle al medio
y a todos los colectiveros a toda esa gente
a toda esta gente
que se la come sin gritar
siempre se los cojen con la música
del monopolio del buen servicio de los coches nuevos
y les tiene que gustar.

Mierda profunda y yo
jodiéndome
jodiéndome,
parado después de haber pagado
ojalá no choque
ojalá frene a tiempo este pendejo nuevo este viejo ciego
siempre quise llegar
ojalá no se prenda fuego
mientras cargan combustible
con nosotros adentro para ahorrar tiempo

Ojalá
consiga un puto duro asiento
en el que dos horas de viaje
sentado en un palo sentado en un duro
palo torturador
con un gordo tamaño cachalote
que la gracia depositó a mi lado
para sentirme más sofocado
para sentirme más mierda!

Ojalá
esta broma pase a horario
o llegue hoy rápido
sin chocar sin volcar con esas ruedas tan lisas
y con toda esa gente adentro:
parece que hicieran fletes a la luna
no quieren dejar nada para el otro viaje
no quieren volver!
Todos tenemos que llegar todos
menos el intendente ladrón
y el turro del gobernador y el puto del presidente y todos los putos que dejaron
este puto país así así
ellos llevan su humanidad en asientos blandos
de Jaguares de Mercedes de Ferraris
ellos y sus mujeres rubias y sus hijos tarados
¡flojos putos!
refinados príncipes de este país choto y destartalado
lleno de pungas y degenerados
triste lata hedionda que siempre explota y deja muertos
que siempre choca y nunca frena

¡ como mi querido Ko Ko!.

2008-08-22T16:46:00.078-03:00

La Sensura No existe mi Amor

(Libros escolares en el basural de Junín de los Andes)

Está visto que en Neuquén, los progromos son tan antiguos como los dinosaurios...y elMPN. He aquí una belia estampa de esta tradición tan pe-culiar...

26 de agosto dosmilocho

KALAMIDAD KALAMICOY

Sería bueno poder decir “ha vuelto la inquisición”; sin embargo, como el tiempo no retrocede y las condiciones socio-políticas-culturales de la inquisición son irreproducibles, pregunto entonces ¿qué es lo que ha pervivido de esa inquisición, para que en pleno siglo XXI tenga cabida una voz que diga “saquen ese libro de las escuelas”, “excomulguen a ese autor”, “quemen al consejo que aconsejó” y que para ello se valga de estrategias tan insolventes, ridículas, fundamentalistas, tontas, y fuera de lugar; que hasta parecieran salir de un mismo relato de ficción?
Lo cierto es que sucedió, que pusieron a Kalamicoy en el contrafuego de la verborragia, que las fobias neuquinas se sienten tan agredidas que no soportan leer literaturaS; que lo único que evidencian es una ignorancia total y un prejuicio atroz; por ello mismo no voy a escupir letras sino que muy por el contrario voy a explotarlas, sí, dije bien, explotar como en un estallido de bomba, como en un cuerpo explotado por la imbecilidad, explotadas como el calambre de un labio que no puede dejar de decir lo que dice.
Que neuquén sea feo no es problema de la literatura, que kalamicoy vea feo neuquén no es un problema ocular de kalamicoy, que los escritores le vamos a meter mano a la realidad… sí es problema … somos un problema? Lo lamentamos muchos!!! ¿qué van a hacer? ¿nos desterrarán o nos enterrarán? ¿creen que dejaremos de publicar, es decir de hacer público lo que pensamos, lo que sentimos, lo que vemos? ¿creen que dejaremos de escribir?
Lamentablemente me llevo bien con mis vecinos, con las arañas, los perros, inclusive hasta con las estalactitas en invierno, y con la falta de agua en el verano. Me llevo bien en todas partes y a contrapelo de todo. Me llevo bien con la literatura y con la gente que valora la literatura. ¿qué harán con nosotros? ¿creen que pueden hacer algo? SOBREVIVIREMOS… LA LITERATURA NO DEJA DE PRODUCIRSE. Y si quieren hacer de neuquén un lugar donde la palabra está proscripta, donde hay literatura proscripta… allá ustedes, acá nosotros.
Pensar que la literatura, y que cualquier producción artística hace “apología del delito” es ni siquiera haber leído; es ni siquiera haber sospechado todo lo que se ha escrito sobre la “función social del arte y la literatura”, muy distinta a la “función social de la palabra”. Instalar una “polemica”, “dicotomizar” a la opinión pública en “kalamicoy en la escuela – Kalamicoy fuera” es una aberración y un despropósito.
Que a los “neuquinos” (no quiero generalizar… sé que hay muchos que no opinan lo mismo) les resulte simpática e inocua la producción de otros artefactos donde se insulta, no ya a un panorama determinado, sino a la inteligencia misma; y que sin embargo les parezca “insultante, impropio, y apologético el discurso de kalamicoy”… bienvenido sea Kalamicoy, pues no se equivocó, Neuquén es fea… no por la poesía KO-KO, sino porque sigue siendo reaccionaria, ignorante y fugitiva de su misma realidad.

Programa: Contrafuego Periodista: Carlos Eguia Referencia: Libro enviado por nación para fomentar la lectura/Repudio a feministas/Programa de educación sexual Fecha: 20/08/08 CARLOS EGUIA, conductor. (Libro enviado por nación para fomentar la lectura/Repudio a feministas/Programa de educación sexual).

"Venia de una reunión con gente que esta en contra del libro que hablábamos ayer. Ellos quieren hacer una presentación judicial en contra de Educación de Neuquén. Más de 200 personas estuvimos reunidas y 3 abogados que querían hacer una acción judicial al CPE. Me comprometí a hablar con Tobares para ver qué va a pasar con el tema. Los padres piden que se de marcha atrás y que se diga quién determinó que llegue el libro a manos de os chicos. Esto ya esta en las escuelas del interior. Había gente de Centenario, Plottier, Neuquén, Vista Alegre y Plaza Huincul. Queremos hablar con la Asociación de autores de Neuquén para saber por qué eligieron este libro y que nos den su fundamento. Ayer la Asociación Sanmartiniana de Neuquén nos alcanzó un repudio por lo que pasó el fin de semana con las feministas. Podes estar en contra de San Martín pero no en contra del Himno Nacional. Lo más grave es que Ruth Zurbriggen sigue en el programa de educación sexual del CPE. Me llama la atención que no se toque este tema. Me dicen que Patricia Ruiz no puede dar marcha atrás porque rompe la paz social. Con esto me confirman que a ATEN le tiene pánico. Tenemos 3 docentes por grado. Los otros 2 que no trabajan ¿son ñoquis?".

Las palabras vertidas por el hombre este no resisten contraargumentación alguna, por lo tanto estoy de acuerdo:

Que se saque de circulación el libro publicado por el plan de lecturas de nación, de Hector Kalamicoy..."Introducción a un feo lugar". Es más, que saquen de circulación al tal Hector también, que lo saquen de circulación de las escuelas, de las plazas, de los edificios e instituciones de bien público, que lo declaren persona no grata en la legislatura y en la literatura también; que no pise ni parques, ni bares, ni lugar público alguno, que lo saquen de circulación de la calle, y si es posible de todo el suelo neuquino. Eso si, que se lleve en su mochila (puesto que seguramente no tiene bolso ni valija, ¡y valla a saber si tiene zapatos o si anda en sucias y rotas zapatillas!) que se llevo todo!! Todo lo que pudiese haber en su biblioteca o bibliotecas aledañas; que se lleve
La impudica de Maragaritte Duras
Historia del ojo de Bataille,
Rayuela de Cortazar (por su explícito cap 68)
La colección completa de Froid y ya que estamos la de Marx también.
Que se lleve esa reproducción barata del Guernica de Picasso, y la de la Giocconda también, pues esa sonrisa es sospechosa Que se lleve todas las grabaciones del obsceno Barry White y la obscena super 8 de Doña Flor y sus dos maridos. Que se lleve las grabaciones de Chopin por su inapropiado vínculo con George Sand; y por las mismas razones que se lleve todo lo de Liszt, Verne, Balzac y todos esos inaceptables que pudiesen haber pronunciado el nombre de aquél engendro femenino en ropas de varón. Que se lleve también lo de Beetowen ¿dónde se ha visto un sordo haciendo música?; y ese otro que se cortó una oreja para enviársela a la amada … en qué siglo hemos caído!!?? Por ello mismo, para retornar a nuestro siglo, que cuando parta kalamicoy limpie las bibliotecas, que se lleve al insultante Boukosky y que no quede ni un centímetro de ese que se andaba burlando de las buenas épicas, ese tal quijote; y ahora que estamos de acuerdo, que no quede ni un vestigio de esos “griegos” que esculpían hombres con sus partes expuestas, que se lleve las estatuas, y el monumento a las madres… porque ya sabemos…, y el de san martín, a ver si de una vez por todas se dejan de juntar allí, y el puente así evitamos los cortes de rutas, y que se lleve las rutas también; y que desyuyando las banquinas se lleve también el árbol de la tía tota, que según tengo entendido viene de la india y podría contaminar culturalmente el virgen pensamiento (uy, perdón.. se me escapó virgen) de los púberes (uy, perdón, esta palabra puede ser asociada con pubis); bueno decía, que podría contaminar, y además podría contener alguna semilla de alguna yerba loca. Que deje el suelo neuquino limpio, limpito… limpísimo

ENTREVISTA EXCLUSIVA CON ELECTOR

Kalamicoy, ¿no es cierto que Neuquén es bella?
S…
¿No es cierto que la Cruz de de la Loma del Ojete es hermosa?
Si...
¿No es Cierto que Berbel es lo más?
Sii…
¿Que El Ko-Ko es una Empresa confortable?
Siiiii
¿Qué el viento y la arena es lo mejor para el turista?
Sii...Siiii...Sigan que me gusta

Kalamicoy entrevistado en el programa
Contrafuegos de Carlos El-Guia